Capítulo XV. Do langor amoroso do coração ferido de dileção

É coisa bastante conhecida que o amor humano tem a força não só de ferir o coração, mas de tornar o corpo doente até a morte. É que, assim como a paixão e o temperamento do corpo têm muito poder para inclinar a alma e arrastá-la após si, assim também as afeições da alma têm grande força para mover os humores e mudar as qualidades do corpo. Mas, além disso, o amor, quando é veemente, leva a alma tão impetuosamente para a coisa amada e a ocupa tão fortemente que ela falta a todas as suas outras operações, tanto sensitivas quanto intelectuais. De modo que, para nutrir esse amor e secundá-lo, parece que a alma abandona todo outro cuidado, todo outro exercício e até a si mesma. Por isso Platão disse que o amor era “pobre, esfarrapado, nu, descalço, mísero, sem casa, deitado fora sobre o chão duro, às portas, sempre indigente”. É “pobre”, porque faz deixar tudo pela coisa amada. É “sem casa”, porque faz a alma sair do seu domicílio para seguir sempre aquele que é amado. É “mísero”, pálido, magro e desfeito, porque faz perder o sono, a bebida e a comida. É “nu e descalço”, porque faz deixar todas as outras afeições para tomar as da coisa amada. Deita-se “fora sobre o chão duro”, porque deixa a descoberto o coração que ama, fazendo-o manifestar as suas paixões por suspiros, queixas, louvores, suspeitas, ciúmes. Está estendido como um mendigo “às portas”, porque faz que o amante esteja perpetuamente atento aos olhos e à boca da coisa que ama, e sempre colado aos seus ouvidos para lhe falar e mendigar favores, dos quais nunca se sacia: ora, os olhos, os ouvidos e a boca são as portas da alma. E, enfim, a sua vida é ser “sempre indigente”, pois, se uma vez se sacia, já não é ardente, e por conseguinte já não é amor.

Bem sei, Teótimo, que Platão falava assim do amor abjeto, vil e mísero dos mundanos; mas, ainda assim, essas propriedades não deixam de se encontrar no amor celeste e divino. Vê um pouco esses primeiros mestres da doutrina cristã, isto é, esses primeiros doutores do santo amor evangélico, e ouve o que dizia um deles, aquele que mais tinha trabalhado: Até agora, diz ele, temos fome e sede, e estamos nus, e somos esbofeteados, e andamos errantes; tornamo-nos como a varredura deste mundo e como a raspadura de todos até agora. É como se dissesse: Somos tão abjetos que, se o mundo é um palácio, somos tidos pela sua varredura; se o mundo é uma maçã, somos a sua raspadura. Quem os tinha reduzido a esse estado senão o amor? Foi o amor que lançou São Francisco nu diante do seu Bispo e o fez morrer nu sobre a terra; foi o amor que o fez mendigo toda a sua vida; foi o amor que enviou o grande Francisco Xavier, pobre, indigente, esfarrapado, de um lado para outro pelas Índias e entre os japoneses; foi o amor que reduziu o grande Cardeal São Carlos, Arcebispo de Milão, a tão extrema pobreza em meio às riquezas que o seu nascimento e a sua dignidade lhe davam que, como diz aquele eloquente orador da Itália, Monsenhor Panigarola, ele era como um cão na casa do seu senhor, não comendo senão um pouco de pão, não bebendo senão um pouco de água e dormindo sobre um pouco de palha. Ouçamos, peço-te, a santa Sulamita, como ela clama quase desta sorte: Embora, em razão de mil consolações que o meu amor me dá, eu seja mais bela que as ricas tendas do meu Salomão, quero dizer, mais bela que o Céu, que não é senão um pavilhão inanimado da sua majestade real, pois eu sou o seu pavilhão animado, sou contudo toda negra, rasgada, empoeirada e toda estragada por tantas feridas e golpes que esse mesmo amor me dá. Ah, não olheis para a minha tez, porque sou verdadeiramente morena, pois o meu Bem-Amado, que é o meu sol, lançou sobre mim os raios do seu amor: raios que me iluminam com a sua luz, mas que com o seu calor me tornaram queimada e enegrecida, e que, tomando-me com o seu esplendor, me tiraram a minha cor. A paixão amorosa torna-me demasiado feliz, dando-me um Esposo tal como é o meu Rei; mas essa mesma paixão, que me faz as vezes de mãe, pois só ela me casou, e não os meus méritos, tem outros filhos que me dão assaltos e trabalhos sem igual, reduzindo-me a tal langor que, se de um lado me pareço com uma rainha que está ao lado do seu rei, do outro sou como uma vinhateira que, numa mísera cabana, guarda uma vinha, e uma vinha que nem sequer é sua.¹

