Capítulo XIII. Da ferida de amor

Todas estas palavras amorosas são tiradas da semelhança que há entre as afeições do coração e as paixões do corpo. A tristeza, o temor, a esperança, o ódio e as outras afeições da alma não entram no coração sem que o amor as arraste atrás de si. Não odiamos o mal senão porque é contrário ao bem que amamos; tememos o mal futuro porque nos privará do bem que amamos. Por extremo que seja um mal, nunca o odiamos senão na medida em que amamos ternamente o bem a que se opõe. Quem não ama muito a coisa pública não se preocupa muito se ela se arruína; quem pouco ama a Deus também pouco odeia o pecado. O amor é a primeira das paixões, e mais ainda: o princípio e a origem de todas elas. Por isso é ele quem entra primeiro no coração; e, porque penetra e trespassa até o mais íntimo fundo da vontade, onde tem a sua sede, diz-se que fere o coração. Ele é “agudo”, diz o Apóstolo da França, e entra muito intimamente no espírito. As outras afeições entram também, é verdade, mas por intermédio do amor, pois é ele que, trespassando o coração, lhes abre a passagem. Só a ponta do dardo fere; o resto apenas alarga a ferida e a dor.

Ora, se fere, dá por conseguinte dor. As romãs, pela sua cor vermelha, pela multidão dos seus grãos tão bem apertados e ordenados e pelas suas belas coroas, representam com naturalidade, como diz São Gregório, a santíssima caridade: toda vermelha por causa do seu ardor para com Deus, repleta de toda a variedade das virtudes, e a única que obtém e traz a coroa das recompensas eternas. Mas o suco das romãs, que, como sabemos, é tão agradável aos sãos e aos doentes, é de tal modo misturado de acidez e de doçura que não se poderia discernir se alegra o gosto porque tem uma acidez adocicada ou porque tem uma doçura acidulada. Certamente, Teótimo, o amor é assim agridoce; e, enquanto estamos neste mundo, nunca tem uma doçura perfeitamente doce, porque não é perfeito nem jamais puramente saciado e satisfeito. E, no entanto, não deixa de ser grandemente agradável, pois a sua acidez apura a suavidade da sua doçura, como a sua doçura aguça a graça da sua acidez. Mas como pode ser isso? Já se viu um jovem entrar numa reunião, livre, são e muito alegre, e que, não tomando cuidado consigo, sente bem, antes de sair, que o amor, servindo-se dos olhares, dos gestos, das palavras e até dos cabelos de uma criatura fraca e débil como de outras tantas flechas, feriu e chagou o seu pobre coração, de sorte que ei-lo todo triste, abatido e atordoado. Por que, pergunto-te, está ele triste? Sem dúvida porque está ferido. E quem o feriu? O amor.

Mas, já que o amor é filho da complacência, como pode ferir e dar dor? Às vezes o objeto amado está ausente; e então, meu caro Teótimo, o amor fere o coração pelo desejo que excita, o qual, não podendo ser saciado, atormenta grandemente o espírito. Se uma abelha tivesse picado uma criança, em vão lhe dirias: Ah, meu filho, a abelha que te picou é a mesma que faz o mel que achas tão bom. Pois ela diria: É verdade, o seu mel é muito doce ao meu gosto, mas a sua picada é muito dolorosa, e enquanto o seu ferrão está na minha bochecha não consigo sossegar; e não vês que o meu rosto está todo inchado? Teótimo, certamente o amor é uma complacência e, por conseguinte, é muito agradável, contanto que não deixe nos nossos corações o ferrão do desejo; mas, quando o deixa, deixa com ele uma grande dor. É verdade que essa dor provém do amor e, portanto, é uma dor amigável e amável. Ouve os ímpetos dolorosos, mas amorosos, de um amante real: A minha alma tem sede do seu Deus forte e vivo; ah, quando virei e aparecerei diante da face do meu Deus? As minhas lágrimas serviram-me de pão noite e dia, enquanto me dizem: Onde está o teu Deus? Assim também a sagrada Sulamita, toda embebida nos seus dolorosos amores, falando às filhas de Jerusalém: Ai, diz ela, eu vos conjuro, se encontrardes o meu Amigo, anunciai-lhe a minha pena, porque desfaleço toda ferida do seu amor. A esperança adiada aflige a alma.

