Capítulo IX. Compara a intemperança deles com a parcimônia dos antigos monges

Quem, no princípio, quando começou a ordem monástica, acreditaria que os monges chegariam a tamanha indolência? Como estamos longe dos monges que viveram nos dias de Antão! Pois eles, quando de tempos em tempos se visitavam por caridade, recebiam uns dos outros com tamanha avidez o pão das almas que, inteiramente esquecidos do alimento corporal, muitas vezes passavam o dia todo com o ventre em jejum, mas não a mente. E essa era a reta ordem, quando se servia primeiro à parte mais digna; esse era o maior discernimento, quando recebia mais aquela que era maior; essa, enfim, era a verdadeira caridade, quando se refaziam com tamanha solicitude as almas por amor das quais Cristo morreu. Nós, porém, quando nos reunimos, para usar as palavras do Apóstolo, já não é para comer a ceia do Senhor (1 Coríntios 11:20). Pois não há quem procure o pão celeste, nem quem o ofereça. Nada se trata das Escrituras, nada da salvação das almas; proferem-se, porém, frivolidades, risos e palavras ao vento. Durante a refeição, os ouvidos são alimentados de notícias tanto quanto a garganta de iguarias; e, inteiramente atento àquelas, não sabes guardar medida ao comer.

Enquanto isso, acrescentam-se pratos a pratos; e, em lugar apenas da carne, da qual se abstém, duplicam-se os grandes peixes. E, quando estiveres saciado dos primeiros, se tocares nos segundos, parecerá que ainda não provaste os primeiros [ al. pisces]. Tudo é preparado com tamanho cuidado e arte dos cozinheiros que, depois de devorados quatro ou cinco pratos, os primeiros não impedem os últimos, nem a saciedade diminui o apetite. Pois o paladar, seduzido por temperos novos, vai aos poucos perdendo o gosto pelos conhecidos e, diante de sabores estranhos, renova avidamente seus desejos, como se ainda estivesse em jejum. O ventre, de fato, trabalha sem o saber [ al. vescitur], mas a variedade elimina o fastio. Como temos aversão aos alimentos simples, tal como a natureza os criou, misturam-se de muitas maneiras uns com os outros, e, desprezados os sabores naturais que Deus deu às coisas, a gula é provocada por certos sabores artificiais; ultrapassa-se, assim, o limite da necessidade, mas ainda não se vence o prazer. Quem poderia dizer de quantos modos — para não falar do resto — só os ovos são revolvidos e maltratados, com que empenho são virados, revirados, liquefeitos, endurecidos, picados, e ora servidos fritos, ora assados, ora recheados, ora misturados, ora separados? Para que tudo isso, senão para atender apenas ao fastio? Cuida-se, ainda, de dar aos alimentos tal aparência exterior que a vista não se deleite menos do que o gosto; e, quando o estômago já indica por arrotos frequentes que está cheio, a curiosidade ainda não se saciou. Mas, enquanto os olhos são atraídos pelas cores e o paladar pelos sabores, o infeliz estômago, para o qual não brilham as cores nem são suaves os sabores, obrigado a receber tudo, fica oprimido, mais sobrecarregado do que refeito.

E que direi do beber água, quando nem sequer se admite, de modo algum, vinho misturado com água? Todos nós, desde que somos monges, temos, ao que parece, estômagos fracos e, com razão, não negligenciamos o tão necessário conselho do Apóstolo de tomar vinho, omitindo, porém, não sei por quê, o pouco que ele pôs antes (1 Timóteo 5:23). E oxalá nos contentássemos ao menos com ele somente, mesmo puro! Tenho vergonha de dizê-lo, mas haja maior vergonha de praticá-lo; e, se há vergonha de ouvi-lo, não haja vergonha de corrigi-lo. Verias, numa só refeição, a taça voltar três ou quatro vezes pela metade, para que, depois de diversos vinhos mais cheirados do que bebidos, mais tocados do que sorvidos, se escolha finalmente, por uma prova perspicaz e uma avaliação rápida, o mais forte dentre muitos. Que dizer, porém, daquilo que se conta ser costume em alguns mosteiros: beber em comunidade, nas grandes festas, vinhos adoçados com mel e polvilhados de especiarias? Diremos que também isso se faz por causa da fraqueza do estômago? Eu, de fato, não vejo que sirva para outra coisa senão para beber mais ou com maior prazer. Mas, quando as veias estão encharcadas de vinho e palpitam por toda a cabeça, que deseja quem assim se levanta da mesa, senão dormir? Se, porém, o obrigas a levantar-se para as vigílias sem ter digerido, arrancarás dele, antes, um lamento que um canto.

Quando, porém, chego ao leito e me perguntam como estou, lamento meu mal-estar, não o pecado da comilança, mas o fato de não conseguir comer. Não julgo que deva calar uma coisa ridícula — se é verdadeira — que me foi contada por muitos, os quais diziam sabê-la com certeza. Dizem que jovens sadios e robustos costumam abandonar a comunidade e instalar-se na casa dos enfermos, sem estarem enfermos; e, comendo carne — o que, pelo discernimento da Regra, se concede apenas aos doentes e aos inteiramente debilitados, para recuperação das forças [Regra de São Bento, caps. 31, 39] —, não reparam por necessidade as ruínas de um corpo enfermo, mas satisfazem os desejos de uma carne exuberante. Pergunto: que confiança é essa de, entre as lanças reluzentes e os dardos que voam dos inimigos que rangem os dentes por toda parte, lançar fora as armas, como se a guerra já tivesse terminado e o adversário estivesse vencido, e entregar-se a longas refeições ou revolver-se nu num leito macio? Que covardia é essa, ó bons soldados? Enquanto os companheiros se encontram em meio ao sangue e à matança, vós apreciais comidas delicadas ou dormis pela manhã? Enquanto os outros, repito, se apressam noite e dia, com cuidado vigilante, a resgatar o tempo, porque os dias são maus, vós, ao contrário, consumis longas noites a dormir e passais os dias ociosos a conversar? Acaso dizeis: “Paz”, quando não há paz? Por que não vos envergonhais ao menos diante da censura da indignação apostólica? Pois ainda não resististes, diz, até o sangue (Hebreus 12:3). Ou melhor, por que não despertais já ao trovão daquela sua terrível ameaça? Quando disserem, diz, “Paz e segurança”, então lhes sobrevirá a repentina destruição, como a dor àquela que traz um filho no ventre, e não escaparão (1 Tessalonicenses 5:3). É medicina delicada demais enfaixar antes de ser ferido, lamentar um membro que não foi atingido, levar a mão antes de receber o golpe, aplicar unguento onde não dói, pôr emplastro onde não há corte.

Depois, para distinguir os sãos dos enfermos, ordena-se aos doentes que tragam bastões nas mãos, sem dúvida necessários: para que o bastão em que se apoiam simule a enfermidade que a palidez e a magreza do rosto não indicam. Direi que tais disparates são de rir ou de chorar? Foi assim que Macário viveu? Foi assim que Basílio ensinou? Foi assim que Antão instituiu a vida monástica? Foi assim que viveram os padres no Egito? Foi assim, enfim, que os santos Odão, Maiolo, Odilão e Hugo, que se gloriam de ter como dirigentes e mestres de sua Ordem, viveram ou determinaram que se vivesse? Mas todos eles, se foram santos, ou antes, porque foram santos, não discordaram do santo Apóstolo, que assim fala: Tendo alimento e vestuário, estamos contentes com isso (1 Timóteo 6:8). Para nós, porém, o alimento significa saciedade, e não desejamos vestuário, mas ornamento.