Cartas autênticas

Carta 1. A Eusébio.

Contra alguns invejosos que atacam Martinho.

Ontem, tendo vindo até mim alguns monges, aconteceu que, em meio a intermináveis histórias e a muita conversa cansativa, se fez menção à pequena obra que publiquei sobre a vida daquele santo homem, Martinho, e fiquei muito feliz ao saber que multidões a liam com avidez e atenção. Entretanto, disseram-me também que certa pessoa, sob a influência de um espírito maligno, perguntara por que Martinho, de quem se dizia que ressuscitara mortos e salvara casas das chamas, havia ele próprio recentemente ficado sujeito ao poder do fogo, expondo-se assim a sofrimentos perigosos. Infeliz homem, quem quer que seja, que assim se exprimiu! Reconhecemos sua fala pérfida nas palavras dos judeus de outrora, que insultavam o Senhor, quando pendia da cruz, nos seguintes termos: “Salvou os outros; a si mesmo não pode salvar.” Mateus 27:42 É verdadeiramente claro que, seja quem for essa pessoa, se tivesse vivido naqueles tempos, estaria inteiramente disposta a falar contra o Senhor nesses termos, pois de maneira semelhante blasfema contra um santo do Senhor. Como, então, eu te pergunto, quem quer que sejas, como se apresenta o caso? Acaso Martinho não possuía poder nem participava da santidade porque se viu exposto ao perigo do fogo? Ó homem bem-aventurado, em tudo semelhante aos Apóstolos, até nos insultos que assim se amontoam sobre ti! Com efeito, conta-se que aqueles gentios tiveram o mesmo pensamento também a respeito de Paulo, quando a víbora o mordeu, pois disseram: “Este homem deve ser um assassino, a quem, embora salvo do mar, os destinos não permitem viver.” Atos 28:4 Mas ele, sacudindo a víbora no fogo, não sofreu mal algum. Eles, porém, imaginavam que cairia de repente e morreria logo; mas, vendo que nenhum mal lhe acontecia, mudaram de opinião e disseram que era um deus. Mas tu, ó mais miserável dos homens, deverias, por esse próprio exemplo, ter-te convencido de tua falsidade; de modo que, se te serviu de escândalo o fato de Martinho parecer atingido pela chama do fogo, deverias, por outro lado, ter atribuído a seus méritos e a seu poder o fato de ter sido apenas atingido, pois, embora cercado de chamas, não pereceu. Reconhece, pois, miserável homem, reconhece o que pareces ignorar: quase todos os santos se distinguiram mais pelos perigos que enfrentaram do que mesmo pelas virtudes que demonstraram. Vejo, de fato, Pedro, firme na fé, caminhar sobre as ondas do mar, contra a natureza das coisas, e calcar com seus passos as águas instáveis. Mas nem por isso me parece menor o pregador dos gentios, a quem as ondas tragaram e que, depois de três dias e três noites, a água devolveu, fazendo-o emergir das profundezas. Antes, quase me inclino a pensar que foi maior coisa ter vivido no abismo do que ter caminhado sobre as profundezas do mar. Mas tu, homem insensato, suponho que não tinhas lido essas coisas; ou, se as leste, não as compreendeste. Pois o bem-aventurado Evangelista não teria registrado nas sagradas letras um acontecimento desse gênero, sob a orientação divina, senão para que, por tais casos, o espírito humano fosse instruído acerca dos perigos dos naufrágios e das serpentes! E, como relata o Apóstolo, que se gloriava de sua nudez, de sua fome e dos perigos dos salteadores, todas essas coisas devem, de fato, ser suportadas em comum pelos santos; mas a principal excelência dos justos sempre consistiu em suportar e vencer tais coisas, enquanto, pacientes e sempre invencíveis em todas as suas provações, as superavam com tanto mais coragem quanto mais pesado era o fardo que tinham de carregar. Assim, esse acontecimento, atribuído à fraqueza de Martinho, está na verdade cheio de dignidade e glória, pois, posto à prova por uma calamidade extremamente perigosa, saiu vencedor. Mas ninguém se admire de eu ter omitido esse episódio no tratado que escrevi sobre sua vida, pois nessa mesma obra reconheci abertamente que não havia abrangido todos os seus feitos; e por esta boa razão: se tivesse pretendido narrá-los todos, teria de apresentar aos leitores um volume enorme. Com efeito, suas obras não eram tão poucas que pudessem todas ser compreendidas num livro. Contudo, não deixarei na obscuridade esse episódio sobre o qual se levantou uma questão, mas contarei todo o caso como aconteceu, para que não pareça talvez que passei intencionalmente em silêncio aquilo que poderia ser apresentado para caluniar o santo homem.

