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Capítulo XXIX

Prossegue no que começou e conta algumas grandes mercês que o Senhor lhe fez e as coisas que Sua Majestade lhe dizia para lhe dar segurança e para que respondesse aos que a contradiziam.

Muito me afastei do propósito, porque tratava de dizer as razões que há para ver que não é imaginação. Pois como poderíamos representar com estudo a Humanidade de Cristo, e compor com a imaginação a sua grande formosura? E não seria preciso pouco tempo, se em algo se havia de parecer com ela. Bem a pode alguém representar diante da sua imaginação e ficar a contemplá-la algum espaço, com as feições que tem e a brancura, e pouco a pouco ir aperfeiçoando-a mais e confiando à memória aquela imagem. Isto, quem lho tira? Pois com o entendimento a pôde fabricar. Naquilo de que tratamos, não há nenhum remédio para isso: havemos de contemplá-la quando o Senhor a quer representar, e como quer, e o que quer. E não há tirar nem pôr, nem modo para isso, por mais que façamos, nem para vê-lo quando queremos, nem para deixar de vê-lo: se queremos olhar alguma coisa em particular, logo se perde Cristo.

Durou-me dois anos e meio, em que muito ordinariamente Deus me fazia esta mercê. Há mais de três que ma tirou deste modo tão contínuo, com outra coisa mais elevada, como talvez direi depois; e, embora visse que Ele me estava falando e eu contemplasse aquela grande formosura, e a suavidade com que diz aquelas palavras por aquela formosíssima e divina boca, e outras vezes com rigor, e eu desejasse extremamente saber a cor dos seus olhos, ou de que tamanho era1, para que o soubesse dizer, nunca mereci vê-lo, nem me basta procurá-lo; antes, perde-se-me de todo a visão. É verdade que algumas vezes vejo que me olha com piedade; mas tem tanta força este olhar, que a alma não o pode sofrer, e fica em tão elevado arroubamento que, para mais gozar de tudo, perde esta formosa vista. Assim que aqui não há querer e não querer. Claramente se vê que o Senhor quer que não haja senão humildade e confusão, e aceitar o que nos derem, e louvar a quem o dá.

Isto se dá em todas as visões, sem exceção nenhuma: nada se pode, nem para ver menos nem mais; a nossa diligência não faz nem desfaz. Quer o Senhor que vejamos muito claramente que esta obra não é nossa, mas de Sua Majestade; com o que muito menos podemos ter soberba, antes nos faz estar humildes e temerosos, vendo que, assim como o Senhor nos tira o poder para ver o que queremos, nos pode tirar estas mercês e a graça, e ficarmos perdidos de todo; e que andemos sempre com temor enquanto vivemos neste desterro.

Quase sempre o Senhor se me representava assim ressuscitado, e na Hóstia o mesmo, exceto algumas vezes em que, para me fortalecer quando estava em tribulação, me mostrava as chagas; algumas vezes na cruz e no horto; com a coroa de espinhos, poucas; e levando a cruz também algumas vezes, por necessidades, como digo, minhas e de outras pessoas, mas sempre a carne glorificada. Muitas afrontas e trabalhos passei por dizê-lo, e muitos temores e muitas perseguições. Tão certo lhes parecia que eu tinha demônio, que algumas pessoas me queriam exorcizar. Disto pouco me importava; mas sentia quando via que os confessores temiam confessar-me, ou quando sabia que lhes diziam alguma coisa. Contudo, nunca me pôde pesar de ter visto estas visões celestiais, e por todos os bens e deleites do mundo não as trocaria uma só vez. Sempre o tive por grande mercê do Senhor, e parece-me um grandíssimo tesouro, e o próprio Senhor mo assegurava muitas vezes. Eu me via crescer muitíssimo no seu amor; ia queixar-me a Ele de todos estes trabalhos; sempre saía consolada da oração e com novas forças. A eles não ousava eu contradizer, porque via que tudo ficava pior, pois lhes parecia pouca humildade. Com o meu confessor tratava disso; ele sempre me consolava muito quando me via aflita.

