Capítulo XX

Em que trata da diferença que há entre união e arroubamento. Declara o que é arroubamento e diz algo do bem que tem a alma que o Senhor, por sua bondade, faz chegar a ele. Diz os efeitos que produz. É de muita admiração.

Quisera saber declarar, com o favor de Deus, a diferença que há entre união e arroubamento, ou elevação, ou voo do espírito, como lhe chamam, e arrebatamento, que tudo é um. Digo que estes diferentes nomes são todos uma só coisa, e que também se chama êxtase¹. É grande a vantagem que leva à união: produz efeitos muito maiores e muitas outras operações; porque a união parece princípio, meio e fim, e o é no interior; mas, assim como estes outros fins são em grau mais alto, produz os efeitos interior e exteriormente. Declare-o o Senhor, como fez com o resto; pois, certamente, se Sua Majestade não me tivesse dado a entender por que modos e maneiras se pode dizer algo, eu não o saberia.

Consideremos agora que esta última água de que falamos é tão copiosa que, se não fosse por não o consentir a terra, podemos crer que está conosco esta nuvem da grande Majestade, aqui nesta terra. Mas, quando agradecemos este grande bem, correspondendo com obras segundo as nossas forças, o Senhor colhe a alma, digamos agora à maneira como as nuvens colhem os vapores da terra, e levanta-a toda dela (ouvi dizer assim isto, que as nuvens ou o sol colhem os vapores)², e sobe a nuvem ao céu, e leva-a consigo, e começa a mostrar-lhe coisas do reino que lhe tem preparado. Não sei se a comparação quadra; mas, de fato, assim se passa.

Nestes arroubamentos parece que a alma não anima o corpo, e assim se sente muito sensivelmente faltar-lhe o calor natural: vai esfriando, ainda que com grandíssima suavidade e deleite. Aqui não há remédio algum para resistir, ao passo que na união, como estamos em nossa terra, remédio há: ainda que com pena e esforço, quase sempre se pode resistir. Aqui, as mais das vezes, nenhum remédio há; antes, muitas vezes, sem prevenir o pensamento nem ajuda alguma, vem um ímpeto tão acelerado e forte que vedes e sentis levantar-se esta nuvem, ou esta águia real, e tomar-vos com as suas asas.

E digo que se entende, e vos vedes levar, e não sabeis para onde; porque, embora seja com deleite, a fraqueza da nossa natureza faz temer no princípio, e é preciso um ânimo determinado e corajoso, muito mais do que para o que ficou dito, para arriscar tudo, venha o que vier, e deixar-se nas mãos de Deus, e ir de bom grado aonde nos levarem, pois vos levam ainda que vos pese. E a tal extremo que muitíssimas vezes eu quereria resistir, e ponho todas as minhas forças, em especial algumas vezes, quando é em público, e muitas outras em segredo, temendo ser enganada. Algumas vezes conseguia algo, com grande quebranto, como quem peleja com um gigante forte: ficava depois cansada; outras era impossível, mas levava-me a alma, e ainda, quase de ordinário, a cabeça atrás dela, sem a poder segurar, e algumas vezes o corpo todo, até levantá-lo³.

Isto foram poucas vezes, porque, tendo acontecido uma vez quando estávamos juntas no coro, indo comungar, estando de joelhos, dava-me grandíssima pena, pois me parecia coisa muito extraordinária e que logo havia de dar muito que falar; e assim mandei às monjas — porque é agora, depois que tenho ofício de Priora — que não o dissessem. Mas outras vezes, quando começava a ver que o Senhor ia fazer o mesmo, e uma vez, estando presentes senhoras de qualidade, que era a festa da Vocação⁴⁵, durante um sermão, estendia-me no chão, e chegavam-se a segurar-me o corpo, e ainda assim se percebia. Supliquei muito ao Senhor que não quisesse mais dar-me mercês que tivessem mostras exteriores, porque eu já estava cansada de andar tão notada, e que aquela mercê Sua Majestade podia fazer-ma sem que se percebesse. Parece que, por sua bondade, foi servido ouvir-me, pois nunca mais a tive até agora; é verdade que faz pouco tempo.

