Capítulo XIII. Como Deus é ciumento de nós

Deus diz assim: Eu sou o Senhor teu Deus, forte, ciumento; O Senhor tem por nome Ciumento. Deus é, pois, ciumento, Teótimo; mas qual é o seu ciúme? Certamente parece, à primeira vista, um ciúme de concupiscência, como o dos maridos pelas suas mulheres, pois ele quer que sejamos de tal modo seus que não sejamos de modo algum de ninguém senão dele: Ninguém, diz ele, pode servir a dois senhores. Ele pede todo o nosso coração, toda a nossa alma, todo o nosso espírito, todas as nossas forças; por isso mesmo se chama nosso Esposo, e às nossas almas suas esposas, e chama fornicação e adultério a toda sorte de afastamento dele. E tem razão, este grande Deus todo unicamente bom, de querer perfeitissimamente todo o nosso coração. Temos um coração pequeno, que não pode fornecer amor bastante para amar dignamente a divina Bondade: não é, pois, conveniente que, não lhe podendo dar todo o amor que seria requerido, lhe dê ao menos todo o que pode? O bem que é soberanamente amável não deve ser soberanamente amado? Ora, amar soberanamente é amar totalmente.

Esse ciúme, no entanto, que Deus tem por nós, não é na realidade um ciúme de concupiscência, mas de soberana amizade; pois não é do seu interesse que o amemos, é do nosso. O nosso amor é-lhe inútil, mas a nós é de grande proveito, e, se lhe é agradável, é porque nos é proveitoso. Sendo o soberano bem, compraz-se em comunicar-se pelo seu amor, sem que nenhum bem lhe possa vir disso. Por isso exclama, queixando-se dos pecadores, por maneira de ciúme: Deixaram-me a mim, que sou fonte de água viva, e cavaram para si cisternas, cisternas rotas e fendidas, que não podem reter as águas. Vê um pouco, Teótimo, peço-te, como este divino Amante exprime delicadamente a nobreza e a generosidade do seu ciúme: Deixaram-me, diz ele, a mim, que sou a fonte de água viva. Como se dissesse: Não me queixo de que me tenham deixado por algum dano que o seu abandono me possa trazer; pois que dano pode receber uma fonte viva, se não vêm tirar dela água? Deixará por isso de correr e de se espraiar pela terra? Mas lamento a sua desgraça, porque, tendo-me deixado, se entretiveram com poços sem água. Se, por pensamento de coisa impossível, eles tivessem podido encontrar alguma outra fonte de água viva, eu suportaria facilmente a sua separação de mim, pois não tenho outra pretensão no seu amor senão a da sua felicidade. Mas deixar-me para perecer, abandonar-me para se precipitar, é isso que me faz pasmar e me aflige na sua loucura. É, pois, por amor de nós que ele quer que o amemos, porque não podemos deixar de o amar sem começar a perder-nos, e tudo o que lhe tiramos das nossas afeições, perdemo-lo.

Põe-me, diz o divino Pastor à Sulamita, põe-me como um selo sobre o teu coração, como um selo sobre o teu braço. A Sulamita, certamente, tinha o coração todo cheio do amor celeste do seu caro Amante. Ele, embora tenha tudo, não se contenta, mas, por uma sagrada desconfiança de ciúme, quer ainda estar sobre o coração que possui e selá-lo com ele mesmo, a fim de que nada saia do amor que nele há por ele e nada entre que possa fazer mistura. Não está saciado da afeição de que a alma da sua Sulamita está cumulada, se ela não for invariável, toda pura, toda única para ele. E, para não gozar somente das afeições do nosso coração, mas também dos efeitos e operações das nossas mãos, quer ainda ser como um selo sobre o nosso braço direito, a fim de que ele não se estenda nem seja empregado senão nas obras do seu serviço. E a razão deste pedido do Amante divino é esta: assim como a morte é tão forte que separa a alma de todas as coisas e até do seu corpo, assim também o amor sagrado, chegado ao grau do zelo, divide e afasta a alma de todas as outras afeições e a depura de toda mistura. Pois não só é tão forte como a morte, mas é áspero, inexorável, duro e impiedoso em castigar a injúria que se lhe faz quando com ele se recebem rivais, como o inferno é violento em punir os condenados. E, assim como o inferno, cheio de horror, de raiva e de crueldade, não recebe nenhuma mistura de amor, assim também o amor ciumento não recebe nenhuma mistura de outra afeição, querendo que tudo seja para o Bem-Amado. Nada é tão doce como o pombo, mas nada tão impiedoso como ele para com a sua pombinha, quando tem algum ciúme. Se alguma vez reparaste nisso, terás visto, Teótimo, que este manso animal, voltando do voo e encontrando a sua companheira entre os seus companheiros, não pode deixar de sentir um pouco de desconfiança, que o torna áspero e caprichoso. De sorte que logo vem rodeá-la, arrulhando, emproando-se, sapateando e batendo-lhe com as asas, embora saiba bem que ela é fiel e a veja toda branca de inocência.

