Capítulo I. Que podemos perder o amor de Deus enquanto estamos nesta vida mortal

Não fazemos estes discursos para aquelas grandes almas eleitas que Deus, por um favor especialíssimo, mantém e confirma de tal modo no seu amor que estão fora do risco de jamais o perder. Falamos para o resto dos mortais, aos quais o Espírito Santo dirige estas advertências: Quem está de pé, cuide em não cair. Guarda o que tens, a fim de que ninguém tome a tua coroa. Tende cuidado e trabalhai, a fim de assegurar pelas boas obras a vossa vocação. Em seguida lhes faz fazer esta prece: Não me rejeiteis da vossa face e não me tireis o vosso Espírito Santo; E não nos induzais em tentação. E quer que operem a sua salvação com um santo tremor e um temor sagrado, sabendo que não são mais invariáveis nem mais firmes em conservar o amor de Deus do que o primeiro Anjo com os seus sequazes, e do que Judas, que, tendo-o recebido, o perderam e, perdendo-o, se perderam eternamente a si mesmos. Nem são mais firmes do que Salomão, que, tendo-o uma vez deixado, mantém todo o mundo em dúvida acerca da sua condenação; nem do que Adão, Eva, Davi e São Pedro, que, sendo filhos de salvação, não deixaram de decair por um tempo do amor sem o qual não há salvação. Ai, ó Teótimo, quem estará, pois, seguro de conservar o amor sagrado nesta navegação da vida mortal, visto que na terra e no Céu tantas pessoas de incomparável dignidade fizeram tão cruéis naufrágios!

Mas, ó Deus eterno, como é possível, dirás, que uma alma que tem o amor de Deus o possa jamais perder? Pois, onde está o amor, ele resiste ao pecado: como pode, então, o pecado entrar ali, visto que o amor é forte como a morte, áspero no combate como o inferno? Como podem as forças da morte ou do inferno, isto é, os pecados, vencer o amor, que pelo menos as iguala em força e as supera em assistência e em direito? E como pode ser que uma alma racional, que uma vez saboreou uma doçura tão grande como a do amor divino, possa jamais engolir voluntariamente as águas amargas da ofensa? As crianças, por crianças que sejam, nutridas com leite, manteiga e mel, abominam o amargor do absinto e do aloés, e choram até desmaiar quando lhos fazem provar. Ah, então, ó verdadeiro Deus, a alma uma vez unida à bondade do Criador, como pode deixá-la para seguir a vaidade da criatura?

Meu caro Teótimo, os próprios céus se espantam, as suas portas se quebrantam de pavor, e os Anjos de paz ficam atônitos diante desta prodigiosa miséria do coração humano, que abandona um bem tão amável para se apegar a coisas tão deploráveis. Mas já viste alguma vez esta pequena maravilha que todos conhecem, e cuja razão nem todos conhecem? Quando se fura um tonel bem cheio, ele não derrama o seu vinho se não se lhe der ar por cima; o que não acontece aos tonéis em que já há vazio, pois, mal se abrem, o vinho sai. Certamente, nesta vida mortal, embora as nossas almas abundem em amor celeste, nunca estão tão cheias dele que, pela tentação, esse amor não possa sair. Mas lá no alto, no Céu, as suavidades da beleza de Deus ocuparão todo o nosso entendimento e as delícias da sua bondade saciarão toda a nossa vontade, de sorte que nada haverá que a plenitude do seu amor não encha. Então nenhum objeto, ainda que penetre até os nossos corações, poderá jamais tirar nem fazer sair uma só gota do precioso licor do seu amor celeste. E pensar em dar ar por cima, isto é, enganar ou surpreender o entendimento, não será mais possível, pois ele estará imóvel na apreensão da verdade soberana.

Assim, o vinho bem depurado e separado da sua borra pode facilmente ser preservado de se virar e se turvar, mas o que está sobre a borra está quase sempre sujeito a isso. E, quanto a nós, enquanto estamos neste mundo, os nossos espíritos estão sobre a borra e o tártaro de mil humores e misérias, e por conseguinte são fáceis de mudar e de virar no seu amor. Mas no Céu, como naquele grande festim descrito por Isaías, teremos o vinho purificado de toda borra: não estaremos mais sujeitos à mudança, mas permaneceremos inseparavelmente unidos por amor ao nosso soberano Bem. Aqui, entre os crepúsculos da aurora, tememos que, em lugar do Esposo, encontremos algum outro objeto que nos entretenha e engane. Mas, quando o encontrarmos lá no alto, onde ele apascenta e repousa ao meio-dia da sua glória, não haverá mais meio de sermos enganados, pois a sua luz será demasiado clara, e a sua doçura nos ligará tão estreitamente à sua bondade que não poderemos mais querer desprender-nos dela.

Somos como o coral, que no oceano, lugar da sua origem, é um arbusto verde-pálido, fraco, flexível e dobradiço. Mas, tirado do fundo do mar como do seio de sua mãe, torna-se quase pedra, fazendo-se firme e inflexível, ao mesmo tempo que muda o seu verde desmaiado num vermelho muito vivo. Assim nós, estando ainda em meio ao mar deste mundo, lugar do nosso nascimento, estamos sujeitos a vicissitudes extremas, dobrando-nos para todos os lados: à direita, para o amor celeste, pela inspiração; à esquerda, para o amor terrestre, pela tentação. Mas se, uma vez tirados desta mortalidade, tivermos mudado o verde-pálido das nossas temerosas esperanças no vivo vermelho da fruição segura, nunca mais seremos mudáveis, mas permaneceremos para sempre fixos no amor eterno.

É impossível ver a Divindade e não a amar. Mas aqui embaixo não a vemos: só a entrevemos através das sombras da fé, como num espelho. Por isso o nosso conhecimento não é tão grande que não deixe ainda entrada à surpresa dos outros objetos e bens aparentes, os quais, entre as obscuridades que se misturam à certeza e à verdade da fé, se insinuam insensivelmente como raposinhas e destroem a nossa vinha florida. Em suma, Teótimo, quando temos a caridade, o nosso livre-arbítrio está ornado com a veste nupcial; assim como pode sempre ficar vestido dela, se quiser, praticando o bem, também se pode despojar dela, se lhe aprouver, pecando.