É assim que me parecia, quando queria resistir, que de debaixo dos pés me levantavam forças tão grandes que não sei a que o comparar, pois era com muito mais ímpeto do que essas outras coisas do espírito, e assim ficava feita em pedaços; porque é uma grande peleja e, enfim, adianta pouco quando o Senhor quer, que não há poder contra o seu poder. Outras vezes é servido contentar-se com que vejamos que nos quer fazer a mercê e que não fica por Sua Majestade; e, resistindo-se por humildade, deixa os mesmos efeitos que se de todo se consentisse.

Os efeitos que isto produz são grandes. Um é que se mostra o grande poder do Senhor, e como não somos capazes, quando Sua Majestade quer, de deter o corpo, tampouco como a alma, nem somos senhores disso; antes, ainda que nos pese, vemos que há um superior, e que estas mercês são dadas por Ele, e que de nós mesmos não podemos nada, nada; e imprime-se muita humildade. E ainda confesso que me causou grande temor; no princípio, grandíssimo; porque ver-se assim levantar um corpo da terra… — pois, embora o espírito o leve atrás de si e seja com grande suavidade, se não se resiste, não se perde o sentido; ao menos eu estava de tal maneira em mim que podia entender que era levada. Mostra-se tal majestade naquele que pode fazer aquilo, que arrepia os cabelos, e fica um grande temor de ofender a tão grande Deus; este envolto em grandíssimo amor, que se cobra de novo, por Aquele que vemos tê-lo tão grande a um verme tão podre, que não parece contentar-se com levar tão deveras a alma a si, mas quer o corpo, sendo ainda tão mortal e de terra tão suja como, por tantas ofensas, se tornou.

Deixa também um desapego estranho, que eu não saberei dizer como é; parece-me que posso dizer que é diferente de alguma maneira. Digo: mais do que estas outras coisas só de espírito; porque, ainda que nelas, quanto ao espírito, haja todo o desapego das coisas, aqui parece que o Senhor quer que o próprio corpo o ponha por obra; e produz-se uma estranheza nova para com as coisas da terra, que torna a vida muito mais penosa. Depois dá uma pena que nem a podemos trazer a nós, nem, uma vez vinda, se pode tirar. Eu quisera muito dar a entender esta grande pena, e creio que não poderei; mas direi algo, se souber.

E há de se notar que estas coisas são agora muito no fim, depois de todas as visões e revelações que escreverei, e do tempo em que costumava ter oração, em que o Senhor me dava tão grandes gostos e regalos. Agora, embora isso não cesse algumas vezes, o mais das vezes e o mais ordinário é esta pena que agora direi. É maior e menor. Quero agora falar de quando é maior; porque, embora adiante fale destes grandes ímpetos que me davam quando o Senhor me quis dar os arroubamentos, não têm mais que ver, a meu parecer, do que uma coisa muito corporal com uma muito espiritual, e creio que não o exagero muito. Porque aquela pena, embora a sinta a alma, parece ser em companhia do corpo; ambos parecem participar dela, e não é com o extremo de desamparo que há nesta. Para a qual, como disse, não temos parte; mas muitas vezes, a desoras, vem um desejo que não sei como se move. E com este desejo, que penetra toda a alma num instante, começa ela a afligir-se tanto que sobe muito acima de si e de todo o criado, e Deus a põe tão erma de todas as coisas que, por mais que ela se esforce, nenhuma que a acompanhe lhe parece haver na terra, nem ela a quereria, senão morrer naquela solidão. Que lhe falem, e que ela queira fazer toda a força possível para falar, adianta pouco; pois o seu espírito, por mais que ela faça, não sai daquela solidão. E, parecendo-me que Deus está então longíssimo, às vezes comunica as suas grandezas do modo mais estranho que se pode pensar; e assim não se sabe dizer⁶, nem creio que o crerá nem entenderá senão quem tiver passado por isso; porque não é a comunicação para consolar, mas para mostrar a razão que tem de afligir-se por estar ausente do bem que em si tem todos os bens.