Tendo Martinho chegado, em pleno inverno, a certa paróquia, segundo o costume habitual de os bispos visitarem as igrejas da diocese, os clérigos lhe haviam preparado um alojamento na parte reservada da igreja e acendido um grande fogo sob o piso, que estava deteriorado e era muito fino. Também lhe haviam preparado um leito com grande quantidade de palha. Quando, porém, Martinho se deitou para descansar, incomodou-se com a maciez daquele leito luxuoso demais, pois costumava deitar-se no chão nu, coberto apenas por um pedaço de pano de saco. Assim, movido pela afronta que, por assim dizer, lhe haviam feito, lançou de lado toda a palha. Aconteceu então que parte da palha assim removida caiu sobre o aquecedor. Ele, enquanto isso, descansava como de costume no chão nu, exausto da longa viagem. Por volta da meia-noite, o fogo, irrompendo pelo aquecedor, que, como disse, estava longe de estar em bom estado, pegou na palha seca. Despertado por esse acontecimento inesperado e impedido pelo perigo iminente, mas sobretudo, como depois contou, pelas armadilhas e pela pressão do diabo, Martinho demorou mais do que devia a recorrer ao auxílio da oração. Pois, desejando sair, lutou longa e penosamente com o ferrolho com que havia trancado a porta. Pouco depois percebeu que estava cercado por um terrível incêndio; e o fogo já havia atingido até a roupa que vestia. Por fim, recuperando sua convicção habitual de que sua salvação estava no Senhor, e não na fuga, e tomando o escudo da fé e da oração, entregou-se inteiramente ao Senhor e deitou-se no meio das chamas. Então, de fato, afastado o fogo pela intervenção divina, continuou a rezar em meio a um círculo de chamas que não lhe faziam mal. Mas os monges que estavam diante da porta, ouvindo o crepitar e o rugir do fogo, arrombaram a porta trancada; e, apagado o incêndio, retiraram Martinho do meio das chamas, supondo a todo instante que ele já deveria ter sido reduzido a cinzas por um fogo de tão longa duração. Ora, o Senhor é minha testemunha de que ele próprio me contou e, não sem gemidos, confessou que nesse caso fora enganado pelos artifícios do diabo, pois, ao despertar do sono, não tomara a sábia decisão de repelir o perigo por meio da fé e da oração. Acrescentou também que as chamas se enfureceram ao seu redor durante todo o tempo em que, de espírito perturbado, se esforçava por abrir a porta. Mas declarou que, assim que voltou a buscar o auxílio da cruz e experimentou as armas da oração, as chamas do centro cederam, e então as sentiu derramar sobre ele um frescor de orvalho, depois de ter acabado de experimentar quão cruelmente o queimavam. Considerando tudo isso, compreenda todo aquele que ler esta carta que Martinho foi de fato posto à prova por esse perigo, mas o atravessou mostrando-se verdadeiramente aprovado.

Carta 2. Ao diácono Aurélio.

Sulpício tem uma visão de São Martinho.

Sulpício Severo saúda o diácono Aurélio.

