Sextas moradas, capítulo XI

Trata de uns desejos tão grandes e impetuosos de o gozar, que Deus dá à alma, que a põem em perigo de perder a vida; e do proveito que fica desta mercê que o Senhor faz.

Terão bastado todas estas mercês que o Esposo fez à alma para que a pombinha ou borboletinha fique satisfeita (não penseis que a tenho esquecida) e assente onde há de morrer? Não, por certo; antes está muito pior; ainda que há muitos anos receba estes favores, sempre geme e anda chorosa, porque de cada um deles lhe fica maior dor. A causa é que, como vai conhecendo mais e mais as grandezas de seu Deus, e se vê tão ausente e apartada de o gozar, cresce muito mais o desejo; porque também cresce o amor, quanto mais se lhe descobre o que merece ser amado este grande Deus e Senhor; e vem nestes anos crescendo pouco a pouco este desejo, de maneira que a leva a tão grande pena como agora direi. Disse anos, conformando-me com o que se passou com a pessoa de quem aqui falei; pois bem entendo que a Deus não há que pôr termo, e que num momento pode levar uma alma ao mais elevado que aqui se diz. Poderoso é Sua Majestade para tudo o que quiser fazer, e desejoso de fazer muito por nós.

Pois vem vezes em que estas ânsias, e lágrimas, e suspiros, e os grandes ímpetos que ficaram ditos (pois tudo isto parece proceder de nosso amor, com grande sentimento, mas tudo não é nada em comparação deste outro, porque isto parece um fogo que está fumegando, e pode-se sofrer, ainda que com pena), andando assim esta alma, abrasando-se em si mesma, acontece muitas vezes, por um pensamento muito ligeiro, ou por uma palavra que ouve de que a morte tarda, vir de outra parte (não se entende de onde nem como) um golpe, ou como se viesse uma seta de fogo. Não digo que seja seta, mas, seja o que for, vê-se claramente que não podia proceder de nossa natureza. Também não é golpe, ainda que digo golpe; fere mais agudamente. E não é onde se sentem aqui as penas, a meu parecer, mas no muito fundo e íntimo da alma, onde este raio, que passa depressa, tudo quanto acha desta terra de nossa natureza, e¹ o deixa feito pó, que, pelo tempo que dura, é impossível ter memória de coisa de nosso ser; porque num instante ata as potências, de maneira que não ficam com liberdade nenhuma para coisa alguma, senão para as que lhe hão de fazer acrescentar esta dor.

Não quereria que parecesse exagero, porque verdadeiramente vou vendo que fico aquém, porque não se pode dizer. É um arroubamento de sentidos e potências para tudo o que não seja, como disse, ajudar a sentir esta aflição. Porque o entendimento está muito vivo para entender a razão que há para sentir estar aquela alma ausente de Deus; e Sua Majestade ajuda com uma notícia tão viva de si naquele tempo, de maneira que faz crescer a pena em tal grau, que quem a tem chega a dar grandes gritos. Sendo pessoa sofrida e acostumada a padecer grandes dores, não pode então fazer mais; porque este sentimento não é no corpo, como ficou dito, mas no interior da alma. Por isto tirou esta pessoa quão mais fortes são os sentimentos dela que os do corpo, e se lhe representou que são desta maneira os que se padecem no purgatório, aos quais não impede o não terem corpo de padecerem muito mais do que todos os que aqui, tendo-o, padecem.

Eu vi uma pessoa assim, que verdadeiramente pensei que morria, e não era grande maravilha, porque, por certo, é grande perigo de morte; e assim, ainda que dure pouco, deixa o corpo muito desconjuntado, e naquela ocasião tem os pulsos tão abertos como se já quisesse entregar a alma a Deus, que não é menos; porque o calor natural falta, e abrasa-a de maneira que, com outro pouquinho mais, Deus lhe teria cumprido os seus desejos. Não porque sinta pouca nem muita dor no corpo, ainda que se desconjunte, como disse, de maneira que fica dois ou três dias depois sem poder ainda ter força para escrever, e com grandes dores; e até me parece que sempre lhe fica o corpo mais sem força do que antes. O não o sentir deve ter por causa ser tão maior o sentimento interior da alma, que de coisa nenhuma faz caso do corpo; como quando aqui temos uma dor muito aguda numa parte: ainda que haja muitas outras, sentem-se pouco; isto eu o tenho bem provado. Aqui, nem pouco nem muito, nem creio que sentiria se a fizessem em pedaços.