Com esta comunicação cresce o desejo e o extremo de solidão em que se vê, com uma pena tão delicada e penetrante que, estando a alma posta naquele deserto, ao pé da letra me parece que se pode então dizer — e porventura o disse o real Profeta, estando na mesma solidão, senão que, como a santo, o Senhor lha daria a sentir de maneira mais excessiva —: Vigilavi, et factus sum sicut passer solitarius in tecto⁷. E assim se me representa então este verso, que me parece que o vejo em mim; e consola-me ver que outras pessoas sentiram tão grande extremo de solidão, quanto mais pessoas tais. Assim parece que a alma está, não em si, mas no telhado ou teto de si mesma e de todo o criado; porque até acima do mais alto da alma me parece que está.

Outras vezes parece que a alma anda como necessitadíssima, dizendo e perguntando a si mesma: Onde está o teu Deus?⁸ É de notar que eu não sabia bem qual era o romance⁹¹⁰ destes versos, e depois que o entendia consolava-me ver que o Senhor mos tinha trazido à memória sem que eu o procurasse. Outras vezes lembrava-me do que diz São Paulo, que está crucificado para o mundo¹¹. Não digo que isto seja assim em mim, que bem vejo que não é; mas parece-me que a alma está assim: nem do céu lhe vem consolo, nem está nele; nem da terra o quer, nem está nela; mas está como crucificada entre o céu e a terra, padecendo, sem lhe vir socorro de parte alguma. Porque o que lhe vem do céu — que é, como disse, uma notícia de Deus tão admirável, muito acima de tudo o que podemos desejar — é para mais tormento; porque acrescenta o desejo de maneira que, a meu parecer, a grande pena às vezes tira o sentido, senão que dura pouco sem ele. Parecem uns trânsitos da morte, salvo que este padecer traz consigo um contentamento tão grande que não sei a que o comparar. É um rijo martírio saboroso; pois de tudo o que da terra se pode representar à alma, ainda que seja o que lhe costuma ser mais saboroso, não admite coisa alguma; logo parece que o lança de si. Bem entende que não quer senão o seu Deus; mas não ama coisa particular dele, mas quer tudo junto, e não sabe o que quer. Digo que não sabe, porque a imaginação não representa nada; nem, a meu parecer, durante muito do tempo em que está assim, operam as potências; como na união e no arroubamento o gozo, aqui a pena as suspende.

Ó Jesus! Quem pudera dar a entender bem isto a Vossa Mercê, ainda que fosse para que me dissesse o que é, porque é nisto que agora anda sempre a minha alma! O mais ordinário, vendo-se desocupada, é ser posta nestas ânsias de morte, e teme quando vê que começam, porque não há de morrer; mas, chegando a estar nelas, o que lhe restasse de viver quereria passá-lo neste padecer; ainda que é tão excessivo que o sujeito mal o pode levar, e assim algumas vezes quase me desaparece todo o pulso, segundo dizem as irmãs que às vezes se chegam a mim, que já o entendem melhor, e os ossos ficam muito abertos, e as mãos tão hirtas que às vezes não as posso juntar; e assim me fica dor até o dia seguinte nos pulsos e no corpo, que parece que me desconjuntaram.

Bem penso que alguma vez o Senhor há de ser servido, se isto for adiante como agora, que se acabe acabando a vida; pois, a meu parecer, tão grande pena basta para isso, senão que eu não o mereço. Toda a ânsia é então morrer; nem me lembro do purgatório, nem dos grandes pecados que cometi, pelos quais merecia o inferno. Tudo se me esquece com aquela ânsia de ver a Deus; e aquele deserto e solidão lhe parece melhor que toda a companhia do mundo. Se algo lhe poderia dar consolo, é tratar com quem tivesse passado por este tormento, e ver que, ainda que se queixe dele, ninguém lhe parece que há de crer nela.

