Capítulo VIII. Como a santa benevolência produz o louvor do divino Bem-Amado

A honra, meu caro Teótimo, não está naquele que é honrado, mas naquele que honra. Pois quantas vezes acontece que aquele que honramos nada sabe disso e nem sequer pensou nisso? Quantas vezes louvamos os que não nos conhecem ou que dormem? E todavia, segundo a estima comum dos homens e o seu modo ordinário de conceber, parece que se faz bem a alguém quando se lhe faz honra, e que se lhe dá muito quando se lhe dão títulos e louvores; e não temos dificuldade em dizer que uma pessoa é rica de honra, de glória, de reputação, de louvor, ainda que em verdade saibamos bem que tudo isso está fora da pessoa honrada e que muitas vezes ela não recebe disso nenhuma espécie de proveito, conforme este dito atribuído ao grande Santo Agostinho: “Ó pobre Aristóteles, és louvado onde estás ausente, e és queimado onde estás presente.” Que bem tiram, peço-te, César e Alexandre Magno de tantas palavras vãs que muitas almas vãs empregam em seu louvor?

Deus, cumulado de uma bondade que supera todo louvor e toda honra, não recebe nenhuma vantagem nem acréscimo de bem por todas as bênçãos que lhe damos: não fica com elas nem mais rico, nem maior, nem mais contente, nem mais feliz, porque a sua felicidade, o seu contentamento, a sua grandeza e as suas riquezas não são nem podem ser senão a divina infinidade da sua bondade. Todavia, porque, segundo a nossa apreensão ordinária, a honra é estimada um dos maiores efeitos da nossa benevolência para com os outros, e porque por ela não somente não pressupomos indigência naqueles que honramos, mas antes protestamos que abundam em excelência, por isso empregamos essa espécie de benevolência para com Deus, que não somente a aceita, mas a requer como conforme à nossa condição, e tão própria para testemunhar o amor respeitoso que lhe devemos que até nos ordenou que lhe rendêssemos e referíssemos toda honra e glória.

Assim, pois, a alma que tomou uma grande complacência na infinita perfeição de Deus, vendo que não lhe pode anelar nenhum engrandecimento de bondade, porque ele a tem infinitamente mais do que ela pode desejar ou mesmo pensar, deseja ao menos que o seu nome seja bendito, exaltado, louvado, honrado e adorado cada vez mais. E, começando pelo seu próprio coração, não cessa de o provocar a esse santo exercício; e, como uma abelha sagrada, vai esvoaçando cá e lá sobre as flores das obras e excelências divinas, recolhendo delas uma doce variedade de complacências, das quais faz nascer e compõe o mel celeste de bênçãos, louvores e confissões honrosas, pelas quais, tanto quanto pode, engrandece e glorifica o nome do seu Bem-Amado, à imitação do grande Salmista, que, tendo rodeado e como percorrido em espírito as maravilhas da divina Bondade, imolava sobre o altar do seu coração a hóstia mística dos ímpetos da sua voz, por cânticos e salmos de admiração e de bênção: Meu coração, voando aqui e ali Nas asas do seu pensar, Arrebatado de admiração, Com voz alto a se lançar, Um sacrifício imolou Na harpa de bem soar, Cantando bendição Ao Senhor Deus de Sião. Mas esse desejo de louvar a Deus que a santa benevolência excita nos nossos corações, Teótimo, é insaciável; porque a alma que dele está tocada quereria ter louvores infinitos para dar ao seu Bem-Amado, porque acha que as perfeições dele são mais que infinitas. De modo que, achando-se muito longe de poder satisfazer o seu desejo, faz esforços extremos de afeição para louvar de algum modo essa bondade toda louvável; e esses esforços de benevolência engrandecem-se admiravelmente pela complacência. Pois, à medida que a alma acha Deus bom, saboreando cada vez mais a suavidade dele e comprazendo-se na sua infinita beleza, quereria também elevar mais altamente os louvores e bênçãos que lhe dá. E, por sua vez, à medida que a alma se aquece em louvar a doçura incompreensível do seu Deus, engrandece e dilata a complacência que nele toma, e por esse engrandecimento anima-se mais fortemente ao seu louvor; de sorte que a afeição de complacência e a de louvor, por esses movimentos recíprocos e mútuas incitações que fazem, se seguem uma à outra e se dão mutuamente grandes e contínuos acréscimos. Assim os rouxinóis, segundo o relato de Plínio, comprazem-se tanto no seu canto que, por essa complacência, durante quinze dias e quinze noites nunca cessam de gorjear, esforçando-se por cantar sempre melhor, à porfia uns dos outros; de sorte que, quando melhor se soltam no canto, mais complacência têm nisso, e esse acréscimo de complacência os leva a fazer maiores esforços para trinar melhor, aumentando de tal modo a sua complacência pelo seu canto e o seu canto pela sua complacência que muitas vezes se veem morrer e rebentar-lhes a garganta à força de cantar: aves dignas do belo nome de filomela, pois morrem assim no amor e por amor da melodia.¹