Depois que partiste de junto de mim pela manhã, eu estava sentado sozinho em minha cela; e me ocorreu, como tantas vezes acontece, aquela esperança do futuro que alimento, juntamente com um cansaço do mundo presente, um terror do juízo, um medo do castigo e, como consequência, ou antes, como fonte de onde brotara toda essa série de pensamentos, uma lembrança de meus pecados, que me deixara abatido e infeliz. Então, depois de ter estendido no leito os membros fatigados pela angústia do espírito, o sono se apoderou de mim, como frequentemente acontece por efeito da tristeza; e esse sono, sempre um tanto leve e incerto nas horas da manhã, só envolveu meus membros de maneira flutuante e duvidosa. Assim acontece, o que não ocorre em outro tipo de sono, que alguém pode sentir que está sonhando enquanto está quase acordado. Nessas circunstâncias, pareceu-me de repente ver São Martinho aparecer diante de mim como bispo, vestido com uma túnica branca, com o rosto como de fogo, os olhos como estrelas e os cabelos de púrpura. Apareceu-me com aquele aspecto e aquela forma corporal que eu conhecera, de modo que quase me é difícil dizer o que quero expressar: não se podia fitá-lo demoradamente, embora fosse possível reconhecê-lo com clareza. Pois bem, dirigindo-me um sorriso suave, estendeu na mão direita o pequeno tratado que eu escrevera sobre sua vida. Eu, por minha vez, abracei seus sagrados joelhos e pedi sua bênção, segundo o costume. Senti então sua mão pousar sobre minha cabeça com um toque suavíssimo, enquanto, em meio às palavras solenes da bênção, repetia sem cessar o nome da cruz, tão familiar a seus lábios. Pouco depois, enquanto meus olhos estavam atentamente fixos nele e eu não me saciava de contemplar seu rosto, foi de repente arrebatado de junto de mim e elevado às alturas. Por fim, tendo ele atravessado a vasta extensão do ar, enquanto meus olhos se esforçavam por acompanhá-lo em sua subida numa nuvem que se movia rapidamente, já não pude vê-lo, embora continuasse a olhar em sua direção. Não muito depois, vi o santo presbítero Claro, discípulo de Martinho que morrera havia pouco, subir do mesmo modo como vira subir seu mestre. Eu, desejando segui-lo com atrevimento, enquanto aspiro a passos tão elevados e me esforço por alcançá-los, acordo de repente; e, desperto do sono, começara a alegrar-me com a visão, quando entra um menino, criado da casa, com um semblante mais triste do que o habitual em quem exprime sua dor por palavras. “Que me queres dizer”, pergunto-lhe, “com esse aspecto tão melancólico?” “Dois monges”, respondeu, “acabam de vir aqui de Tours e trouxeram a notícia de que Martinho morreu.” Confesso que senti o coração traspassado; e, rompendo em lágrimas, chorei abundantemente. Sim, mesmo agora, enquanto te escrevo estas coisas, irmão, minhas lágrimas correm e não encontro consolação para minha dor quase insuportável. E desejaria que, quando esta notícia te chegasse, participasses de minha tristeza, como participaste comigo de seu amor. Vem, pois, suplico-te, até mim sem demora, para que choremos juntos aquele que juntos amamos. E, no entanto, bem sei que não se deve chorar um homem assim, a quem, depois de sua vitória e de seu triunfo sobre o mundo, foi agora enfim dada a coroa da justiça. Contudo, não consigo dominar-me a ponto de deixar de sofrer. Sem dúvida, enviei à minha frente alguém que defenderá minha causa no céu, mas, ao mesmo tempo, perdi minha grande fonte de consolação nesta vida presente; se, porém, a dor cedesse à influência da razão, certamente eu deveria alegrar-me. Pois agora ele se encontra entre os Apóstolos e os Profetas, e — seja dito com todo o respeito pelos santos do alto — não é inferior a ninguém naquela assembleia dos justos, como firmemente espero, creio e confio, estando unido especialmente àqueles que lavaram suas vestes no sangue do Cordeiro. Agora segue o Cordeiro como seu guia, livre de toda mancha de impureza. Pois, embora a condição de nossos tempos não lhe pudesse assegurar a honra do martírio, não ficará privado da glória de mártir, porque, tanto pelo voto como pelas virtudes, era igualmente capaz de ser mártir e estava disposto a sê-lo. Mas, se lhe tivesse sido permitido, nos tempos de Nero e de Décio, participar da luta que então se travava, tomo por testemunha o Deus do céu e da terra de que se teria submetido de bom grado ao cavalete de tortura e prontamente se teria entregue às chamas; sim, digno de ser comparado aos ilustres jovens hebreus, em meio às chamas que o cercassem, e mesmo no centro da fornalha, teria