Também a atormenta que esta pena é tão crescida que não quereria solidão, como outras vezes, nem companhia, senão com quem se possa queixar. É como alguém que tem a corda na garganta e está sufocando, que procura tomar fôlego; assim me parece que este desejo de companhia é da nossa fraqueza; que, como a pena nos põe em perigo de morte — e isto, certamente, faz (eu me vi neste perigo algumas vezes, com grandes enfermidades e ocasiões, como disse, e creio que poderia dizer que este é tão grande como todos) —, assim o desejo que o corpo e a alma têm de não se apartar é o que pede socorro para tomar fôlego, e, com dizê-lo, e queixar-se, e distrair-se, buscar remédio para viver, muito contra a vontade do espírito, ou da parte superior da alma, que não quereria sair desta pena.

Não sei se acerto no que digo, ou se o sei dizer; mas, a todo o meu parecer, assim se passa. Veja Vossa Mercê que descanso posso ter nesta vida; pois o que havia, que era a oração e a solidão, porque ali me consolava o Senhor, é já, o mais ordinário, este tormento; e é tão saboroso, e vê a alma que é de tanto preço, que já o quer mais do que todos os regalos que costumava ter. Parece-lhe mais seguro, porque é caminho de cruz, e tem em si um gosto de muito valor, a meu parecer; porque com o corpo não reparte senão pena, e a alma é a que padece e goza sozinha do gozo e contentamento que este padecer dá. Não sei como isto pode ser, mas assim se passa; pois, a meu parecer, não trocaria esta mercê que o Senhor me faz (que bem vem da sua mão e, como disse, em nada adquirida por mim, porque é muito, muito sobrenatural) por todas as que depois direi; não digo juntas, mas tomada cada uma por si. E não se deixe de ter presente que isto é depois de tudo o que vai escrito neste livro, e é no que agora o Senhor me tem; digo que estes ímpetos são depois das mercês que aqui vão, que o Senhor me fez¹².

Estando eu no princípio com temor (como me acontece quase em cada mercê que o Senhor me faz, até que, indo adiante, Sua Majestade me assegura), disse-me que não temesse, e que tivesse em mais esta mercê do que todas as que me tinha feito; que nesta pena se purificava a alma, e se lavra ou purifica como o ouro no crisol, para poder melhor pôr os esmaltes dos seus dons, e que se purgava ali o que havia de estar no purgatório. Bem entendia eu que era grande mercê, mas fiquei com muito mais segurança, e o meu confessor me diz que é bom. E, ainda que eu temesse, por ser eu tão ruim, nunca podia crer que era mau; antes, o bem tão sobejo me fazia temer, lembrando-me de quão mal o tenho merecido. Bendito seja o Senhor, que tão bom é. Amém.

Parece que saí do propósito, porque comecei a falar de arroubamentos, e isto que disse é ainda mais do que arroubamento, e assim deixa os efeitos que disse.

Agora voltemos ao arroubamento, ao que nele é mais ordinário. Digo que muitas vezes me parecia que me deixava o corpo tão leve que lhe tirava todo o peso, e algumas era tanto que quase não percebia pôr os pés no chão; pois, quando está no arroubamento, o corpo fica como morto, sem poder nada de si muitas vezes, e como o toma assim fica sempre: se sentado, se com as mãos abertas, se fechadas. Porque, embora poucas vezes se perca o sentido, algumas me aconteceu perdê-lo de todo, poucas e por pouco tempo. Mas o ordinário é que se perturba e, embora não possa fazer nada de si quanto ao exterior, não deixa de entender e ouvir, como coisa de longe. Não digo que entende e ouve quando está no mais alto dele. Digo mais alto: nos tempos em que se perdem as potências, porque estão muito unidas com Deus, pois então não vê, nem ouve, nem sente, a meu parecer; mas, como disse na oração de união passada, esta transformação da alma toda em Deus dura pouco; mas, enquanto dura, nenhuma potência se sente nem sabe o que ali se passa. Não deve ser para que se entenda enquanto vivemos na terra; ao menos Deus não o quer, pois não devemos ser capazes disso. Isto eu vi por mim.

