Capítulo XII. Como, em meio a esses trabalhos interiores, a alma não conhece o amor que tem ao seu Deus, e do amabilíssimo trespasse da vontade

Estando o grande São Pedro na véspera de ser martirizado, o Anjo veio à prisão, que encheu toda de esplendor, despertou São Pedro, fê-lo levantar-se, cingir-se, calçar-se, vestir-se; tirou-lhe as cadeias e as algemas, levou-o para fora da prisão e conduziu-o através da primeira e da segunda guarda até a porta de ferro que dava para a cidade, a qual se abriu diante deles; e, tendo passado uma rua, o Anjo deixou ali o glorioso São Pedro em plena liberdade. Eis uma grande variedade de ações muito sensíveis; e São Pedro, todavia, que fora despertado antes de tudo, não pensava que o que o Anjo fazia fosse verdade, mas julgava que fosse uma visão imaginária: estava acordado e não pensava estar, tinha-se calçado e vestido e não sabia que o tinha feito, caminhava e não julgava caminhar, estava livre e não o acreditava. E isso porque a maravilha da sua libertação foi tão grande que lhe ocupava o espírito de tal sorte que, embora tivesse bastante sentimento e conhecimento para fazer o que fazia, não tinha, contudo, bastante para conhecer que o fazia real e verdadeiramente: via bem o Anjo, mas não se apercebia de que era por uma visão verdadeira e natural; por isso não tinha nenhuma consolação da sua libertação, até que, voltando a si: Agora, disse ele, conheço em verdade que Deus enviou o seu Anjo e me livrou da mão de Herodes e de toda a expectativa do povo judeu.

Ora, o mesmo acontece, Teótimo, a uma alma que está grandemente carregada de angústias interiores; pois, embora tenha o poder de crer, de esperar e de amar a Deus, e em verdade o faça, não tem, todavia, a força de discernir bem se crê, espera e ama ternamente o seu Deus, visto que a aflição a ocupa e acabrunha tanto que não pode fazer nenhum retorno sobre si mesma para ver o que faz; e é por isso que lhe parece que não tem nem fé, nem esperança, nem caridade, mas somente fantasmas e inúteis impressões dessas virtudes, que sente quase sem as sentir, e como estrangeiras, não como domésticas da sua alma. Se reparares, verás que os nossos espíritos estão sempre em semelhante estado quando estão poderosamente ocupados por alguma paixão violenta; pois fazem muitas ações como em sonho, e das quais têm tão pouco sentimento que quase não lhes parece que as coisas se passam em verdade. É por isso que o sagrado Salmista exprime a grandeza da consolação que os israelitas tiveram no regresso do cativeiro de Babilônia nestas palavras:

Quando aprouve ao Senhor de Sião a servidão em liberdade mudar, tal arrebatamento surpreendeu o nosso coração, que pensávamos sonhar; e, como traz a santa versão latina, segundo os Setenta: Fomos feitos como consolados; isto é: a admiração da grandeza do bem que nos aconteceu era tão excessiva que nos impedia de sentir bem a consolação que recebemos, e parecia-nos que não estávamos verdadeiramente consolados e que não tínhamos uma consolação em verdade, mas somente em figura e em sonho.

Tais são, pois, os sentimentos da alma que está entre as angústias espirituais, as quais tornam o amor extremamente puro e limpo; pois, estando privado de todo prazer pelo qual possa estar preso ao seu Deus, ele nos junta e une a Deus imediatamente, vontade a vontade, coração a coração, sem nenhuma interposição de contentamento ou de pretensão. Ai, Teótimo, como o pobre coração fica aflito quando, como abandonado do amor, olha por toda parte e não o encontra, ao que lhe parece! Não o encontra nos sentidos exteriores, pois não são capazes dele; nem na imaginação, que é cruelmente atormentada por diversas impressões; nem na razão, perturbada por mil obscuridades de raciocínio e apreensões estranhas; e, embora enfim o encontre no cimo e suprema região do espírito, onde reside essa divina dileção, todavia não o reconhece e parece-lhe que não é ele, porque a grandeza das angústias e das trevas o impede de sentir a sua doçura; vê-o sem o ver e encontra-o sem o conhecer, como se fosse em sonho e em imagem. Assim Madalena, tendo encontrado o seu caro Mestre, não recebe dele alívio algum, visto que não pensava que fosse ele, mas somente o jardineiro.

Mas que pode, pois, fazer a alma que está nesse estado? Teótimo, ela já não sabe como se manter entre tantas angústias, e já não tem força senão para deixar morrer a sua vontade nas mãos da vontade de Deus, à imitação do doce Jesus, que, tendo chegado ao cúmulo das penas da cruz que o Pai lhe havia prefixado, e não podendo mais resistir ao extremo das suas dores, fez como o cervo que, sem fôlego e acabrunhado pela matilha, rendendo-se ao homem, solta os últimos bramidos, com a lágrima nos olhos. Pois assim este divino Salvador, perto da morte e exalando os últimos suspiros, com um grande clamor e muitas lágrimas: Ai, disse ele, ó meu Pai, encomendo o meu espírito em vossas mãos; palavra, Teótimo, que foi a última de todas, e pela qual o Filho bem-amado deu o soberano testemunho do seu amor para com o seu Pai. Quando, pois, tudo nos falta, quando as nossas angústias estão no extremo, essa palavra, esse sentimento, essa renúncia da nossa alma nas mãos do nosso Salvador não nos pode faltar. O Filho encomendou o seu espírito ao Pai nesta última e incomparável aflição; e nós, quando as convulsões das penas espirituais nos tirarem toda outra espécie de alívio e de meios de resistir, encomendemos o nosso espírito nas mãos desse Filho eterno, que é o nosso verdadeiro Pai, e, inclinando a cabeça da nossa aquiescência ao seu beneplácito, entreguemos-lhe toda a nossa vontade.