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Capítulo XVIII

Em que trata do quarto grau de oração; começa a declarar “de excelente maneira” a grande dignidade em que o Senhor põe a alma que está neste estado: é para animar muito os que tratam de oração, para que se esforcem por chegar a tão alto estado, pois se pode alcançar na terra, ainda que não por merecê-lo, mas pela bondade do Senhor. “Leia-se com atenção, porque se declara de modo muito delicado, e tem coisas muito de notar”.1.

O Senhor me ensine palavras com que se possa dizer algo da quarta água. Bem é necessário o seu favor, ainda mais que para a passada; porque nela ainda sente a alma que não está morta de todo, que assim o podemos dizer, pois o está para o mundo. Mas, como disse, tem sentido para entender que está nele e sentir a sua solidão, e aproveita-se do exterior para dar a entender o que sente, ao menos por sinais. Em toda a oração e modos dela que ficam ditos, alguma coisa trabalha o hortelão; ainda que nestas últimas vai o trabalho acompanhado de tanta glória e consolo da alma, que jamais quereria sair dele; e assim não se sente como trabalho, mas como glória. Aqui não há sentir, mas gozar sem entender o que se goza. Entende-se que se goza um bem em que juntos se encerram todos os bens; mas não se compreende este bem. Ocupam-se todos os sentidos neste gozo, de maneira que não fica nenhum desocupado para poder2 em outra coisa, exterior nem interiormente. Antes se lhes dava licença para que, como digo, fizessem algumas mostras do grande gozo que sentem; aqui a alma goza mais sem comparação, e pode-se dar a entender muito menos, porque não fica poder no corpo, nem a alma o tem para poder comunicar aquele gozo. Naquele tempo tudo lhe seria grande embaraço, e tormento e estorvo do seu descanso; e digo que, se é união de todas as potências, ainda que queira — estando nela, digo —, não pode; e, se pode, já não é união.

O como é esta que chamam união, e o que é, eu não o sei dar a entender. Na Teologia mística se declara, que eu não saberei nomear os vocábulos, nem sei entender o que é mente, nem que diferença tenha da alma, ou do espírito tampouco; tudo me parece uma coisa só; bem que a alma alguma vez sai de si mesma, à maneira de um fogo que está ardendo e feito chama, e algumas vezes cresce este fogo com ímpeto. Esta chama sobe muito acima do fogo, mas nem por isso é coisa diferente, senão a mesma chama que está no fogo. Isto vossas mercês, com as suas letras, o entenderão, que eu não o sei dizer melhor.

O que eu pretendo declarar é o que sente a alma quando está nesta divina união. O que é união, já se entende: é duas coisas separadas fazerem-se uma. Ó Senhor meu, quão bom sois! Bendito sejais para sempre; louvem-vos, Deus meu, todas as coisas, pois assim nos amastes, de maneira que com verdade possamos falar desta comunicação que, ainda neste desterro, tendes com as almas; e, mesmo com as que são boas, é grande largueza e magnanimidade. Enfim, vossa, Senhor meu, que dais como quem sois. Ó largueza infinita, quão magníficas são as vossas obras! Espanta a quem não tem ocupado o entendimento em coisas da terra, a ponto de não lhe ficar nenhum para entender verdades. Pois que façais a almas que tanto vos ofenderam mercês tão soberanas! Certamente a mim se me esgota o entendimento; e, quando chego a pensar nisto, não posso ir adiante. Aonde há de ir que não seja voltar atrás? Pois dar-vos graças por tão grandes mercês, não sabe como. Com dizer disparates me remedeio algumas vezes.

Acontece-me muitas vezes, quando acabo de receber estas mercês, ou quando Deus começa a fazer-mas (que, estando nelas, já disse que não há poder fazer nada), dizer: Senhor, olhai o que fazeis; não esqueçais tão depressa tão grandes males meus; já que, para perdoar-me, os tenhais esquecido, para pôr medida nas mercês vos suplico que vos lembreis deles. Não ponhais, Criador meu, tão precioso licor em vaso tão quebrado, pois já vistes de outras vezes que o torno a derramar. Não ponhais tesouro semelhante onde ainda não está, como há de estar, perdida de todo a cobiça das consolações da vida, que o gastará mal gasto. Como dais a força desta cidade e as chaves da sua fortaleza a tão covarde alcaide, que ao primeiro combate dos inimigos os deixa entrar? Não seja tanto o amor, ó Rei eterno, que ponhais em risco joias tão preciosas. Parece, Senhor meu, que se dá ocasião para que se tenham em pouco, pois as pondes em poder de coisa tão ruim, tão baixa, tão fraca e miserável e de tão pouca monta, que, ainda que trabalhe por não as perder com o vosso favor (e não é mister pequeno, segundo eu sou), não consegue com elas trazer proveito a ninguém. Enfim, mulher, e não boa, mas ruim.