Dir-me-á Vossa Mercê: como é que o arroubamento dura alguma vez tantas horas? E muitas vezes o que se passa comigo é que, como disse na oração passada, goza-se com intervalos. Muitas vezes a alma engolfa-se, ou, por melhor dizer, o Senhor a engolfa em si, e, tendo-a assim um pouco, fica só com a vontade. Parece-me que este bulício das outras duas potências é como o que tem uma lingueta destes relógios de sol, que nunca para; mas, quando o Sol de Justiça quer, fá-las parar. Isto digo que é por pouco tempo; mas, como foi grande o ímpeto e a elevação do espírito, ainda que estas voltem a agitar-se, a vontade fica engolfada e, como senhora de tudo, faz aquela operação no corpo; porque, já que as outras duas potências bulidoras a querem estorvar, dos inimigos os menos: que não a estorvem também os sentidos; e assim faz que estejam suspensos, porque assim o quer o Senhor. E na maior parte das vezes os olhos estão fechados, ainda que não queiramos fechá-los; e, se alguma vez abertos, como já disse, não atina nem repara no que vê.

Aqui é muito menos o que pode fazer de si, para que, quando as potências se tornarem a juntar, não haja tanto que fazer. Por isso, aquele a quem o Senhor der isto não se desconsole quando se vir assim, atado o corpo muitas horas, e às vezes o entendimento e a memória distraídos. Verdade é que o ordinário é estarem embebidas em louvores de Deus, ou em querer compreender e entender o que passou por elas; e ainda para isto não estão bem despertas, mas como uma pessoa que dormiu e sonhou muito e ainda não acaba de despertar.

Declaro-me tanto nisto porque sei que há agora, mesmo neste lugar, pessoas a quem o Senhor faz estas mercês; e, se os que as governam não passaram por isto, porventura lhes parecerá que hão de estar como mortas no arroubamento, em especial se não são letrados; e dá lástima o que se padece com os confessores que não o entendem, como direi depois. Talvez eu não saiba o que digo; Vossa Mercê o entenderá, se acerto em algo, pois o Senhor já lhe deu experiência disso, ainda que, como não é de muito tempo, talvez não o tenha observado tanto como eu. De modo que, por mais que o procure, durante bons espaços não há força no corpo para poder mover-se; todas as levou a alma consigo. Muitas vezes fica são o que estava bem enfermo e cheio de grandes dores, e com mais disposição, porque é coisa grande o que ali se dá; e quer o Senhor algumas vezes, como digo, que o corpo o goze, pois já obedece ao que a alma quer. Depois que volta a si, se o arroubamento foi grande, acontece andar um dia ou dois, e até três, com as potências tão absortas, ou como embevecida, que não parece andar em si.

Aqui é a pena de ter de voltar a viver; aqui lhe nasceram as asas para bem voar; já lhe caiu a penugem; aqui se levanta já de todo a bandeira por Cristo, que não parece outra coisa senão que este alcaide desta fortaleza sobe, ou o sobem, à torre mais alta, a levantar a bandeira por Deus. Olha os de baixo como quem está a salvo; já não teme os perigos, antes os deseja, como quem de certa maneira tem ali segurança da vitória. Vê-se aqui muito claro quão pouco se há de estimar tudo o que é daqui, e quão nada é. Quem está no alto alcança muitas coisas. Já não quer querer, nem ainda quereria ter livre-arbítrio¹³, e assim o suplica ao Senhor; dá-lhe as chaves da sua vontade. Eis aqui o hortelão feito alcaide; não quer fazer coisa alguma senão a vontade do Senhor, nem ser dono de si, nem de nada, nem de uma maçã desta horta; mas que, se há algo de bom nela, Sua Majestade o reparta; pois daqui em diante não quer coisa própria, mas que Ele faça de tudo conforme a sua glória e a sua vontade.