Direis que é imperfeição; que por que não se conforma com a vontade de Deus, pois lhe está tão rendida. Até aqui podia fazer isso, e com isso passava a vida; agora não, porque a sua razão está de sorte que não é senhora dela, nem de pensar senão na razão que tem para penar; pois, estando ausente do seu bem, para que quer a vida? Sente uma soledade estranha, porque criatura de toda a terra não lhe faz companhia, nem creio que lha fariam os do céu, a não ser aquele a quem ama; antes tudo a atormenta; mas vê-se como uma pessoa pendurada, que não assenta em coisa da terra, nem ao céu pode subir; abrasada com esta sede, e não pode chegar à água. E não é sede que se possa sofrer, mas já em tal ponto que com nenhuma água se lhe tiraria, nem quer que se lhe tire, a não ser com aquela de que Nosso Senhor falou à Samaritana², e essa não lha dão.

Oh, valha-me Deus, Senhor, como apertais os que vos amam! Mas tudo é pouco para o que lhes dais depois. Bem é que o muito custe muito; quanto mais que, se é para purificar esta alma para que entre na sétima morada, como os que hão de entrar no céu se limpam no purgatório, é tão pouco este padecer como seria uma gota de água no mar. Quanto mais que, com todo este tormento e aflição, que não pode ser maior, ao que eu creio, de todas as que há na terra (pois esta pessoa tinha passado muitas, tanto corporais como espirituais, mas tudo lhe parece nada nesta comparação), sente a alma que é de tanto preço esta pena, que entende muito bem que não a podia ela merecer; mas não é este sentimento de maneira que a alivie em coisa alguma; porém, com isto, sofre-a de muito boa vontade, e a sofreria toda a sua vida, se Deus disso fosse servido; ainda que não seria morrer de uma vez, mas estar sempre morrendo, que verdadeiramente não é menos.

Pois consideremos, irmãs, aqueles que estão no inferno, que não estão com esta conformidade, nem com este contentamento e gosto que Deus põe na alma, nem veem que este padecer lhes é proveitoso, mas padecem sempre mais e mais — digo mais e mais quanto às penas acidentais³⁴. Sendo o tormento da alma tão mais forte que os do corpo, e os que eles passam maiores, sem comparação, que este que aqui dissemos, e vendo eles que hão de ser para todo o sempre, que será destas desventuradas almas? E que podemos fazer ou padecer em vida tão curta que seja alguma coisa para nos livrarmos de tão terríveis e eternos tormentos? Eu vos digo que será impossível dar a entender quão sensível coisa é o padecer da alma, e quão diferente do do corpo, se não se passa por isso; e o mesmo Senhor quer que o entendamos, para que conheçamos melhor o muitíssimo que lhe devemos em nos trazer a um estado em que, por sua misericórdia, temos esperança de que nos há de livrar e perdoar os nossos pecados.

Pois, voltando ao que tratávamos (que deixamos esta alma com muita pena), neste rigor é pouco o que lhe dura; serão, quando muito, três ou quatro horas, a meu parecer; porque, se durasse muito, a não ser por milagre⁵, seria impossível à fraqueza natural sofrê-lo. Aconteceu não durar mais que um quarto de hora e ficar feita em pedaços. Verdade é que dessa vez perdeu de todo os sentidos, tal o rigor com que veio (e estando em conversação, no último dia da Páscoa da Ressurreição, e tendo estado toda a Páscoa com tanta secura que quase não entendia que o era), só de ouvir uma palavra sobre a vida não se acabar⁶. Pois pensar que se pode resistir⁷! Não mais do que se, metida num fogo, quisesse fazer que a chama não tivesse calor para queimá-la. Não é sentimento que se possa passar em dissimulação, sem que as que estão presentes entendam o grande perigo em que está, ainda que do interior não possam ser testemunhas. É verdade que lhe fazem alguma companhia, como se fossem sombras; e assim lhe parecem todas as coisas da terra.

