Últimas palavras a Maria do Sagrado Coração

8 de julho de 1897

A propósito de uma noviça que a fatigava muito, eu lhe disse: “É um grande combate para ti! Tens medo dele?”

— Um soldado não tem medo do combate, e eu sou um soldado.

(Depois de repreender a mesma noviça.)

— Acaso não disse que morrerei de armas na mão?

— O “Ladrão” está bem longe, foi roubar outras crianças!

— Estamos no dia 8 de julho e, em 9 de junho, eu via o Ladrão. Se é assim que ele faz, não está prestes a me roubar...

— Puseram-me “numa cama de desgraça”, numa cama que faz perder o trem.

Ela aludia a Madre Genoveva, que, nessa mesma cama, recebera três vezes a Extrema-Unção.

9 de julho de 1897

Depois da visita do médico, que a achava melhor.

— O “Ladrão” foi embora de novo! Enfim, como o bom Deus quiser!

12 de julho de 1897

— Se tivesses de recomeçar tua vida, como farias?

— Faria como fiz.

13 de julho de 1897

— Se soubesses quantos planos faço, quantas coisas farei quando estiver no
Céu... Começarei minha missão...
— Que planos tens, então?
— Planos de voltar para junto de minhas irmãzinhas, de ir lá longe ajudar os missionários e depois impedir os pequenos pagãos de morrer antes de serem batizados.

Eu lhe dizia que, depois que ela tivesse partido, eu já não teria coragem, parecia-me, de dirigir uma palavra a ninguém, que ficaria num estado de prostração.

— Isso não está de acordo com a lei evangélica. É preciso fazer-se tudo para todos.

Alegra-te, em breve estarás livre das penas da vida!

— Eu, que sou um soldado tão valente!

— O que a madrinhazinha deve fazer?

— Que se eleve acima de tudo o que as irmãs dizem, de tudo o que fazem.
É preciso que estejas como se não estivesses em teu mosteiro, como se só devesses passar dois dias aqui. Tomarias muito cuidado para não dizer o que te desagrada, já que deves deixá-lo.

(Como eu acabava de escrever essas palavras enquanto soava o sino para a Salve.)

— Seria muito melhor perder isso e fazer um ato de observância da regra. Se soubessem o que é!

16 de julho de 1897

Se o bom Deus me dissesse: “Se morreres agora mesmo, terás uma glória muito grande.
Se morreres aos oitenta anos, tua glória será muito menor, mas isso me dará muito mais prazer”. Então eu não hesitaria em responder: — Meu Deus, quero morrer aos oitenta anos, pois não procuro minha glória, mas somente vosso prazer.
Os grandes santos trabalharam pela glória do bom Deus, mas eu, que sou apenas uma alma bem pequenina, trabalho unicamente para seu prazer, para suas fantasias, e ficaria feliz em suportar os maiores sofrimentos, mesmo sem que o bom Deus soubesse, se fosse possível, não para lhe dar uma glória passageira, mas se eu soubesse apenas que, com isso, um sorriso poderia aflorar a seus lábios.

25 de julho de 1897

“Inclinando-me um pouco, eu via pela janela o sol poente, que lançava seus últimos clarões sobre a natureza, e o alto das árvores parecia todo dourado. Eu dizia então a mim mesma:
Que diferença faz ficar à sombra ou, pelo contrário, expor-se ao sol do amor...
Então se fica todo dourado. É por isso que pareço toda dourada. Na realidade, não sou, e deixaria de sê-lo imediatamente se me afastasse do amor.”

28 de julho de 1897

Dizíamos que nos custaria muito perder nossos recreios por qualquer outra pessoa que não fosse ela. Ela respondeu imediatamente:

— E eu teria ficado tão feliz em fazê-lo! Já que estamos na terra para sofrer, quanto mais sofremos, mais felizes somos... Praticamos muito mais a caridade ao prestar um favor a uma pessoa que nos é menos simpática.
Oh! Como sabemos mal cuidar de nossos pequenos negócios na terra!
Eu lhe dizia: como é feliz morrer depois de ter passado a vida no amor.

— Sim, mas também é preciso não faltar à caridade para com o próximo.

29 de julho de 1897

Eu lhe dizia que certa musiquinha de Santa Marta fora para ela uma ocasião de méritos. Ela respondeu imediatamente:

— Nada de méritos! Dar prazer ao bom Deus... Se eu tivesse acumulado méritos, ficaria desesperada imediatamente!