E, de fato, tudo isto se passa assim, se os arroubamentos são verdadeiros: a alma fica com os efeitos e o proveito que ficou dito. E, se não forem estes, eu duvidaria muito que fossem da parte de Deus; antes temeria que fossem os rabiamientos¹⁴ de que fala São Vicente¹⁵. Isto entendo eu, e vi por experiência: ficar aqui a alma senhora de tudo, e com tal liberdade numa hora, e menos, que ela não se pode reconhecer. Bem vê que não é seu, nem sabe como se lhe deu tanto bem, mas entende claramente o grandíssimo proveito que cada rapto¹⁶ destes traz. Não há quem o creia, se não passou por isso; e assim não creem na pobre alma, pois a viram ruim e tão depressa a veem pretender coisas tão corajosas; porque logo dá em não se contentar com servir pouco ao Senhor, mas no mais que ela pode. Pensam que é tentação e disparate. Se entendessem que não nasce dela, mas do Senhor, a quem já deu as chaves da sua vontade, não se espantariam.

Tenho para mim que uma alma que chega a este estado já não fala nem faz coisa alguma por si, mas¹⁷ que de tudo o que há de fazer cuida este soberano Rei. Oh, valha-me Deus, quão claro se vê aqui a declaração do verso, e como se entende que tinha razão, e a terão todos, de pedir asas de pomba¹⁸! Entende-se claramente que é voo o que dá o espírito para levantar-se de todo o criado, e de si mesmo em primeiro lugar; mas é voo suave, é voo deleitoso, voo sem ruído.

Que senhorio tem uma alma que o Senhor faz chegar aqui, que olhe tudo sem estar enredada nisso! Quão envergonhada está do tempo em que o esteve! Quão espantada da sua cegueira! Quão compadecida dos que estão nela, em especial se é gente de oração e a quem Deus já regala! Quereria dar brados para dar a entender quão enganados estão; e ainda assim o faz algumas vezes, e chovem-lhe na cabeça mil perseguições. Têm-na por pouco humilde, e que quer ensinar aqueles de quem havia de aprender, em especial se é mulher. Aqui é o condená-la, e com razão, porque não sabem o ímpeto que a move, que às vezes não se pode conter, nem pode sofrer não desenganar os que quer bem e deseja ver soltos deste cárcere desta vida, que não é menos, nem lhe parece menos, aquele em que ela esteve.

Aflige-se do tempo em que olhou pontos de honra e do engano em que andava, crendo que era honra o que o mundo chama honra: vê que é grandíssima mentira e que todos andamos nela. Entende que a verdadeira honra não é mentirosa, mas verdadeira, tendo em algo o que é algo, e tendo em nada o que não é nada, pois tudo é nada, e menos que nada, o que acaba e não contenta a Deus. Ri-se de si, do tempo em que tinha em algo o dinheiro e a cobiça dele, ainda que disto creio nunca ter confessado culpa, e é assim verdade; bastante culpa era tê-lo em algo. Se com ele se pudesse comprar o bem que agora vejo em mim, tê-lo-ia em muito; mas vê que este bem se ganha deixando tudo.

Que é isto que se compra com este dinheiro que desejamos? É coisa de preço? É coisa durável? Ou para que o queremos? Negro descanso se procura, que tão caro custa. Muitas vezes se procura com ele o inferno, e se compra fogo perdurável e pena sem fim. Oh, se todos dessem em tê-lo por terra sem proveito, quão concertado andaria o mundo, quão sem azáfama! Com que amizade se tratariam todos, se faltasse o interesse de honra e de dinheiro! Tenho para mim que tudo se remediaria.