E para que vejais que é possível, se alguma vez vos virdes nisto, acudir aqui a nossa fraqueza e natureza, acontece alguma vez que, estando a alma como vistes, que morre por morrer, quando aperta tanto que já parece que para sair do corpo não lhe falta quase nada, verdadeiramente teme, e quereria que a pena afrouxasse, para não acabar de morrer. Bem se deixa entender que este temor é de fraqueza natural, pois por outra parte não se lhe tira o desejo, nem é possível haver remédio que lhe tire esta pena, até que a tira o mesmo Senhor, o que quase de ordinário é com um arroubamento grande, ou com alguma visão, em que o verdadeiro Consolador a consola e fortalece, para que queira viver tudo o que for a sua vontade.

Coisa penosa é esta, mas a alma fica com grandíssimos efeitos, e perdido o medo aos trabalhos que lhe possam suceder; porque, em comparação do sentimento tão penoso que a sua alma sentiu, não lhe parece que sejam nada. De tal maneira fica aproveitada, que gostaria de padecê-lo muitas vezes; mas também isso não pode de maneira nenhuma, nem há remédio nenhum para tornar a tê-lo, até que o Senhor queira, como não o há para lhe resistir nem o tirar quando vem. Fica com muito maior desprezo do mundo do que antes, porque vê que coisa dele não lhe valeu naquele tormento; e muito mais desapegada das criaturas, porque já vê que só o Criador é quem pode consolar e fartar a sua alma; e com maior temor e cuidado de não o ofender, porque vê que também pode atormentar, como consolar.

Duas coisas me parece a mim que há neste caminho espiritual que são perigo de morte. Uma é esta, que verdadeiramente o é, e não pequeno; a outra, de muito excessivo gozo e deleite, que chega a tão grandíssimo extremo que verdadeiramente parece que a alma desfalece, de sorte que não lhe falta um tantinho para acabar de sair do corpo: na verdade, não seria pequena a sua ventura. Aqui vereis, irmãs, se tive razão em dizer que é necessário ânimo, e que terá razão o Senhor, quando lhe pedirdes estas coisas, de vos dizer o que respondeu aos filhos de Zebedeu: se poderiam beber o cálice⁸.

Todas, creio, irmãs, responderemos que sim, e com muita razão; porque Sua Majestade dá esforço a quem vê que dele precisa, e em tudo defende estas almas, e responde por elas nas perseguições e murmurações, como fazia pela Madalena⁹, ainda que não seja por palavras, por obras; e enfim, enfim, antes que morram, lho paga tudo junto, como agora vereis. Seja para sempre bendito, e louvem-no todas as criaturas. Amém.

Footnotes

1. Na edição príncipe suprime-se este e (y), que não faz falta, embora o traga o autógrafo. ↩

2. João 4:7-13. ↩

3. Digo mais e mais quanto às penas acidentais. Estas palavras estão escritas à margem pela Santa. ↩

4. Nota do tradutor: Termo da teologia escolástica. A pena essencial dos condenados é a perda de Deus, que não admite aumento; as penas acidentais são os tormentos que a ela se somam, e é destas que a Santa afirma que vão crescendo. ↩

5. Milaglo, por milagro. ↩

6. Ocorreu este caso a Santa Teresa estando em Salamanca, no ano de 1571. A irmã Isabel de Jesus cantou: Véante mis ojos, / dulce Jesús bueno; / véante mis ojos, / muérame yo luego… (“Vejam-te meus olhos, / doce e bom Jesus; / vejam-te meus olhos, / e morra eu logo”), e a Santa, ao ouvi-lo, caiu em doce êxtase. (Cf. t. II, Relação XV, p. 48.) ↩

7. O autógrafo: resister. ↩

8. Mateus 20:22. ↩

9. Lucas 7. ↩