Parece que não só se escondem os talentos, mas se enterram, ao pô-los em terra tão vil. Não costumais Vós, Senhor, fazer semelhantes grandezas e mercês a uma alma senão para que aproveite a muitas. Já sabeis, Deus meu, que de toda a vontade e coração vo-lo suplico, e o supliquei algumas vezes, e tenho por bem perder o maior bem que se possui na terra, para que as façais Vós a quem com este bem mais aproveite, para que cresça a vossa glória. Estas e outras coisas me aconteceu dizer muitas vezes. Via depois a minha tolice e pouca humildade; porque bem sabe o Senhor o que convém, e que não havia forças na minha alma para salvar-se, se Sua Majestade, com tantas mercês, não lhas pusesse.

Também pretendo dizer as graças e efeitos que ficam na alma, e o que é que ela pode fazer de si mesma, ou se contribui em algo para chegar a tão grande estado.

Acontece vir esta elevação do espírito, ou junção com o amor celestial; que, a meu entender, é diferente a união da elevação nesta mesma união. A quem não tiver provado esta última, parecer-lhe-á que não; e, a meu parecer, ainda que seja tudo um, obra o Senhor de maneira diferente, e no crescimento do desapego das criaturas, muito mais no voo do espírito. Eu vi claramente ser mercê particular, ainda que, como digo, seja tudo um, ou o pareça; mas um fogo pequeno também é fogo como um grande, e já se vê a diferença que há de um ao outro. Num fogo pequeno, antes que um ferro pequeno se faça brasa, passa muito tempo; mas, se o fogo é grande, ainda que seja maior o ferro, em muito pouco perde de todo o seu ser, ao que parece. Assim me parece que é nestas duas maneiras de mercês do Senhor; e sei que quem tiver chegado a arroubamentos o entenderá bem; se não o provou, parecer-lhe-á desatino, e bem pode ser; porque, querendo uma como eu falar de uma coisa tal, e dar a entender algo daquilo para que parece impossível até haver palavras com que começá-lo, não é muito que desatine.

Mas creio isto do Senhor (pois sabe Sua Majestade que, depois de obedecer, é minha intenção despertar nas almas o gosto de um bem tão alto): que nisso me há de ajudar. Não direi coisa que não tenha experimentado muito. E é assim que, quando comecei a escrever esta última água, parecia-me tão impossível saber tratar dela como falar grego; que assim é ela difícil; com isto a deixei e fui comungar. Bendito seja o Senhor, que assim favorece os ignorantes. Ó virtude de obedecer, que tudo podes! Aclarou Deus o meu entendimento, umas vezes com palavras e outras pondo-me diante como o havia de dizer, pois, como fez na oração passada, Sua Majestade parece querer dizer o que eu não posso nem sei. Isto que digo é inteira verdade; e assim, o que for bom, a doutrina é sua; o mau, está claro, é do pélago dos males, que sou eu. E assim digo que, se houver pessoas que tenham chegado às coisas de oração de que o Senhor fez mercê a esta miserável — e deve haver muitas — e quiserem tratar estas coisas comigo, parecendo-lhes descaminhadas, o Senhor ajudará a sua serva a levar adiante a sua verdade.

Agora, falando desta água que vem do céu para, com a sua abundância, encher e fartar de água toda esta horta: se nunca deixasse o Senhor de dá-la quando fosse necessária, já se vê que descanso teria o hortelão. E, se não houvesse inverno, mas fosse sempre o tempo temperado, nunca faltariam flores e frutos; já se vê que deleite teria; mas, enquanto vivemos, é impossível: sempre há de haver cuidado de, quando faltar uma água, procurar a outra. Esta do céu vem muitas vezes quando mais descuidado está o hortelão. Verdade é que, nos princípios, quase sempre é depois de longa oração mental; que de um grau em outro vem o Senhor tomar esta avezinha e pô-la no ninho para que descanse. Como a viu voar muito tempo, procurando com o entendimento e a vontade e com todas as suas forças buscar a Deus e contentá-lo, quer dar-lhe o prêmio ainda nesta vida; e que grande prêmio, que basta um momento para ficarem pagos todos os trabalhos que nela pode haver!

Estando assim a alma buscando a Deus, sente, com um deleite grandíssimo e suave, quase desfalecer toda, com uma espécie de desmaio, faltando-lhe o fôlego e todas as forças corporais; de maneira que, se não é com muita pena, não pode nem mesmo mover as mãos; os olhos se lhe fecham sem querer fechá-los, ou, se os tem abertos, não vê quase nada; nem, se lê, acerta a dizer letra, nem quase atina a conhecê-la bem; vê que há letra, mas, como o entendimento não ajuda, não a sabe ler, ainda que queira; ouve, mas não entende o que ouve. De modo que dos sentidos não se aproveita nada, senão para não a deixarem de todo a seu prazer, e assim antes a prejudicam. Falar é escusado, que não atina a formar palavra, nem há força, ainda que atinasse, para poder pronunciá-la; porque toda a força exterior se perde e se aumenta nas da alma, para melhor poder gozar da sua glória. O deleite exterior que se sente é grande e muito conhecido. Esta oração não faz dano, por longa que seja; ao menos a mim nunca mo fez, nem me lembro de que, por mal que estivesse, alguma vez me fizesse o Senhor esta mercê e eu me sentisse mal; antes ficava muito melhor. Mas que mal pode fazer tão grande bem? São coisa tão conhecida as operações exteriores, que não se pode duvidar de que houve grande causa, pois assim tirou as forças com tanto deleite para deixá-las maiores.

