Capítulo XXXI. Volta a Claraval, onde morrerá no lugar e no tempo que desejara

Nós o recebemos como verdadeiro Sol nascente do alto que, vindo do Ocidente, nos visitava. Oh, quanta claridade aquele sol, irradiando sobre nossa Claraval, lhe acrescentou! Que jubiloso dia de festa brilhou para nós à sua entrada! Este é o dia que o Senhor fez [ al. dedit], dia de exultar e alegrar-se nele! Com que rapidez e aos saltos, embora trêmulo e fraco, logo corri ao seu encontro! Com que alegria me precipitei para beijá-lo! Com que braços jubilosos abracei a graça que me fora enviada do céu! Com que rosto e espírito alegres, meu pai, te introduzi na casa de minha mãe e no quarto daquela que me gerou! Que dias festivos passei depois contigo, mas tão poucos! E ele, por sua vez, como se mostrou para conosco? Nosso peregrino apresentava-se alegre e afável a todos, incrivelmente agradável a todos. Que bom e jubiloso hóspede era junto daqueles a quem viera ver dos confins da terra, não para ouvir Salomão, mas para mostrá-lo em si! Enfim, ouvimos sua sabedoria, desfrutamos de sua presença e ainda a conservamos. Já haviam transcorrido quatro ou cinco dias dessa nossa festa quando, no dia solene do bem-aventurado Lucas evangelista, depois de celebrar a Missa na comunidade com aquela sua santa devoção, foi acometido de febre e caiu de cama; e todos nós caímos com ele. A tristeza tomou o fim de nossa alegria, embora mais moderada, porque a febre, por enquanto, parecia leve. Terias visto os irmãos correr de um lado para outro, ávidos por dar ou receber. A quem não era doce vê-lo? A quem não era ainda mais doce servi-lo? Ambas as coisas eram suaves, ambas salutares. Prestar-lhe serviço era um ato de bondade e, para cada um, ocasião de progresso, pois recebia uma graça em troca. Todos o assistiam, todos se ocupavam dos frequentes cuidados: procurar medicamentos, aplicar compressas, insistir muitas vezes para que comesse alguma coisa. Ele lhes dizia: “Tudo isso é em vão; mas, por amor a vós, faço tudo o que mandais”. Sabia, com efeito, que se aproximava o tempo de sua partida.

Como os irmãos que tinham vindo com ele insistissem com maior confiança, dizendo que não se devia desesperar de sua vida, pois nele não apareciam sinais de morte, ele respondeu: “É preciso que Malaquias saia do corpo neste ano”. E acrescentou: “Eis que se aproxima o dia que, como bem sabeis, sempre desejei que fosse o dia de minha partida. Sei em quem acreditei e estou certo: não serei privado do restante de meu desejo, eu que já possuo uma parte. Aquele que, por sua misericórdia, me conduziu ao lugar que pedi não me negará o momento que igualmente desejei. Quanto a este pequeno corpo, aqui está meu repouso; quanto à alma, o Senhor proverá, ele que salva os que nele esperam. E não é pequena a esperança que deposito naquele dia em que os vivos concedem tantos benefícios aos mortos”.¹ O próprio dia já não estava longe quando dizia essas coisas. Entretanto, manda que o unjam com o óleo santo. Quando a comunidade dos irmãos saiu para que isso se fizesse solenemente, não consentiu que subissem até ele: ele próprio desceu até eles. Estava, com efeito, deitado numa sala do andar superior da casa. É ungido e, depois de receber o Viático, recomendando-se às orações dos irmãos e recomendando os irmãos a Deus, volta ao leito. Descia do alto pavimento com os próprios pés e, do mesmo modo, tornava a subir com os próprios pés; e dizia que a morte estava às portas. Quem acreditaria que esse homem estava para morrer? Só ele e Deus podiam sabê-lo. Não parecia ter o rosto mais pálido nem mais magro; não tinha a fronte enrugada, nem os olhos fundos, nem o nariz afilado, nem os lábios contraídos, nem os dentes ressequidos, nem o pescoço consumido e delgado, nem os ombros curvados, nem a carne definhada no restante do corpo. Tal era a graça de seu corpo, tal a glória de seu rosto, que nem mesmo na morte se desfez. Como fora enquanto viveu, assim também apareceu morto, mais semelhante a um vivo.

Corremos até aqui; agora, porém, detemo-nos, porque Malaquias terminou sua corrida. Ele para, e nós paramos juntamente com ele. De resto, quem correria de bom grado para a morte? Sobretudo para a tua, pai santo: quem poderia narrá-la? Quem desejaria ouvi-la? Contudo, amamo-nos na vida; na morte não nos separaremos. Irmãos, não abandonemos na morte aquele que acompanhamos na vida. Desde a remota Escócia ele correu até aqui para morrer; vamos também nós e morramos com ele. É preciso, é preciso dizer aquilo que foi necessário ver. Chega a luminosa celebração de Todos os Santos, festejada por toda parte; mas, segundo a antiga sentença, “A música no luto é um discurso inoportuno” (Eclesiástico 22:6). Estamos presentes, cantamos, ainda que a contragosto. Chorando cantamos e cantando choramos. Malaquias, embora não cante, tampouco chora. Por que choraria quem se aproxima da alegria? A nós, que ficamos, fica o luto; só Malaquias faz festa. Pois o que não pode fazer com o corpo faz com a mente, como está escrito: “O pensamento do homem vos louvará, e o que restar do pensamento vos celebrará uma festa” (Salmo 75:11). Faltando-lhe o instrumento do corpo, calado o órgão da boca, cessado o serviço da voz, resta-lhe celebrar com o júbilo da mente. Por que não celebraria o santo que é conduzido à celebração dos santos? Presta-lhes a honra que em breve lhe será devida. Mais um pouco, e ele próprio será um deles.

