Capítulo XII. Da efusão ou liquefação da alma em Deus

As coisas úmidas e líquidas recebem facilmente as figuras e os limites que se lhes quer dar, porque não têm firmeza nem solidez que as detenha ou limite em si mesmas. Põe um líquido num vaso e verás que fica limitado pelos limites do vaso; e, conforme este for redondo ou quadrado, o líquido será o mesmo, não tendo outros limites nem outra figura senão a do vaso que o contém. A alma não é assim por natureza, pois tem as suas figuras e os seus limites próprios: tem a sua figura pelos seus hábitos e inclinações, e os seus limites pela sua vontade. Quando está presa às suas inclinações e vontades, dizemos que é dura, isto é, teimosa, obstinada: Tirar-vos-ei, diz Deus, o coração de pedra, isto é, tirar-vos-ei a vossa obstinação. Para fazer mudar de figura a pedra, o ferro, a madeira, são precisos o machado, o martelo, o fogo. Chama-se coração de ferro, de madeira ou de pedra àquele que não recebe facilmente as impressões divinas e permanece na sua própria vontade, entre as inclinações que acompanham a nossa natureza depravada. Ao contrário, um coração doce, maleável e tratável chama-se um coração derretido e liquefeito: O meu coração, diz Davi, falando na pessoa de Nosso Senhor na cruz, o meu coração tornou-se como cera derretida no meio do meu ventre. Cleópatra, aquela infame rainha do Egito, querendo exceder todos os excessos e todas as dissoluções que Marco Antônio fizera em banquetes, mandou trazer, no fim de um festim que dava por sua vez, uma taça de fino vinagre. Lançou nela uma das pérolas que trazia nas orelhas, avaliada em duzentos e cinquenta mil escudos; depois, estando a pérola dissolvida, derretida e liquefeita, engoliu-a. E teria ainda sepultado a outra pérola, que tinha na outra orelha, na cloaca do seu vil estômago, se Lúcio Planco não a tivesse impedido.¹ O coração do Salvador, verdadeira pérola oriental, unicamente única e de preço inestimável, lançado no meio de um mar de amarguras incomparáveis no dia da sua Paixão, derreteu-se em si mesmo, dissolveu-se, desfez-se e escoou-se em dor sob o esforço de tantas angústias mortais. Mas o amor, mais forte que a morte, amolece, enternece e faz derreter os corações ainda muito mais prontamente do que todas as outras paixões. A minha alma, diz a amante sagrada, derreteu-se toda logo que o meu Bem-Amado falou. E que quer dizer “derreteu-se”, senão que já não se conteve em si mesma, mas se escoou para o seu divino Amante? Deus ordenou a Moisés que falasse ao rochedo, e este produziria águas; não é, pois, de admirar que ele mesmo tenha feito derreter a alma da sua amante quando lhe falava na sua doçura. O bálsamo é tão espesso por natureza que não é fluido nem corrente; e quanto mais é guardado, mais se espessa, e por fim se endurece, tornando-se vermelho e transparente; mas o calor o dissolve e o torna fluido. O amor tornara o Esposo fluido e corrente, e por isso a Esposa o chama óleo derramado; e eis que agora ela assegura que ela mesma está toda derretida de amor: A minha alma, diz ela, escoou-se quando o meu Bem-Amado falou. O amor do Esposo estava no seu coração e sob os seus seios como um vinho novo muito forte, que não pode ser retido no seu tonel, pois se derramava por todas as partes. E porque a alma segue o seu amor, depois de a Esposa ter dito: Os vossos peitos são melhores que o vinho, exalando unguentos preciosos, ela acrescenta: Vós tendes por nome óleo derramado. E, assim como o Esposo derramara o seu amor e a sua alma no coração da Esposa, também a Esposa, reciprocamente, verte a sua alma no coração do Esposo. E como se vê que um favo ou bolo de mel, tocado pelos raios ardentes, sai de si mesmo e deixa a sua forma para se escoar para o lado de onde os raios o tocam, assim a alma desta amante se escoou para o lado da voz do seu Bem-Amado, saindo de si mesma e dos limites do seu ser natural para seguir aquele que lhe falava.

Mas como se faz esta sagrada efusão da alma no seu Bem-Amado? Uma extrema complacência do amante na coisa amada produz uma certa impotência espiritual, que faz que a alma já não se sinta com poder algum de permanecer em si mesma. Por isso, como um bálsamo derretido, que já não tem firmeza nem solidez, ela se deixa ir e escoar naquilo que ama. Não se lança por modo de arremesso, nem se estreita por modo de união, mas vai-se escoando docemente, como uma coisa fluida e líquida, para dentro da Divindade que ama. E como vemos que as nuvens espessadas pelo vento do meio-dia, derretendo-se e convertendo-se em chuva, já não podem permanecer em si mesmas, mas caem e se escoam para baixo, misturando-se tão intimamente com a terra que embebem que já não são senão uma mesma coisa com ela, assim a alma, que, embora amante, permanecia ainda em si mesma, sai por esta sagrada efusão e santa fluidez e deixa-se a si mesma, não só para se unir ao Bem-Amado, mas para se misturar toda e embeber-se nele.

Vês, pois, bem, Teótimo, que a efusão de uma alma no seu Deus não é outra coisa senão um verdadeiro êxtase, pelo qual a alma está toda fora dos limites do seu modo de ser natural, toda misturada, absorvida e engolida no seu Deus. Daí acontece que os que chegam a este santo excesso do amor divino, tendo depois voltado a si, não veem nada na terra que os contente; e, vivendo num extremo aniquilamento de si mesmos, ficam muito enlanguescidos em tudo o que pertence aos sentidos e têm perpetuamente no coração a máxima da bem-aventurada virgem Teresa de Jesus: “O que não é Deus não é nada para mim.” E parece que tal foi a paixão amorosa daquele grande amigo do Bem-Amado que dizia: Vivo, mas não eu: é Jesus Cristo que vive em mim; e: A nossa vida está escondida com Jesus Cristo em Deus. Pois dize-me, peço-te, Teótimo: se uma gota de água comum, lançada num oceano de água de flor de laranjeira, fosse viva e pudesse falar e dizer o estado em que se encontra, não gritaria com grande alegria: Ó mortais, vivo verdadeiramente, mas não vivo eu mesma: é este oceano que vive em mim, e a minha vida está escondida neste abismo?

A alma escoada em Deus não morre; pois como poderia morrer por estar abismada na vida? Mas vive sem viver em si mesma. Assim como as estrelas, sem perder a sua luz, já não brilham na presença do sol, mas o sol brilha nelas e elas ficam escondidas na luz do sol, assim também a alma, sem perder a sua vida, já não vive, estando misturada com Deus, mas Deus vive nela. Tais foram, penso, os sentimentos dos grandes bem-aventurados Filipe Néri e Francisco Xavier quando, cumulados de consolações celestes, pediam a Deus que se retirasse deles por um pouco, já que queria que a sua vida aparecesse ainda um pouco ao mundo, o que não podia ser enquanto ela estava toda escondida e absorvida em Deus.

Footnotes

1. Nota do tradutor: o episódio vem de Plínio, o Velho (História natural, livro IX), onde é Lúcio Munácio Planco, árbitro da aposta entre Cleópatra e Marco Antônio, quem impede a rainha de dissolver a segunda pérola. ↩