Capítulo V. Da condolência e complacência do amor na Paixão de Nosso Senhor

Quando vejo o meu Salvador no monte das Oliveiras, com a sua alma triste até a morte, digo: Ah, Senhor Jesus, quem pôde levar essas tristezas da morte à alma da vida, senão o amor, que, excitando a comiseração, atraiu por ela as nossas misérias para o vosso coração soberano? Ora, uma alma devota, vendo esse abismo de angústias e de aflições nesse divino Amante, como pode permanecer sem uma dor santamente amorosa? Mas considera, por outro lado, que todas as aflições do seu Bem-Amado não procedem de nenhuma imperfeição nem falta de força, e sim da grandeza da sua queridíssima dileção. Por isso não pode deixar de se fundir toda num amor santamente doloroso, e exclama: Sou negra de dor por compaixão, mas sou formosa de amor por complacência. As angústias do meu Bem-Amado descoraram-me toda. Como poderia uma fiel amante ver tantos tormentos naquele que ama mais do que a sua vida sem ficar toda transida, abatida e ressequida de dor? As tendas dos nômades, perpetuamente expostas às injúrias do tempo e da guerra, estão quase sempre gastas e cobertas de pó. E eu, toda exposta aos pesares que por condolência recebo dos trabalhos sem igual do meu divino Salvador, estou toda coberta de aflição e transpassada de dor. Mas, porque as dores daquele que amo provêm do seu amor, à medida que me afligem por compaixão deleitam-me por complacência. Pois como poderia uma fiel amante não ter um extremo contentamento de se ver tão amada pelo seu celeste Esposo?

Por isso, pois, a beleza do amor está na fealdade da dor. Trago luto pela Paixão e Morte do meu Rei, toda crestada e enegrecida de pesar. Mas não deixo de ter uma doçura incomparável em ver o excesso do seu amor em meio aos trabalhos das suas dores. As tendas de Salomão, todas bordadas e recamadas numa admirável diversidade de lavores, nunca foram tão belas quanto eu sou contente e, por conseguinte, doce, amável e agradável na variedade dos sentimentos de amor que tenho entre essas dores. O amor iguala os amantes. Ah, eu o vejo, esse querido Amante: é um fogo de amor ardendo numa sarça espinhosa de dor. E eu estou toda do mesmo modo: estou toda inflamada de amor dentro das moitas das minhas dores, sou um lírio cercado de espinhos. Ah, não queirais olhar somente os horrores das minhas pungentes dores, mas vede a beleza dos meus agradáveis amores. Ai, ele sofre dores insuportáveis, esse divino Amante bem-amado; é isso que me entristece e me faz desmaiar de angústia. Mas tem prazer em sofrer, ama os seus tormentos e morre de gosto por morrer de dor por mim. Por isso, assim como estou dolente das suas dores, estou também toda arrebatada de gosto pelo seu amor. Não somente me entristeço com ele, mas glorio-me nele.

Foi esse amor, Teótimo, que atraiu os estigmas sobre o amoroso seráfico São Francisco, e as ardentes feridas do Salvador sobre a amorosa angélica Santa Catarina de Sena. A complacência amorosa tinha aguçado as pontas da compaixão dolorosa, assim como o mel torna mais penetrante e sensível o amargor do absinto. Ao contrário, o suave odor das rosas é apurado pela vizinhança dos alhos plantados junto das roseiras. Do mesmo modo, a amorosa complacência que tivemos no amor de Nosso Senhor torna infinitamente mais forte a compaixão que temos das suas dores. Reciprocamente, quando passamos de novo da compaixão das dores à complacência dos amores, o prazer é muito mais ardente e elevado. Então se pratica a dor do amor e o amor da dor. Então a condolência amorosa e a complacência dolorosa, como outros Esaú e Jacó, disputam qual fará maior esforço. Põem a alma em convulsões e agonias incríveis, e faz-se um êxtase amorosamente doloroso e dolorosamente amoroso. Assim essas grandes almas de São Francisco e Santa Catarina sentiram amores sem igual nas suas dores, e dores incomparáveis nos seus amores, quando foram estigmatizadas. Saboreavam o amor alegre de padecer pelo amigo, que o seu Salvador exerceu em supremo grau sobre a árvore da Cruz. Assim nasce a união preciosa do nosso coração com o seu Deus, a qual, como um Benjamim místico, é filha de dor e de alegria ao mesmo tempo.

Não se pode dizer, Teótimo, quanto o Salvador deseja entrar nas nossas almas por esse amor de complacência dolorosa: Ah, diz ele, abre-me, minha querida irmã, minha amiga, minha pomba, minha toda pura, porque a minha cabeça está toda cheia de orvalho, e os meus cabelos das gotas da noite. Que é esse orvalho, e que são essas gotas da noite, senão as aflições e penas da sua Paixão? As pérolas, certamente (como dissemos bastantes vezes), não são outra coisa senão gotas do orvalho que o frescor da noite chove sobre a face do mar, recebidas nas conchas das ostras ou mães-pérolas. É como se o divino amante da alma dissesse: Ah, estou carregado das penas e suores da minha Paixão. Ela se passou quase toda ou nas trevas da noite ou na noite das trevas que o sol, obscurecendo-se, fez no mais forte do seu meio-dia. Abre, pois, o teu coração para mim, como as mães-pérolas abrem as suas conchas da banda do céu, e derramarei sobre ti o orvalho da minha Paixão, que se converterá em pérolas de consolação.