Vê nos deleites tão grande cegueira, e como com eles se compra trabalho, ainda para esta vida, e desassossego. Que inquietação! Que pouco contentamento! Que trabalhar em vão! Aqui não só vê as teias de aranha da sua alma e as faltas grandes, mas até um pozinho que haja, por pequeno que seja, porque o sol está muito claro; e assim, por mais que uma alma trabalhe em aperfeiçoar-se, se deveras este Sol a apanha, vê-se toda muito turva. É como a água que está num vaso: se o sol não lhe dá, está muito clara; se dá nela, vê-se que está toda cheia de ciscos. Ao pé da letra é esta comparação: antes de a alma estar neste êxtase, parece-lhe que tem cuidado de não ofender a Deus e que, conforme as suas forças, faz o que pode; mas, chegada aqui, em que lhe dá este Sol de Justiça, que lhe faz abrir os olhos, vê tantos ciscos que os quereria tornar a fechar. Porque ainda não é tão filha desta águia real que possa olhar este Sol fixamente; mas, por pouco que os tenha abertos, vê-se toda turva. Lembra-se do verso que diz: Quem será justo diante de Vós?¹⁹

Quando olha este divino Sol, a claridade a deslumbra; quando olha para si, o barro lhe tapa os olhos: cega está esta pombinha. Assim acontece muitíssimas vezes ficar assim cega de todo, absorta, espantada, desvanecida de tantas grandezas como vê. Aqui se ganha a verdadeira humildade, para não se lhe dar nada de dizer bens de si, nem de que outros o digam. O Senhor da horta reparte o fruto, e não ela; e assim nada se lhe pega às mãos; todo o bem que tem vai encaminhado a Deus; se algo diz de si, é para a sua glória. Sabe que não tem ali nada seu e, ainda que queira, não o pode ignorar; porque o vê com os próprios olhos, pois, mal que lhe pese, Ele lhos faz fechar às coisas do mundo, e que os tenha abertos para entender verdades.

Footnotes

1. A edição feita em Salamanca em 1589 traz esta nota: “Diz que o arroubamento leva vantagem à união: o que quer dizer que a alma goza de Deus mais no arroubamento, e que Deus se apodera dela mais do que na união. E vê-se que é assim, porque no arroubamento se perde o uso das potências exteriores e interiores. E, ao dizer que a união é princípio, meio e fim, quer dizer que a pura união é quase sempre de uma mesma maneira; mas no arroubamento há graus, dos quais uns são como princípio, outros como meio e outros como fim. E por esta causa tem diferentes nomes, dos quais uns significam o menos dele e outros o mais alto e perfeito, como se declara em outras partes”. ↩