cantado um hino ao Senhor. Mas, se por acaso aprouvesse ao perseguidor infligir-lhe o castigo que Isaías sofreu, nunca se teria mostrado inferior ao profeta, nem teria recuado diante de ver seus membros despedaçados por serras e espadas. E, se o furor ímpio tivesse preferido lançar o bem-aventurado de rochedos escarpados ou de montanhas íngremes, afirmo que, apegado ao testemunho da verdade, teria caído de boa vontade. Mas, se, a exemplo do mestre dos gentios, como de fato tantas vezes aconteceu, tivesse sido incluído entre outras vítimas condenadas a morrer pela espada, teria sido o primeiro a instigar o carrasco a cumprir seu trabalho, para obter a coroa de sangue. E, na verdade, longe de recuar diante da confissão do Senhor, em face de todas aquelas penas e castigos que frequentemente excedem as forças da fraqueza humana, teria permanecido tão inabalável que sorriria com alegria e júbilo em meio aos sofrimentos e tormentos que suportasse, quaisquer que fossem as torturas que lhe infligissem. Mas, embora de fato não tenha sofrido nenhuma dessas coisas, alcançou plenamente a honra do martírio sem derramar seu sangue. Pois que agonias dos sofrimentos humanos não suportou pela esperança da vida eterna, na fome, nas vigílias, na nudez, nos jejuns, nos insultos dos mal-intencionados, nas perseguições dos ímpios, no cuidado dos fracos, na ansiedade pelos que estavam em perigo? Pois quem alguma vez sofreu sem que Martinho sofresse com ele? Quem foi levado a tropeçar sem que ele ardesse? Quem pereceu sem que ele o lamentasse profundamente? Além daquelas lutas diárias que travava nos diversos combates contra a maldade humana e espiritual, sempre que era assaltado por diferentes tentações prevaleciam nele a fortaleza para vencer, a paciência para esperar e a serenidade para suportar. Ó homem verdadeiramente indescritível em piedade, misericórdia e amor, esse amor que a cada dia esfria até nos santos pela frieza do mundo, mas que nele cresceu até o fim e perseverou dia após dia! Eu, por minha vez, tive a felicidade de desfrutar dessa graça nele em grau eminente, pois me amava de maneira especial, embora eu estivesse longe de merecer tal afeto. E, ao recordá-lo, mais uma vez irrompem minhas lágrimas, enquanto os gemidos saem do fundo de meu coração. Em que homem encontrarei daqui em diante tanto repouso para meu espírito como encontrava nele? E no amor de quem desfrutarei de semelhante consolação? Infeliz que sou, mergulhado na aflição, poderei alguma vez, se minha vida for poupada, deixar de lamentar ter sobrevivido a Martinho? Haverá para mim, daqui em diante, algum prazer na vida, algum dia ou alguma hora sem lágrimas; ou poderei alguma vez, meu caríssimo irmão, falar-te dele sem lamentação? E, no entanto, ao conversar contigo, poderei alguma vez tratar de outro assunto que não seja ele? Mas por que te incito às lágrimas e às lamentações? Desejo, pois, agora que sejas consolado, embora eu não consiga consolar a mim mesmo. Ele não estará ausente de nós; acredita-me, nunca, nunca nos abandonará, mas estará presente conosco quando falarmos dele e estará perto de nós quando rezarmos; e a felicidade que ainda hoje se dignou conceder, a de vê-lo em sua glória, ele a proporcionará muitas vezes no futuro; e nos protegerá, como fez ainda há pouco, com sua bênção incessante. Além disso, segundo a disposição da visão, mostrou que o céu estava aberto aos que o seguiam e nos ensinou para onde devemos segui-lo; ensinou-nos a quais objetos nossa esperança deve dirigir-se e a que conquista nosso espírito deve voltar-se. Contudo, meu irmão, que se há de fazer? Pois, como eu próprio bem sei, nunca serei capaz de galgar aquela difícil subida e penetrar naquelas regiões bem-aventuradas. A tal ponto me oprime um miserável fardo; e, enquanto não consigo, pela carga de pecados que me esmaga, alcançar a subida ao céu, essa cruel pressão antes me afunda, em minha miséria, no lugar do desespero. Contudo, resta a esperança, uma última e única esperança: que aquilo que não posso obter por mim mesmo, ao menos seja considerado digno de alcançar por meio das orações de Martinho em meu favor. Mas por que, irmão, ocupar por mais tempo tua atenção com uma carta que acabou tão prolixa, atrasando assim tua vinda até mim? Além disso, minha página, agora cheia, já não pode receber mais nada. Esta, porém, foi minha intenção ao prolongar meu discurso um tanto além da medida: que, já que esta carta te leva uma mensagem de tristeza, também te proporcionasse consolação por meio desta espécie de conversa amistosa contigo.