Ó Deus, meu Teótimo, que dor grandemente deliciosa e que doçura grandemente dolorosa recebe o coração ardentemente premido pela afeição de louvar o seu Deus quando, depois de mil esforços de louvor, se acha tão curto! Ai, quereria ele, esse pobre rouxinol, lançar sempre mais alto os seus acentos e aperfeiçoar a sua melodia, para melhor cantar as bênçãos do seu querido Bem-Amado! À medida que louva, compraz-se em louvar; e, à medida que se compraz em louvar, desagrada-se de não poder louvar ainda melhor; e, para se contentar o melhor que pode nessa paixão, faz toda sorte de esforços, entre os quais cai em langor. Como acontecia ao gloriosíssimo São Francisco, que, em meio aos prazeres que tomava em louvar a Deus e cantar os seus cânticos de amor, derramava grande abundância de lágrimas e deixava muitas vezes cair de fraqueza o que então tinha na mão, ficando como uma sagrada filomela de coração desfalecido e perdendo muitas vezes o respirar à força de aspirar aos louvores daquele que nunca podia louvar bastante.

Mas ouve uma comparação agradável sobre este assunto, tirada do nome que esse santo amoroso dava aos seus religiosos; pois os chamava cigarras, por causa dos louvores que rendiam a Deus no meio da noite. As cigarras, Teótimo, têm o peito cheio de tubos, como se fossem órgãos naturais; e, para melhor cantar, não vivem senão de orvalho, o qual não tiram pela boca, porque não a têm, mas o sugam por uma pequena lingueta que têm no meio do peito, pela qual também lançam todas as suas vozes com tanto ruído que parecem não ser senão voz. Ora, o amante sagrado é assim: porque todas as faculdades da sua alma são outros tantos tubos que ele tem no peito para fazer ressoar os cânticos e louvores do Bem-Amado; e a devoção, no meio de todas, é a língua do coração, segundo São Bernardo, pela qual ele recebe o orvalho das perfeições divinas, sugando-as e atraindo-as a si como seu alimento, pela santíssima complacência que nelas toma; e por essa mesma língua faz todas as suas vozes de oração, de louvor, de cânticos, de salmos, de bênçãos, segundo o testemunho de uma das mais insignes cigarras espirituais que jamais se ouviram, a qual cantava assim: Bendize a Deus, santamente impelida, Ó minha alma, e vós, meus espíritos! Que eu não tenha nenhum pensamento Nem força dentro de mim recolhida Que do Senhor cale o preço. É como se dissesse: Eu sou uma cigarra mística; a minha alma, os meus espíritos, os meus pensamentos e todas as minhas faculdades que estão recolhidas dentro de mim são tubos; oh, que para sempre tudo isso bendiga o nome e faça ressoar os louvores do meu Deus! Minha boca há de estar sempre cheia Do som da sua glória altaneira, E outro bem não terá que o cantar. A tropa, de angústias oprimida, Humilde de coração e de pensar, Terá prazer em me escutar.

Footnotes

1. Nota do tradutor: Philomèle era nome poético do rouxinol, tirado da Filomela do mito, que os poetas latinos fazem transformar-se nessa ave. A etimologia corrente lia no nome o grego “amiga do canto”, e é nesse sentido que o autor o diz “belo”. ↩