Capítulo IX. De um certo resto de amor que permanece muitas vezes na alma que perdeu a santa caridade

Certamente, a vida de um homem que, todo enlanguescido, vai pouco a pouco morrendo num leito quase já não merece que se lhe chame vida, pois, embora seja vida, está todavia tão misturada com a morte que não se saberia dizer se é uma morte ainda viva ou uma vida moribunda. Ai, que espetáculo lastimoso é esse, Teótimo! Mas muito mais lastimável é o estado de uma alma que, ingrata ao seu Salvador, vai de momento em momento para trás, retirando-se do amor divino por certos graus de indevoção e de deslealdade, até que, tendo-o deixado de todo, fica na horrível obscuridade da perdição. E esse amor que está em declínio e que vai perecendo e desfalecendo chama-se amor imperfeito, porque, embora esteja inteiro na alma, não está nela, ao que parece, inteiramente; isto é, quase já não se prende à alma e está a ponto de abandoná-la. Ora, estando a caridade separada da alma pelo pecado, fica nela muitas vezes certa semelhança de caridade que nos pode enganar e entreter em vão; e eu te direi o que é. A caridade, enquanto está em nós, produz muitas ações de amor para com Deus, e pelo exercício frequente delas a nossa alma toma certo hábito e costume de amar a Deus, que não é a caridade, mas somente uma dobra e inclinação que a multidão das ações deu ao nosso coração. Depois de termos adquirido um longo hábito de pregar ou de dizer a Missa por eleição, acontece-nos muitas vezes em sonho falar e dizer as mesmas coisas que diríamos pregando ou celebrando; de sorte que o costume e o hábito adquiridos por eleição e virtude são de certo modo praticados depois sem eleição e sem virtude, pois as ações feitas dormindo não têm da virtude, falando em geral, senão uma imagem aparente, e são somente simulacros e representações dela. Assim a caridade, pela multidão dos atos que produz, imprime em nós certa facilidade de amar, que nos deixa mesmo depois de estarmos privados da sua presença.

Quando era jovem estudante, vi que numa aldeia perto de Paris, dentro de certo poço, havia um eco que repetia muitas vezes as palavras que pronunciávamos ali perto. Se algum simplório sem experiência tivesse ouvido essas repetições de palavras, teria crido que havia algum homem no fundo do poço que as fizesse; mas nós já sabíamos pela filosofia que não havia ninguém no poço que repetisse as nossas palavras, mas somente que havia nele algumas concavidades: em uma delas as nossas vozes, recolhidas e não podendo passar adiante, para não perecerem de todo e empregarem as forças que lhes restavam, produziam segundas vozes; e essas segundas vozes, recolhidas noutra concavidade, produziam terceiras, e essas terceiras do mesmo modo quartas, e assim sucessivamente até onze; de sorte que aquelas vozes formadas no poço já não eram as nossas vozes, mas semelhanças e imagens delas. E de fato havia muita diferença entre as nossas vozes e aquelas: pois, quando dizíamos uma longa sequência de palavras, elas só repetiam algumas, encurtavam a pronúncia das sílabas, que passavam muito depressa e com tons e acentos de todo diferentes dos nossos; e, além disso, só começavam a formar essas palavras depois que nós tínhamos acabado de pronunciá-las. Em suma, não eram palavras de um homem vivo, mas, por assim dizer, palavras de um rochedo oco e vazio, que todavia representavam tão bem a voz humana de que tinham tirado a sua origem que um ignorante se teria deixado entreter e enganar por elas.

Ora, quero agora dizer isto: quando o santo amor de caridade encontra uma alma maleável e faz nela uma longa permanência, produz nela um segundo amor, que não é um amor de caridade, embora provenha da caridade, mas é um amor humano, o qual todavia se assemelha tanto à caridade que, ainda que depois ela pereça na alma, parece que continua sempre nela, porque deixou atrás de si essa sua imagem e semelhança que a representa; de modo que um ignorante se enganaria, assim como fizeram os pássaros com a pintura das uvas de Zêuxis, que julgaram ser uvas verdadeiras, tão propriamente a arte imitara a natureza. E, no entanto, há muita diferença entre a caridade e o amor humano que ela produz em nós: pois a voz da caridade pronuncia, intima e opera todos os mandamentos de Deus dentro dos nossos corações; o amor humano que fica depois dela diz, é verdade, e às vezes intima todos eles, mas nunca os opera todos, e sim somente alguns; a caridade pronuncia e junta todas as sílabas, isto é, todas as circunstâncias dos mandamentos de Deus; esse amor humano deixa sempre alguma para trás, e sobretudo a da reta e pura intenção. E quanto ao tom, a caridade tem-no muito igual, doce e gracioso; mas esse amor humano vai sempre ou alto demais nas coisas terrestres ou baixo demais nas celestes, e nunca começa a sua obra senão depois que a caridade deixou de fazer a sua: pois, enquanto a caridade está na alma, serve-se desse amor humano, que é criatura sua, e emprega-o para facilitar as suas operações; de sorte que, durante esse tempo, as obras desse amor, como de um servo, pertencem à caridade, que é a sua senhora. Mas, afastada a caridade, então as ações desse amor são inteiramente dele e já não têm a estima e o valor da caridade; pois, como o bastão de Eliseu, na ausência deste, embora na mão do servo Giezi, que o recebera da mão de Eliseu, não fazia nenhum milagre, assim também as ações feitas na ausência da caridade, só pelo hábito do amor humano, não são de nenhum mérito nem de nenhum valor para a vida eterna, embora esse amor humano tenha aprendido da caridade a fazê-las e não seja senão o seu servo. E isso acontece assim porque esse amor humano, na ausência da caridade, já não tem nenhuma força sobrenatural para levar a alma à excelente ação do amor de Deus sobre todas as coisas.