Ao cair da noite, quando já tínhamos de algum modo concluído a celebração do dia, Malaquias se aproximara, não do crepúsculo, mas da aurora. Não era aurora para aquele a quem a noite passara e o dia se aproximara? Assim, agravando-se a febre, começou a irromper das profundezas por todo o corpo um suor ardente, para que, passando de certo modo pelo fogo e pela água, fosse conduzido ao refrigério. Já se perde a esperança de sua vida, já cada qual censura seu próprio juízo, já ninguém duvida de que prevalece a sentença de Malaquias. Somos chamados; comparecemos. E ele, erguendo os olhos para os que o rodeavam, diz: “Desejei ardentemente comer esta páscoa junto de vós. Dou graças à piedade do alto: não fui privado de meu desejo”. Vês o homem seguro na morte e, ainda não morto, já certo da vida? Não admira. Vendo chegar a noite que esperara e que nela o dia lhe amanhecia, como que triunfando da noite, parece desafiar as trevas e de certo modo dizer: “Já não direi: ‘Talvez as trevas me esmaguem’, porque esta noite é minha luz em meio às minhas delícias”. E, consolando-nos com ternura, diz: “Cuidai de mim; eu, se me for permitido, não me esquecerei de vós. E será permitido. Acreditei em Deus, e tudo é possível a quem crê. Amei a Deus, amei a vós, e a caridade nunca acaba”. Erguendo os olhos para o céu, diz: “Deus, guardai-os em vosso nome; e não só a eles, mas também a todos os que, por minha palavra e ministério, se consagraram a vosso serviço”. Depois, impondo as mãos sobre cada um e abençoando a todos, manda que vão repousar, porque ainda não chegara sua hora.

Vamos; voltamos por volta da meia-noite, pois nessa hora se anuncia que a luz brilha nas trevas. A casa se enche; está presente toda a comunidade, bem como muitos abades que tinham vindo. Com salmos, hinos e cânticos espirituais acompanhamos o amigo que regressa à pátria. No quinquagésimo quarto ano de sua idade, no lugar e no tempo que escolhera e predissera, Malaquias, bispo e legado da santa Sé apostólica, como que tomado de nossas mãos pelos anjos, adormeceu felizmente no Senhor. E verdadeiramente adormeceu. O semblante sereno foi sinal de uma partida serena. Todos tinham os olhos fixos nele; ninguém, porém, pôde perceber quando partiu. Morto, julgava-se que vivia; vivo, julgava-se que estava morto: tão pouca coisa ocorreu que distinguisse um estado do outro. A mesma vivacidade do rosto, a mesma serenidade que costuma aparecer em quem dorme. Dirias que a morte nada lhe tirara dessas coisas, antes muito as aumentara. Ele não mudou, mas mudou a todos. De modo admirável, o luto e os gemidos de todos cessam de repente; a tristeza muda-se em alegria, o canto afasta o pranto. É levado para fora, as vozes são levadas ao céu, é levado ao oratório nos ombros dos abades. A fé venceu, o amor triunfa, tudo toma seu devido lugar: tudo se faz com ordem, tudo procede conforme a razão.

E, na verdade, que razão há para chorar desmedidamente Malaquias, como se sua morte não fosse preciosa, como se não fosse antes sono que morte, como se não fosse o porto da morte e a porta da vida? Malaquias, nosso amigo, dorme, e eu hei de lamentar? Esse luto se apoia no costume, não na razão. Se o Senhor deu a seu amado o sono, e um sono tal em que se encontra a herança do Senhor, os filhos como recompensa, o fruto do ventre, que há nisso que pareça exigir lágrimas? Hei de chorar aquele que escapou ao pranto? Ele exulta, ele triunfa, ele foi introduzido na alegria de seu Senhor; e eu o chorarei? Desejo essas coisas para mim, não as invejo nele. Enquanto isso, preparam-se as exéquias; oferece-se por ele o sacrifício; tudo se cumpre conforme o costume, com suma devoção. Ao longe estava um menino cujo braço pendia inerte ao lado do corpo, mais estorvo que utilidade. Ao saber disso, fiz sinal para que se aproximasse e, tomando a mão ressequida, apliquei-a à mão do bispo, que lhe restituiu a vida. Pois a graça das curas vivia no morto; e sua mão foi para a mão morta o que Eliseu fora para o homem morto (2 Reis 13:21). Aquele menino viera de longe e levou de volta à pátria, sã, a mão que trouxera pendente. Depois de tudo devidamente concluído, é sepultado no próprio oratório da santa Mãe de Deus, Maria, no qual Malaquias tanto se comprazera, no ano da Encarnação do Senhor de mil cento e quarenta e oito, no quarto dia antes das nonas de novembro. É vosso, bom Jesus, o depósito que nos foi confiado; é vosso o tesouro que se guarda entre nós. Nós o conservamos para entregá-lo no tempo em que julgardes pedi-lo de volta; concedei somente que não parta sem seus companheiros, mas que tenhamos por guia aquele que tivemos por hóspede, para reinarmos convosco e com ele pelos séculos dos séculos. Amém.

Footnotes

1. Nota do tradutor: Trata-se da comemoração de todos os fiéis defuntos, em 2 de novembro, dia especialmente dedicado à oração pelos mortos. ↩