Carta 3. A Bássula, sua sogra.

Como São Martinho passou desta vida à vida eterna.

Sulpício Severo saúda Bássula, sua venerável mãe.

Se fosse lícito que os pais fossem citados em juízo pelos filhos, certamente eu poderia arrastar-te com uma correia justa diante do tribunal do pretor, sob a acusação de roubo e saque. Pois por que não me queixaria da injustiça que sofri de tuas mãos? Não me deixaste em casa nenhum pequeno escrito, nenhum livro, nem sequer uma carta: a tal ponto roubas todas essas coisas e as publicas para o mundo. Se escrevo algo em estilo familiar a um amigo, se, por diversão, dito alguma coisa desejando ao mesmo tempo que se mantenha reservada, tudo isso parece chegar a ti quase antes de ter sido escrito ou dito. Sem dúvida tens meus secretários em dívida contigo, pois por meio deles te são comunicadas quaisquer ninharias que componho. E, no entanto, não posso irritar-me contra eles se de fato te obedecem e invadiram meus direitos sob a influência especial de tua generosidade para com eles, e sempre se lembram de que pertencem mais a ti do que a mim. Sim, só tu és a culpada, só tu mereces censura, pois tanto me armas ciladas como os seduzes com teus artifícios, de modo que, sem nenhuma seleção, te são enviadas peças escritas com familiaridade ou soltas de minhas mãos sem cuidado, inteiramente sem elaboração nem polimento. Pois, para não falar de outros escritos, peço licença para perguntar como pôde chegar a ti tão depressa aquela carta que escrevi recentemente ao diácono Aurélio. Pois, estando eu em Toulouse, enquanto moravas em Tréveris, tão distante de tua terra natal por causa da preocupação com teu filho, de que oportunidade, gostaria de saber, te valeste para apoderar-te daquela carta familiar? Pois recebi tua carta, na qual escreves que eu deveria, na mesma epístola em que mencionei a morte de nosso mestre Martinho, ter descrito a maneira como aquele santo homem deixou este mundo. Como se, de fato, eu tivesse escrito aquela carta para ser lida por alguém além daquele a quem se declarava dirigida; ou como se me estivesse destinado empreender obra tão grande que tudo quanto se devesse saber a respeito de Martinho tivesse de ser publicado particularmente por mim como escritor. Portanto, se desejas saber alguma coisa sobre o fim do santo bispo, deves dirigir tuas perguntas antes àqueles que estavam presentes quando ele morreu. Eu, por minha vez, resolvi não te escrever nada, para que não me publiques por toda parte. Contudo, se deres tua palavra de que não lerás a ninguém o que te envio, satisfarei teu desejo em poucas palavras. Assim, comunicarei a ti os seguintes pormenores que estão ao alcance de meu próprio conhecimento.