Um dia, Santa Catarina de Sena estava num arrebatamento que não lhe tirava o uso dos sentidos. Enquanto Deus lhe fazia ver maravilhas, um irmão seu passou perto dela e, fazendo barulho, distraiu-a, de sorte que ela se voltou para o olhar um só pequeno momento. Esta pequena distração, sobrevinda de improviso, não foi um pecado nem uma infidelidade, mas apenas uma sombra de pecado e uma imagem de infidelidade. E, no entanto, a santíssima Mãe do Esposo celeste repreendeu-a tão fortemente por isso, e o glorioso São Paulo causou-lhe tão grande confusão, que ela quase se desfez em lágrimas. E Davi, restabelecido na graça por um perfeito amor, como foi tratado só pelo pecado venial que cometeu mandando fazer o recenseamento do seu povo?

Mas, Teótimo, quem quiser ver este ciúme delicada e excelentemente expresso tem de ler os ensinamentos que a seráfica Santa Catarina de Gênova deixou para declarar as propriedades do puro amor. Entre elas, inculca e encarece muito esta: o amor perfeito, isto é, o amor que chegou ao zelo, não pode sofrer a intervenção ou interposição, nem a mistura de nenhuma outra coisa, nem mesmo dos dons de Deus, e com tal rigor que não permite que se tenha afeição ao Paraíso senão para nele amar mais perfeitamente a bondade daquele que o dá. De sorte que as lâmpadas deste puro amor não têm azeite, nem pavio, nem fumo: são todas fogo e chama, que nada no mundo pode apagar. E os que têm estas lâmpadas ardentes nas mãos têm o santíssimo temor das castas esposas, e não o das mulheres adúlteras. Umas temem, e as outras também, mas diferentemente, diz Santo Agostinho: a casta esposa teme a ausência do seu esposo, a adúltera teme a presença do seu; “aquela teme que ele se vá, e esta teme que ele fique”. Aquela é tão enamorada que é toda ciumenta; esta não é ciumenta porque não é enamorada. Esta teme ser castigada, e aquela teme não ser bastante amada; ou antes, em verdade, não teme propriamente não ser amada, como fazem as outras ciumentas, que se amam a si mesmas e querem ser amadas, mas teme não amar bastante Aquele que vê tão amável que ninguém o pode amar com bastante dignidade, segundo a grandeza do amor que ele merece, como disse há pouco. Por isso ela não tem um ciúme interessado, mas um ciúme puro, que não procede de nenhuma concupiscência, mas de uma nobre e simples amizade. E esse ciúme estende-se depois até ao próximo, juntamente com o amor de que procede: visto que amamos o próximo por Deus como a nós mesmos, temos também ciúme dele por Deus como o temos de nós mesmos, de sorte que bem quereríamos morrer para o impedir de perecer.

Ora, como o zelo é um ardor inflamado ou uma inflamação ardente do amor, precisa também de ser praticado com sabedoria e prudência. De outro modo, a pretexto dele, violar-se-iam os limites da modéstia ou discrição, e seria fácil passar do zelo à cólera e de uma justa afeição a uma iníqua paixão. Por isso, não sendo aqui o lugar de assinalar as condições do zelo, meu Teótimo, advirto-te que, para o pôr em execução, recorras sempre àquele que Deus te deu para tua direção na vida devota.