Verdade é que nos princípios passa em tão breve tempo — ao menos a mim assim me acontecia — que nestes sinais exteriores, nem na falta dos sentidos, não se dá tanto a entender quando passa com brevidade; mas bem se entende, na abundância das mercês, que foi grande a claridade do sol que esteve ali, pois assim a derreteu. E note-se isto: a meu parecer, por longo que seja o espaço em que a alma está nesta suspensão de todas as potências, é bem breve; se chegasse a meia hora, é muitíssimo; eu nunca, a meu parecer, estive tanto. Verdade é que mal se pode sentir quanto se está, pois não se sente; mas digo que de uma vez é muito pouco espaço sem que alguma potência torne a si. A vontade é a que mantém a tela3, mas as outras duas potências logo tornam a importunar. Como a vontade está quieta, torna a suspendê-las, e estão outro pouco, e tornam a viver.

Nisto se podem passar algumas horas de oração, e se passam; porque, começando as duas potências a embriagar-se e a gostar daquele vinho divino, com facilidade tornam a perder-se de si para estar muito mais ganhas, e acompanham a vontade, e gozam-se todas três. Mas este estar perdidas de todo e sem nenhuma imaginação em nada — que, a meu entender, também ela se perde de todo —, digo que é breve espaço; ainda que não tornam tão de todo a si que não possam ficar algumas horas como desatinadas, tornando Deus pouco a pouco a recolhê-las consigo.

Agora venhamos ao interior do que a alma aqui sente. Diga-o quem o sabe, que não se pode entender, quanto mais dizer. Estava eu pensando, quando quis escrever isto (acabando de comungar e de estar nesta mesma oração que escrevo), o que fazia a alma naquele tempo. Disse-me o Senhor estas palavras: Desfaz-se toda, filha, para pôr-se mais em mim; já não é ela que vive, mas Eu4; como não pode compreender o que entende, é não entender entendendo. Quem o tiver provado entenderá algo disto, porque não se pode dizer mais claro, por ser tão obscuro o que ali se passa. Só poderei dizer que se representa estar junto com Deus, e fica uma certeza que de nenhuma maneira se pode deixar de crer. Aqui faltam todas as potências, e se suspendem de maneira que de nenhum modo, como disse, se entende que obram. Se estava pensando num passo, assim se perde da memória como se nunca dele tivesse havido; se lê, no que lia não há lembrança nem deter-se; se reza, tampouco. De modo que a esta mariposinha importuna da memória aqui se lhe queimam as asas; já não pode mais bulir. A vontade deve estar bem ocupada em amar, mas não entende como ama; o entendimento, se entende, não se entende como entende; ao menos não pode compreender nada do que entende. A mim não me parece que entende, porque, como digo, não se entende; eu não acabo de entender isto.

Aconteceu-me uma ignorância no princípio: não sabia que Deus estava em todas as coisas; e, como me parecia estar tão presente, parecia-me impossível. Deixar de crer que estava ali, não podia, por me parecer quase claro ter entendido que ali estava a sua mesma presença. Os que não tinham letras diziam-me que estava só por graça; eu não o podia crer, porque, como digo, parecia-me estar presente, e assim andava com pena. Um grande letrado da Ordem do glorioso São Domingos5 tirou-me desta dúvida, pois me disse que estava presente e como se comunicava conosco, o que me consolou muito. É de notar e entender que sempre esta água do céu, este grandíssimo favor do Senhor, deixa a alma com grandíssimos ganhos, como agora direi.

Footnotes

  1. As palavras entre aspas do título foram riscadas pela Santa, talvez pelo elogio que encerram à doutrina. ↩

  2. Hoje diríamos obrar. Nesta acepção o emprega a Santa. Não há necessidade de acrescentar-lhe o verbo entender, como o fizeram alguns editores, embora não Frei Luis de León. ↩

  3. Nota do tradutor: Mantener la tela é expressão das justas e torneios: a tela era o recinto cercado onde se corriam as lanças, e mantê-la era sustentar o campo contra quantos viessem desafiar. A vontade é aqui a que sustenta o combate, enquanto as outras duas potências tornam a importunar. ↩

  4. Nota do tradutor: As palavras ecoam Gálatas 2:20. ↩

  5. Provavelmente era o P. Domingo Báñez, ainda que o P. Gracián e María de San José digam que foi o P. Vicente Barrón. ↩

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