Capítulo XI. Da perplexidade do coração que ama sem saber se agrada ao Bem-Amado

O cantor de que falei, tendo ficado surdo, não tinha nenhum contentamento em cantar senão o de ver às vezes o seu príncipe atento a ouvi-lo e a tomar nisso prazer. Oh, quão bem-aventurado é o coração que ama a Deus sem nenhum outro prazer senão o que toma em agradar a Deus! Pois que prazer se pode ter jamais mais puro e perfeito do que o que se toma no prazer da Divindade? No entanto, esse prazer de agradar a Deus não é, propriamente falando, o amor divino, mas somente um fruto dele, que dele pode ser separado como um limão do seu limoeiro. Pois, como disse, o nosso músico cantava sempre sem tirar nenhum prazer do seu canto, já que a surdez o impedia; e muitas vezes cantava também sem ter o prazer de agradar ao seu príncipe, porque o príncipe, tendo-lhe mandado cantar, se retirava ou ia à caça, sem tomar nem o lazer nem o prazer de o ouvir.

Enquanto, ó Deus, vejo a vossa doce face, que mostra agradar-se do canto do meu amor, ai, como sou consolado! Pois há algum prazer que iguale o prazer de agradar bem ao seu Deus? Mas, quando retirais de mim os vossos olhos e já não percebo o doce favor da complacência que tomáveis no meu cântico, verdadeiro Deus, em que grande pena está a minha alma! Mas sem deixar, todavia, de vos amar fielmente e de cantar continuamente o hino da sua dileção, não por algum prazer que nele encontre, pois não tem nenhum, mas canta pelo puro amor da vossa vontade.

Já se viu uma criança doente comer corajosamente, com incrível fastio, o que a mãe lhe dava, pelo único desejo que tinha de a contentar; e então comia sem tomar nenhum prazer na comida, mas não sem outro prazer mais estimável e elevado, que era o prazer de agradar à mãe e de a ver contente. Mas a outra, que, sem ver a mãe, pelo simples conhecimento que tinha da sua vontade, tomava tudo o que lhe traziam da parte dela, comia sem prazer algum; pois não tinha nem o prazer de comer nem o contentamento de ver o prazer da mãe, mas comia simples e puramente para fazer a vontade dela. A só satisfação de um príncipe presente, ou de alguma pessoa fortemente amada, torna deliciosas as vigílias, as penas, os suores, e faz desejáveis os perigos; mas não há nada tão triste como servir um senhor que não sabe nada disso, ou, se o sabe, não dá nenhum sinal de o agradecer; e é bem preciso, nesse caso, que o amor seja poderoso, pois se sustenta sozinho, sem ser apoiado por nenhum prazer nem por nenhuma pretensão.

Assim acontece às vezes que não temos consolação alguma nos exercícios do amor sagrado, visto que, como cantores surdos, não ouvimos a nossa própria voz nem podemos gozar da suavidade do nosso canto; antes, pelo contrário, além disso, somos acossados por mil temores, perturbados por mil estrépitos que o inimigo faz em torno do nosso coração, sugerindo-nos que talvez não sejamos agradáveis ao nosso Mestre e que o nosso amor é inútil, e até que é falso e vão, pois não produz consolação. Ora, então, Teótimo, trabalhamos não só sem prazer, mas com extrema angústia, não vendo nem o bem do nosso trabalho nem o contentamento daquele para quem trabalhamos.

Mas o que agrava o mal nesta ocorrência é que o espírito e suprema ponta da razão não nos pode dar nenhuma espécie de alívio; pois essa pobre porção superior da razão, estando toda cercada das sugestões que o inimigo lhe faz, está ela mesma toda alarmada e acha-se bastante ocupada em guardar-se de ser surpreendida por algum consentimento ao mal, de modo que não pode fazer nenhuma surtida para desembaraçar a porção inferior do espírito. E, embora não tenha perdido a coragem, é todavia tão terrivelmente atacada que, se está sem culpa, não está sem pena: pois, para cúmulo da sua angústia, está privada da consolação geral que se tem quase sempre em todos os outros males deste mundo, que é a esperança de que não serão perduráveis e de que se lhes verá o fim; de modo que o coração, nessas angústias espirituais, cai numa certa impotência de pensar no fim delas e, por conseguinte, de ser aliviado pela esperança. A fé, por certo, residente no cimo do espírito, assegura-nos bem que essa perturbação acabará e que gozaremos um dia do repouso; mas a grandeza do ruído e dos gritos que o inimigo faz no resto da alma, na razão inferior, impede que os avisos e admoestações da fé sejam ouvidos, ou quase, e não nos fica na imaginação senão este triste presságio: “Ai! Nunca serei alegre.”

Ó Deus, meu caro Teótimo, mas é então que é preciso mostrar uma invencível fidelidade para com o Salvador, servindo-o puramente por amor da sua vontade, não só sem prazer, mas no meio desse dilúvio de tristezas, de horrores, de pavores e de ataques, como fizeram a sua gloriosa Mãe e São João no dia da sua Paixão, os quais, entre tantas blasfêmias, dores e aflições mortais, permaneceram firmes no amor, mesmo quando o Salvador, tendo recolhido toda a sua santa alegria no cimo do seu espírito, não derramava nem alegria nem consolação alguma em seu divino rosto, e os seus olhos, enlanguescidos e cobertos das trevas da morte, já não lançavam senão olhares de dor; como também o sol não lançava senão raios de horror e de pavorosas trevas.