Certamente, Teótimo, quando as feridas e chagas do amor são frequentes e fortes, põem-nos em langor e dão-nos a muito amável doença de amor. Quem poderia jamais descrever os langores amorosos das Santas Catarinas de Sena e de Gênova, ou de Santa Ângela de Foligno, ou de Santa Cristina, ou da bem-aventurada Madre Teresa, ou de São Bernardo, ou de São Francisco? E, quanto a este último, a sua vida não foi outra coisa senão lágrimas, suspiros, queixas, langores, desfalecimentos, desmaios amorosos. Mas nada há de tão admirável em tudo isso como aquela admirável comunicação que o doce Jesus lhe fez das suas amorosas e preciosas dores, pela impressão das suas chagas e estigmas. Teótimo, considerei muitas vezes esta maravilha, e fiz sobre ela este pensamento. Esse grande servo de Deus, homem todo seráfico, vendo a viva imagem do seu Salvador crucificado, figurada num Serafim luminoso que lhe apareceu no monte Alverne, enterneceu-se mais do que se poderia imaginar, tomado de uma soberana consolação e compaixão. Olhando aquele belo espelho de amor que os Anjos jamais se podem saciar de olhar, ai, ele desfalecia de doçura e de contentamento! Mas, vendo também, por outro lado, a viva representação das chagas e feridas do seu Salvador crucificado, sentiu na sua alma aquela espada impiedosa que traspassou o sagrado peito da Virgem Mãe no dia da Paixão, com tanta dor interior como se tivesse sido crucificado com o seu querido Salvador. Ó Deus, Teótimo! A imagem de Abraão erguendo o golpe de morte sobre o seu querido filho único para o sacrificar, imagem feita por um pintor mortal, teve todavia o poder de enternecer e fazer chorar o grande São Gregório, Bispo de Nissa, todas as vezes que a olhava. Ah, quão extremo foi então o enternecimento do grande São Francisco quando viu a imagem de Nosso Senhor sacrificando-se a si mesmo sobre a cruz! Imagem que não uma mão mortal, mas a mão mestra de um Serafim celeste tinha tirado e figurado do seu próprio original, representando tão vivamente e ao natural o divino Rei dos Anjos, machucado, ferido, traspassado, alquebrado, crucificado.

Esta alma, pois, assim amolecida, enternecida e quase toda fundida nessa amorosa dor, achou-se por esse meio extremamente disposta a receber as impressões e marcas do amor e da dor do seu soberano Amante. A memória estava toda embebida na lembrança desse divino amor. A imaginação estava fortemente aplicada a representar-se as feridas e contusões que os olhos viam então tão perfeitamente expressas na imagem presente. O entendimento recebia as espécies infinitamente vivas que a imaginação lhe fornecia. E, enfim, o amor empregava todas as forças da vontade para se comprazer e se conformar com a Paixão do Bem-Amado: donde a alma, sem dúvida, se achava toda transformada num segundo Crucificado. Ora, a alma, como forma e senhora do corpo, usando do seu poder sobre ele, imprimiu as dores das chagas de que estava ferida nos lugares correspondentes àqueles em que o seu Amante as tinha suportado. O amor é admirável para aguçar a imaginação, a fim de que ela penetre até o exterior. As ovelhas de Labão, aquecidas de amor, tiveram a imaginação tão forte que ela atingiu os cordeirinhos de que estavam prenhes, tornando-os brancos ou malhados conforme as varas que olhavam nos canais onde lhes davam de beber. E as mulheres grávidas, tendo a imaginação aguçada pelo amor, imprimem o que desejam nos corpos dos seus filhos. Uma imaginação poderosa faz embranquecer um homem numa noite e transtorna a sua saúde e todos os seus humores.

O amor, pois, fez passar os tormentos interiores desse grande amante, São Francisco, até o exterior, e feriu o corpo com o mesmo dardo de dor com que tinha ferido o coração. Mas fazer por fora as aberturas na carne, o amor, que estava dentro, não o podia bem fazer. Por isso o ardente Serafim, vindo em socorro, despediu raios de uma claridade tão penetrante que ela fez realmente na carne as chagas exteriores do Crucificado, que o amor tinha impressas interiormente na alma. Assim o Serafim, vendo que Isaías não ousava empreender falar, porque sentia os lábios manchados, veio em nome de Deus tocar-lhe e purificar-lhe os lábios com uma brasa tomada do altar, secundando desta sorte o desejo dele. A mirra produz a sua estacte, o seu primeiro licor, como por modo de suor e de transpiração; mas, para que lance bem todo o seu suco, é preciso ajudá-la com a incisão. Do mesmo modo, o amor divino de São Francisco apareceu em toda a sua vida como por modo de suor, pois ele não respirava em todas as suas ações senão essa sagrada dileção; mas, para fazer aparecer de todo a sua incomparável abundância, o celeste Serafim veio incisá-lo e feri-lo. E, para que se soubesse que essas chagas eram chagas do amor do Céu, foram feitas não com o ferro, mas com raios de luz. Ó verdadeiro Deus, Teótimo, quantas dores amorosas e quantos amores dolorosos! Pois não só então, mas por todo o resto da sua vida, este pobre Santo andou sempre arrastando-se e languescendo, como muito doente de amor.

O bem-aventurado Filipe Néri, aos oitenta anos de idade, teve tal inflamação de coração pelo divino amor que o calor, abrindo caminho pelas costelas, as alargou muito e quebrou a quarta e a quinta, a fim de que ele pudesse receber mais ar para se refrescar. O bem-aventurado Estanislau Kostka, jovem de catorze anos, era tão fortemente assaltado pelo amor do seu Salvador que muitas vezes caía desfalecido por terra, e era obrigado a aplicar ao peito panos molhados em água fria, para temperar a violência do ardor que sentia.

Footnotes

1. Nota do tradutor: Francesco Panigarola (1548-1594), franciscano, o mais célebre pregador italiano do seu tempo e depois bispo de Asti, pronunciou a oração fúnebre de São Carlos Borromeu. ↩