Devo dizer, pois, que Martinho conhecia o momento de sua própria morte muito antes que ela ocorresse e disse aos irmãos que sua partida do corpo estava próxima. Nesse meio-tempo, surgiu um motivo que o levou a visitar a igreja de Condate. Pois, como os clérigos daquela igreja estavam em desacordo entre si, Martinho, desejando restabelecer a paz, embora soubesse muito bem que o fim de seus dias estava próximo, não recuou diante de empreender a viagem com esse objetivo. Pensava, de fato, que seria uma excelente coroa para suas virtudes deixar atrás de si a paz restabelecida numa igreja. Assim, tendo partido com aquela numerosíssima e santa multidão de discípulos que habitualmente o acompanhava, percebe num rio algumas aves aquáticas ocupadas em apanhar peixes e nota que um apetite voraz as impelia a capturar suas presas repetidamente. “Eis”, exclamou, “uma imagem de como agem os demônios: espreitam os incautos e os capturam antes que percebam; devoram suas vítimas depois de apanhá-las e nunca se saciam com o que devoraram.” Então Martinho, com um poder miraculoso em suas palavras, ordena às aves que deixem o remanso em que nadavam e se dirijam a regiões secas e desertas, exercendo sobre elas aquela mesma autoridade com que costumava pôr os demônios em fuga. Assim, reunindo-se, todas aquelas aves formaram um só grupo e, deixando o rio, dirigiram-se às montanhas e aos bosques, para grande admiração de muitos, que percebiam em Martinho tamanho poder que podia até governar as aves. Tendo, pois, permanecido algum tempo naquela aldeia ou igreja a que fora, e restabelecida a paz entre os clérigos, quando já pensava em voltar a seu mosteiro, começou de repente a perder as forças do corpo e, reunindo os irmãos, disse-lhes que estava prestes a morrer. Então, de fato, a tristeza e a dor se apoderaram de todos, e uma só voz se ouvia entre eles, lamentando e dizendo: “Por que, querido pai, nos deixarás? Ou a quem poderás confiar-nos em nossa desolação? Lobos ferozes logo atacarão teu rebanho, e quem, depois de ferido o pastor, nos salvará de suas mordidas? Sabemos, de fato, que desejas estar com Cristo; mas tua recompensa no alto está segura e não diminuirá por ser adiada; tem antes piedade de nós, a quem deixas desolados.” Então Martinho, tocado por essas lamentações, como na verdade sempre fora cheio de compaixão, teria rompido em lágrimas; e, voltando-se para o Senhor, respondeu aos que choravam ao seu redor apenas com estas palavras: “Ó Senhor, se ainda sou necessário a teu povo, não recuo diante do trabalho: seja feita a tua vontade.” Assim, oscilando entre o desejo e o amor, quase hesitava sobre o que preferia, pois nem queria deixar-nos, nem permanecer por mais tempo separado de Cristo. Contudo, não deu peso algum a seus próprios desejos, nem reservou nada à sua vontade, mas entregou-se inteiramente à vontade e ao poder do Senhor. Não te parece ouvi-lo falar nestas poucas palavras que repito? “Terrível, de fato, Senhor, é a luta do combate corporal, e certamente já basta ter continuado a combater até agora; mas, se me ordenas perseverar ainda no mesmo trabalho em defesa de teu rebanho, não me recuso, nem alego contra tal determinação o declínio de meus anos. Inteiramente entregue a ti, cumprirei quaisquer deveres que me atribuíres e servirei sob teu estandarte pelo tempo que prescreveres. Sim, embora a dispensa seja doce para um velho depois de longo trabalho, meu espírito vence meus anos, e não desejo ceder à velhice. Mas, se agora tens misericórdia de minha idade avançada, boa é para mim, ó Senhor, a tua vontade; e tu mesmo guardarás aqueles por cuja segurança temo.” Ó homem que nenhuma linguagem pode descrever, não vencido pelo trabalho e invencível até pela morte, que não mostrou preferência pessoal por nenhuma das alternativas e que nem temia morrer nem se recusava a viver! Assim, embora estivesse havia alguns dias sob o efeito de uma forte febre, não abandonava a obra de Deus. Perseverando em súplicas e vigílias durante noites inteiras, obrigava seus membros exaustos a servir ao espírito, deitado em seu glorioso leito sobre pano de saco e cinzas. E, quando seus discípulos lhe suplicaram que ao menos permitisse colocar sob ele um pouco de palha comum, respondeu: “Não convém que um cristão morra senão entre cinzas; e terei pecado se vos deixar um exemplo diferente.” Contudo, com as mãos e os olhos firmemente voltados para o céu, nunca dispensava da oração seu espírito invencível. E, ao lhe pedirem os presbíteros que então se haviam reunido ao seu redor que aliviasse um pouco o corpo mudando de lado, exclamou: “Permite-me, querido irmão, fixar meus olhos antes no céu do que na terra, para que meu espírito, que está prestes a partir em sua própria viagem, se dirija ao Senhor.” Depois de dizer essas palavras, viu o diabo de pé ali perto e exclamou: “Por que estás aqui, monstro sanguinário? Nada encontrarás em mim, ser mortífero: o seio de Abraão está prestes a receber-me.”

