Lettre CXCIX. A Paris, ce 9 novembre 1694
Il faut, ma Fille, vous répondre aussi brièvement qu'il se pourra, non pour épargner la peine d'écrire, mais pour éviter l'embarras des paroles; et vous donner une décision plus précise.
Vous vous êtes suffisamment expliquée sur ces sentiments excités: vous ne devez pas vous expliquer davantage, ni même vous en inquiéter. Votre obéissance couvrirait tous les défauts de vos confessions, quand il y en aurait eu ; ce qui n'est pas. Vous cherchez à vous tourmenter vous-même par ces souvenirs rappelés des personnes, dont la mémoire vous fait un bien à peu près de même nature que celui que vous avez remarqué dans un sermon de saint Bernard. Les satisfactions humaines qui se pourraient mêler dans cette grâce, car c'en est une, n'en empêchent pas l'effet, ni ne sont pas des péchés dont on doive se confesser. Je n'ai rien changé sur ce sujet-là dans les sentiments que je vous ai exposés dès le commencement. Vous vous tendez des pièges à vous-même, quand vous faites sur cela tant de questions et que vous me demandez des réponses plus précises. Les suites même de ces sentiments, que vous appelez plus fâcheuses, ne devraient point vous troubler quand elles arriveraient, ni ne vous engageraient à la confession : tenez-vous invariablement à mes règles. Vous vous forgez des peines sur tout cela, qui devraient être bannies il y a longtemps. Le mal que vous imaginez dans cette épreuve que vous avez voulu faire, n'est rien. Vous vous repliez trop sur vous-même, et vous devriez suivre plus directement le trait du cœur qui veut s'unir à Dieu. Notre-Seigneur soit avec vous.
Je vous recommande Madame Renard : mais prenez garde de ne vous point laisser accabler par le soin que vous prendrez à la consoler. Exhortez-la à la patience et à la soumission, c'est le meilleur remède à ses maux; et j'entends ici par ces remèdes un vrai remède même pour le corps. Parce que Dieu est bon, ma Fille, nos infidélités ne lui font pas toujours retenir sa main ou retirer ses dons. Recevez avec reconnaissance les touches de son Saint-Esprit. L'Epouse, qui avait laissé passer l'Epoux qui frappait, ne laisse pas à la fin de le retrouver. Le tout est de revenir toujours à lui avec une sainte familiarité. Quelque irrité qu'il paraisse, il fait quelquefois comme un souris à une âme désolée. « Venez, dit-il, mon Epouse; venez des lieux affreux où vous êtes, et des retraites des bêtes sauvages1. »
Quant à mes dispositions, dont vous me parlez, je n'y sais rien, si ce n'est que par ma charge je suis un canal par où passent les instructions pour les autres, et que j'ai grand sujet de craindre que je ne sois que cela. Il faut du moins donner et distribuer ce qu'on reçoit, autant qu'on peut, et tâcher qu'il nous en revienne quelque goutte.
Madame de Lusanci sera bien prise, quand vous lui direz que je ne me suis pas aperçu que votre lettre fût longue.
Je repasse sur le Cantique des Cantiques à l'occasion de mes notes, et j'en suis à l'endroit où l'Epouse dit: « Je sommeille, mais mon cœur veille2. » Que ce sommeil est mystérieux ; mais que l'Epoux est jaloux, et qu'il passe vitel Je porterai à Germigny votre relation : mon repos s'y passera sur le Cantique, et il y faudra mêler mille brouilleries que je réserve à ce temps-là.
Anima mea liquefacta est utlocutus est : quæsivi et non inveni illum; vocavi, et non respondit mihi3: « Mon âme s'est comme fondue au son de sa voix : je le cherchai, et je ne le trouvai point; je l'appelai, et il ne me répondit point. » Qui expliquera ce mystère ? Tout à vous, ma Fille.
Footnotes
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