2. A cláusula entre parênteses está escrita à margem, com a letra da Santa. ↩

3. Nos Processos de beatificação e canonização da Santa Madre são muitas as Carmelitas Descalças que depõem tê-la visto em tais momentos de êxtase e arroubamento, como teremos ocasião de ler nos Apêndices. A apostila que o P. Gracián põe a esta passagem diz assim: “A Madre María Bautista a viu duas vezes”. A irmã do P. Gracián, María de San José, escreve o mesmo: “Viu-a por duas vezes levantada da terra a M. María Baptista”. Faz menção deste favor divino a venerável Madre María de San Jerónimo numa relação inédita das virtudes de sua santa prima, que as Carmelitas de São José de Ávila guardam, e da qual possuo fotografia: “Voltando ao que dizia”, escreve a venerável Madre, “do cuidado que tinha de encobrir a sua oração, começou-lhe uma vez de tal maneira que lhe levantava o corpo da terra; foi no momento em que ia comungar, e, como ela começou a sentir isto, agarrou-se com ambas as mãos à grade para se segurar fortemente; porque lhe deu grande pena que lhe comunicassem coisas tão exteriores; e assim dizia que lhe tinha custado muita oração pedir ao Senhor que lho tirasse, e assim lho tirou. Pois, ainda que também lhe dessem pena os arroubamentos diante de nós, já, enfim, o suportava; mas, quanto à gente de fora, era muito o que sentia, e dissimulava-o dizendo que era doente do coração; e assim, quando isto lhe acontecia diante de alguém, pedia que lhe dessem algo de comer e de beber, para por aí dar a entender que era necessidade de enfermidade”. Destes mesmos favores fala também a V. M. Isabel de Santo Domingo. (Cf. Vida de la bendita M. Isabel de Sto. Domingo, por Juan Bautista de Lanuza, l. II, c. 25. Madri, 1638.) Um caso muito curioso refere Petronila Bautista no Processo de Ávila: “Estando Frei Domingo Báñez, grave religioso, catedrático da Universidade de Salamanca e confessor da Santa Madre, fazendo uma prática às religiosas deste convento (de São José), a Santa Madre ficou arroubada, e o dito Padre tirou o capuz, deixou a prática e fez grande silêncio até que ela voltou a si”. ↩

4. Por este tempo Santa Teresa foi particularmente favorecida com estes ímpetos extraordinários de amor. O arroubo que aqui descreve ocorreu em São José de Ávila, por volta de 1565. ↩

5. Nota do tradutor: Vocación está aqui por advocación: a festa do titular a quem é dedicada a casa. ↩

6. Por erro material, a Santa escreveu me se sabe decir. ↩

7. Salmo CI, 8 (“Vigiei e tornei-me como o pássaro solitário no telhado”). Santa Teresa escreve assim o texto latino: Vigilavi ed fatus sun sicud passer solitarius yn tecto. ↩

8. Salmo XLI, 4. ↩

9. O original: romace. ↩

10. Nota do tradutor: Romance é a língua vulgar, o castelhano, por oposição ao latim: a Santa não sabia bem o que os versos latinos diziam em sua língua. ↩

11. Gálatas VI, 14. ↩

12. A cláusula “digo que estes ímpetos” foi posta à margem por Santa Teresa. ↩

13. O P. Báñez substituiu a frase “nem ainda quereria ter livre-arbítrio” por “nem ter outra vontade senão a de Nosso Senhor”. A edição príncipe publicou este período conforme a emenda do P. Báñez. ↩

14. Nota do tradutor: A palavra soa como uma deformação de arrobamientos e vem do latim rabiamenta, de rabies, “raiva”, “fúria”: os falsos êxtases, que São Vicente Ferrer equipara a acessos de loucura (ver a nota 12). ↩

15. A Santa pôde ver a palavra rabiamientos no tratado De vita spirituali, de São Vicente Ferrer. Lê-se no capítulo XIV: “Si dicerent tibi aliqui quod sit contra fidem, et contra Scripturam sacram, aut contra bonos mores, abhorreas eorum visionem et judicia, tanquam stultas dementias, et earum raptus, sicut rabiamenta”. Santa Teresa leria esta obra na versão castelhana que, por ordem do cardeal Cisneros, se publicou em Toledo com a vida de Santa Ângela de Foligno e a Regra de Santa Clara: Libro de la bienaventurada sancta Angela de Foligno... Item primera regla de la bienaventurada virgen santa clara. Item un tractado del bienaventurado Sant Vicente de la vida et instrucción espiritual (sic)... Acabáronse a XXIII días del mes de Mayo de mil & quinientos & diez años. No mesmo ano do nascimento da Santa voltou a imprimir-se esta obra. ↩

16. No original, rabto, por rapto. ↩

17. Esta cláusula está riscada no original, ainda que não pela Santa, segundo me parece. ↩

18. Salmo LIV, 7. ↩

19. Salmo CXLII, 2. ↩