Ao pronunciar essas palavras, seu espírito partiu; e os que estavam presentes nos testemunharam que viram seu rosto como se fosse o rosto de um anjo. Seus membros também pareciam brancos como a neve, de modo que as pessoas exclamavam: “Quem acreditaria que esse homem estava vestido de pano de saco, ou quem imaginaria que estava coberto de cinzas?” Pois já então apresentava tal aparência como se tivesse sido manifestado na glória da futura ressurreição e com a natureza de um corpo transformado. Mas é quase inacreditável a multidão de pessoas que se reuniu para a celebração de suas exéquias: a cidade inteira acorreu ao encontro de seu corpo; todos os habitantes do distrito e das aldeias, juntamente com muitos também das cidades vizinhas, compareceram. Ó quão grande era a dor de todos! Quão profundas, em particular, as lamentações dos monges enlutados! Diz-se que naquele dia se reuniram em número de quase dois mil — glória especial de Martinho: por seu exemplo haviam brotado tantas plantas para o serviço do Senhor. Sem dúvida, o pastor conduzia então diante de si seus próprios rebanhos, as pálidas multidões daquela santa assembleia, grupos vestidos de mantos, fossem velhos cujo trabalho da vida estava concluído, fossem jovens soldados que acabavam de prestar o juramento de fidelidade a Cristo. Havia também o coro das virgens, que por recato se abstinham de chorar; e com que santa alegria ocultavam sua aflição! Sem dúvida, a fé impedia o derramamento de lágrimas, mas o afeto arrancava gemidos. Pois havia uma exultação tão sagrada pela glória que ele alcançara quanto uma piedosa tristeza por sua morte. Seria possível inclinar-se tanto a perdoar os que choravam como a felicitar os que se alegravam, enquanto cada pessoa preferia que ela própria se entristecesse, mas que outra se alegrasse. Assim, pois, essa multidão, cantando hinos do céu, acompanhou o corpo do santo homem até o lugar da sepultura. Compare-se com esse espetáculo, não direi a pompa mundana de um funeral, mas até a de um triunfo: que se poderá considerar semelhante às exéquias de Martinho? Que os grandes de vosso mundo conduzam diante de seus carros cativos com as mãos atadas às costas. Acompanharam o corpo de Martinho aqueles que, sob sua orientação, haviam vencido o mundo. Que a loucura honre esses guerreiros terrenos com os louvores unidos das nações. Martinho é louvado com os salmos divinos, Martinho é honrado em hinos celestes. Aqueles homens mundanos, depois de terminados aqui seus triunfos, serão lançados no cruel Tártaro, enquanto Martinho é recebido com alegria no seio de Abraão. A Martinho, pobre e insignificante na terra, é concedida uma rica entrada no céu. Daquela região bem-aventurada, como confio, ele olha por mim, como meu guardião, enquanto escrevo estas coisas, e por ti, enquanto as lês.