Capítulo III
- Eu ainda não havia chegado a gemer em minhas orações para que Vós me ajudásseis. Minha mente estava inteiramente voltada para o conhecimento e ávida por disputas. Eu mesmo considerava Ambrósio um homem feliz, como o mundo conta a felicidade, porque grandes personagens o tinham em honra. Somente seu celibato me parecia um fardo doloroso. Mas qual esperança ele nutria, quais lutas travava contra as tentações que cercavam sua alta posição, qual consolo na adversidade, e quais gozos saborosos o vosso pão possuía para a boca escondida do coração dele quando dele se alimentava, eu não podia nem conjecturar nem experimentar.
Nem ele conhecia minhas próprias frustrações, nem o poço do meu perigo. Pois eu não podia lhe pedir o que queria como queria, porque estava impedido de ouvi-lo e falar com ele por multidões de pessoas ocupadas às cujas fraquezas ele se dedicava. E quando não estava ocupado com elas — o que nunca durava muito tempo —, ele estava ou reforçando o corpo com o alimento necessário, ou a mente com a leitura.
Ora, enquanto lia, seus olhos percorriam as páginas e seu coração buscava o sentido, mas sua voz e sua língua permaneciam silenciosas. Muitas vezes, quando chegávamos ao seu quarto — pois a ninguém era proibido entrar, nem era costume dele que a chegada de visitantes lhe fosse anunciada —, nós o víamos assim, lendo para si mesmo. Depois de ficarmos sentados em silêncio por longo tempo — pois quem ousaria interromper alguém tão concentrado? —, íamos embora, percebendo que ele não desejava ser distraído no pouco tempo que podia conseguir para recompor a mente, livre da algazarra dos assuntos alheios. Talvez temesse que, se o autor que estudava se exprimisse de modo vago, algum ouvinte dúbio e atento lhe pedisse que o explicasse ou discutisse alguma das questões mais abstrusas, de modo que não pudesse cobrir tanto material quanto desejava, se seu tempo fosse ocupado com outros. E talvez uma razão ainda mais verdadeira para sua leitura silenciosa fosse o cuidado de preservar a voz, que se cansava com muita facilidade. Qualquer que fosse seu motivo ao proceder assim, era sem dúvida, num homem como ele, um bom motivo.
- Mas, na verdade, eu não conseguia encontrar oportunidade de fazer as perguntas que desejava àquele santo oráculo Vosso em seu coração, a menos que fosse assunto que pudesse ser tratado brevemente. No entanto, aquelas ondas em mim exigiam que ele me desse todo o seu tempo livre, para que eu pudesse derramá-las diante dele; mas nunca o encontrei assim disponível. Eu o ouvia, é verdade, todos os domingos, "manejando com retidão a palavra da verdade"1 diante do povo. E cada vez mais me convencia de que todos aqueles nós de calúnias astutas que os nossos enganadores haviam tecido contra os livros divinos podiam ser desatados.
Logo compreendi que a afirmação de que o homem foi feito à imagem daquele que o criou2 não era entendida por vossos filhos espirituais — a quem havíeis regenerado, pela graça, através da Mãe Católica3 — como se cressem e imaginassem que Vós estivésseis limitado a uma forma humana, embora eu não tivesse a mais leve ou vaga noção de qual fosse a natureza de uma substância espiritual. Ainda me regozijando, corei por haver, durante tantos anos, ladrado não contra a fé católica, mas contra as fábulas da imaginação carnal. Pois eu havia sido tanto ímpio quanto precipitado nisso, ao ter condenado por sentença o que deveria ter aprendido por investigação. Pois Vós, ó Altíssimo, e ao mesmo tempo tão próximo, tão secreto e ainda assim tão presente, que não tendes membros, dos quais alguns sejam maiores e outros menores, mas que sois inteiramente em toda parte e em nenhum lugar no espaço, e não sois moldado por nenhuma forma corpórea: Vós criastes o homem à vossa própria imagem e, eis que ele habita no espaço, tanto de cabeça quanto de pés.
Footnotes
Capítulo 82 de 292