Capítulo VIII. Do repouso da alma recolhida em seu Bem-Amado

A alma, estando pois assim recolhida dentro de si mesma em Deus ou diante de Deus, torna-se às vezes tão docemente atenta à bondade do seu Bem-Amado que lhe parece que a sua atenção quase não é atenção, tão simples e delicadamente é exercida. É o que acontece em certos rios, que correm tão docemente e tão igualmente que os que os olham ou navegam neles julgam não ver nem sentir movimento algum, porque não se veem de modo algum ondular nem flutuar. E é a esse amável repouso da alma que a bem-aventurada virgem Teresa de Jesus chama “oração de quietude”, pouco diferente do que ela mesma denomina “sono das potências”, se é que a entendo bem.

Certamente, os amantes humanos contentam-se às vezes em estar junto da pessoa que amam, ou à vista dela, sem lhe falar e sem raciocinar consigo mesmos nem sobre ela nem sobre as suas perfeições. Ficam saciados, ao que parece, e satisfeitos de saborear essa amada presença, não por consideração alguma que façam sobre ela, mas por um certo sossego e repouso que o seu espírito toma nela. O meu Bem-Amado é para mim um ramalhete de mirra; ele morará entre os meus seios. O meu Bem-Amado é meu e eu sou dele, que se apascenta entre os lírios enquanto o dia aspira e as sombras se inclinam. Mostrai-me, pois, ó Amigo da minha alma, onde repousais, onde vos deitais ao meio-dia. Vês, Teótimo, como a santa Sulamita se contenta em saber que o seu Bem-Amado está com ela, ou no seu seio, ou no seu jardim, ou em outro lugar, contanto que saiba onde ele está. Por isso é ela Sulamita, toda pacífica, toda tranquila e em repouso.¹

Ora, esse repouso vai às vezes tão longe na sua tranquilidade que toda a alma e todas as suas potências ficam como adormecidas, sem fazer movimento nem ação alguma, senão só a vontade. E esta mesma não faz outra coisa senão receber o gosto e a satisfação que a presença do Bem-Amado lhe dá. O que é ainda mais admirável é que a vontade não percebe esse gosto e contentamento que recebe, e goza dele insensivelmente, porque não pensa em si, mas naquele cuja presença lhe dá esse prazer. Assim acontece muitas vezes que, surpreendidos por um leve sono, apenas entreouvimos o que os nossos amigos dizem ao nosso redor, ou sentimos quase imperceptivelmente as carícias que nos fazem, sem sentir que sentimos.

No entanto, a alma que neste doce repouso goza desse delicado sentimento da presença divina, embora não se aperceba desse gozo, mostra todavia claramente quanto essa felicidade lhe é preciosa e amável quando lha querem tirar ou quando alguma coisa a desvia dela. Pois então a pobre alma se queixa, grita e às vezes até chora, como uma criancinha que foi acordada antes de ter dormido bastante e que, pela dor que sente ao despertar, bem mostra a satisfação que tinha no seu sono. Por isso o divino Pastor conjura as filhas de Sião, pelos corços e cervos dos campos, que não despertem a sua bem-amada até que ela o queira, isto é, até que ela desperte por si mesma. Não, Teótimo, a alma assim tranquila no seu Deus não deixaria esse repouso por todos os maiores bens do mundo.

Tal foi, ou quase, a quietude da santíssima Madalena quando, sentada aos pés do seu Mestre, escutava a sua santa palavra. Vê-a, peço-te, Teótimo: está sentada numa profunda tranquilidade, não diz palavra, não chora, não soluça, não suspira, não se mexe, não reza. Marta, toda azafamada, passa e torna a passar pela sala; Maria nem pensa nisso. E que faz ela, então? Não faz nada, mas escuta. E que quer dizer “ela escuta”? Quer dizer que ela está ali como um vaso de honra, para receber gota a gota a mirra de suavidade que os lábios do seu Bem-Amado destilavam no seu coração. E esse divino Amante, cioso do amoroso sono e repouso desta bem-amada, repreendeu Marta, que a queria despertar: Marta, Marta, andas muito atarefada e te perturbas com muitas coisas; uma só coisa, no entanto, é necessária: Maria escolheu a melhor parte, que não lhe será tirada. Mas qual foi a parte ou porção de Maria? Ficar em paz, em repouso, em quietude junto do seu doce Jesus.

Os pintores pintam ordinariamente o bem-amado São João, na ceia, não só repousando, mas dormindo sobre o peito do seu Mestre, porque ele estava sentado à maneira dos levantinos, de sorte que a sua cabeça pendia para o seio do seu querido Amante. Ele não dormia ali do sono corporal, pois não há nisso verossimilhança alguma; mas não duvido que, achando-se tão perto dos seios da doçura eterna, ali dormisse um profundo, místico e doce sono, como uma criança de amor que, presa ao seio da mãe, mama dormindo e dorme mamando. Ó Deus, que delícias para este Benjamim, filho da alegria do Salvador, dormir assim nos braços de seu Pai, o qual, no dia seguinte, como Benoni, filho de dor, o recomendou aos doces seios de sua Mãe!² Nada é mais desejável para a criancinha, quer vele, quer durma, do que o peito de seu pai e o seio de sua mãe.

Quando, pois, estiveres nesta simples e pura confiança filial junto de Nosso Senhor, permanece nela, meu caro Teótimo, sem te mexeres de modo algum para fazer atos sensíveis, nem do entendimento nem da vontade. Pois esse amor simples de confiança e esse adormecimento amoroso do teu espírito nos braços do Salvador compreende por excelência tudo o que andas buscando aqui e ali para o teu gosto. Mais vale dormir sobre este sagrado peito do que velar em outra parte, seja onde for.

Footnotes

1. Nota do tradutor: os antigos intérpretes liam o nome “Sulamita” (Cântico 6:12) como derivado do hebraico shalom, “paz”, isto é, “a pacífica”. Daí o jogo do autor com “toda pacífica”. ↩

2. Nota do tradutor: Raquel, morrendo de parto, chamou ao filho Benoni, “filho da minha dor”, e Jacó mudou-lhe o nome para Benjamim (Gênesis 35:18). O autor chama São João de filho da alegria na ceia e apresenta Jesus como filho de dor no Calvário, quando confia João a Maria (João 19:26-27). ↩