Ora, as dolorosas feridas do amor são de várias espécies. 1. Os primeiros dardos que recebemos do amor chamam-se feridas, porque o coração, que parecia são, inteiro e todo de si mesmo enquanto não amava, começa, quando é atingido pelo amor, a separar-se e dividir-se de si mesmo para se dar ao objeto amado. Ora, essa divisão não se pode fazer sem dor, pois a dor não é outra coisa senão a divisão de coisas vivas que estão unidas uma à outra. 2. O desejo pica e fere incessantemente o coração em que está, como dissemos. 3. Mas, Teótimo, falando do amor sagrado, há na sua prática uma espécie de ferida que o próprio Deus faz às vezes na alma que quer aperfeiçoar grandemente. Pois lhe dá sentimentos admiráveis e atrativos sem igual pela sua soberana bondade, como que a apertando e solicitando a amá-lo; e então ela se lança com força como para voar mais alto para o seu divino objeto. Mas, ficando aquém, porque não pode amar tanto quanto deseja, ó Deus!, sente uma dor que não tem igual. Ao mesmo tempo que é atraída poderosamente a voar para o seu querido Bem-Amado, é também poderosamente retida e não pode voar, como presa às baixas misérias desta vida mortal e da sua própria impotência. Deseja asas de pomba para voar ao seu repouso, e não as encontra. Ei-la, pois, rudemente atormentada entre a violência dos seus ímpetos e a da sua impotência. Ó miserável que sou, dizia um dos que experimentaram este trabalho, quem me livrará do corpo desta mortalidade? Então, se prestares atenção, Teótimo, não é o desejo de uma coisa ausente que fere o coração, pois a alma sente que o seu Deus está presente: ele já a levou à sua adega de vinho, já arvorou sobre o seu coração o estandarte do amor. Mas, embora já a veja toda sua, ele a aperta e despede de tempos em tempos mil e mil dardos do seu amor, mostrando-lhe por novos meios quanto é mais amável do que é amado. E ela, que não tem tanta força para o amar quanto amor para se esforçar, vendo os seus esforços tão débeis em comparação do desejo que tem de amar dignamente aquele que nenhuma força pode amar bastante, ai!, sente-se transida de um tormento incomparável; pois quantos ímpetos faz para voar mais alto no seu desejável amor, tantos abalos de dor recebe.

Este coração enamorado do seu Deus, desejando infinitamente amar, vê bem, no entanto, que não pode nem amar bastante nem desejar bastante. Ora, este desejo que não pode alcançar o seu efeito é como um dardo no flanco de um espírito generoso. Mas a dor que daí se recebe não deixa de ser amável, porque quem deseja bem amar também ama bem desejar, e se julgaria o mais miserável do universo se não desejasse continuamente amar o que é tão soberanamente amável. Desejando amar, recebe dor; mas, amando desejar, recebe doçura.

Deus verdadeiro, Teótimo, que vou dizer! Os Bem-aventurados que estão no Paraíso, vendo que Deus é ainda mais amável do que eles o amam, desfaleceriam e pereceriam eternamente do desejo de o amar mais, se a santíssima vontade de Deus não impusesse à deles o repouso admirável de que ela goza. Pois amam tão soberanamente esta soberana vontade que o seu querer detém o deles e o contentamento divino os contenta, e aquiescem em ser limitados no seu amor pela mesma vontade cuja bondade é o objeto do seu amor. Se assim não fosse, o seu amor seria igualmente delicioso e doloroso: delicioso pela posse de tão grande bem, doloroso pelo extremo desejo de um amor maior. Deus, pois, tirando continuamente, se assim se pode dizer, setas da aljava da sua infinita beleza, fere a alma dos seus amantes, fazendo-os ver claramente que estão muito longe de o amar tanto quanto ele é amável. Aquele dentre os mortais que não deseja amar mais a divina Bondade não a ama bastante: a suficiência neste divino exercício não basta a quem nela se quer deter como se lhe bastasse.