Como as visões foram crescendo, um deles, que antes me ajudava, e com quem me confessava algumas vezes quando o ministro não podia, começou a dizer que claramente era demônio. Mandam-me que, já que não havia remédio para resistir, sempre me benzesse quando visse alguma visão, e fizesse figas2, porque tivesse por certo que era demônio, e com isto não viria; e que não tivesse medo, que Deus me guardaria e ma tiraria3. Isto me era grande pena; porque, como eu não podia crer senão que era Deus, era coisa terrível para mim; e tampouco podia, como disse, desejar que ma tirassem; mas, enfim, fazia quanto me mandavam. Suplicava muito a Deus que me livrasse de ser enganada; isto sempre o fazia, e com muitas lágrimas, e também a São Pedro e a São Paulo, pois o Senhor me disse, como foi no dia deles que me apareceu pela primeira vez4, que eles me guardariam para que não fosse enganada; e assim muitas vezes os via do lado esquerdo muito claramente, embora não com visão imaginária. Eram estes gloriosos Santos muito meus senhores.

Causava-me grandíssima pena este fazer figas quando via esta visão do Senhor. Porque, quando eu o via presente, ainda que me fizessem em pedaços, não poderia crer que era demônio, e assim era para mim um gênero de grande penitência; e, para não andar tanto a benzer-me, tomava uma cruz na mão. Isto fazia quase sempre; as figas, não tão continuamente, porque me custava muito. Lembrava-me das injúrias que os judeus lhe tinham feito, e suplicava-lhe que me perdoasse, pois eu o fazia por obedecer àquele que estava em seu lugar, e que não me culpasse, pois eram os ministros que Ele tinha posto na sua Igreja. Dizia-me que não me importasse, que fazia bem em obedecer; mas que Ele faria que se entendesse a verdade. Quando me tiravam a oração, pareceu-me que se tinha irado. Disse-me que lhes dissesse que aquilo já era tirania. Dava-me razões para que entendesse que não era demônio; alguma direi depois.

Uma vez, tendo eu na mão a cruz, que trazia num rosário, tomou-ma com a sua, e, quando ma tornou a dar, era de quatro pedras grandes, muito mais preciosas que diamantes, sem comparação, porque quase não a há, ao que se vê, com o sobrenatural (o diamante parece coisa contrafeita e imperfeita) das pedras preciosas que se veem lá. Tinha as cinco chagas, de muito lindo feitio5. Disse-me que assim a veria daqui em diante, e assim me acontecia: não via a madeira de que era, mas estas pedras; mas ninguém o via senão eu. Quando começaram a mandar-me que fizesse estas provas e resistisse, era muito maior o crescimento das mercês. Por mais que quisesse distrair-me, nunca saía da oração; até dormindo me parecia estar nela, porque aqui era o crescer do amor, e as lástimas que eu dizia ao Senhor, e o não o poder sofrer; nem estava na minha mão, por mais que eu quisesse e mais o procurasse, deixar de pensar nele. Contudo, obedecia quando podia, mas podia pouco ou nada nisto, e o Senhor nunca mo tirou; mas, embora me dissesse que o fizesse, assegurava-me por outro lado, e ensinava-me o que lhes havia de dizer, e assim o faz agora, e dava-me razões tão bastantes que me davam toda a segurança.

Daí a pouco tempo começou Sua Majestade, como mo tinha prometido, a mostrar mais que era Ele, crescendo em mim um amor de Deus tão grande que eu não sabia quem mo punha, porque era muito sobrenatural, nem eu o procurava. Via-me morrer com desejo de ver a Deus, e não sabia onde havia de buscar esta vida senão com a morte. Davam-me uns grandes ímpetos deste amor que, embora não fossem tão insuportáveis como os que já outra vez disse6, nem de tanto valor, eu não sabia o que fazer de mim; porque nada me satisfazia, nem eu cabia em mim, mas verdadeiramente me parecia que se me arrancava a alma. Ó artifício soberano do Senhor, que indústria tão delicada usáveis com a vossa escrava miserável! Escondíeis-vos de mim e apertáveis-me com o vosso amor com uma morte tão saborosa, que nunca a alma quereria sair dela.

Quem não tiver passado por estes ímpetos tão grandes, é impossível que o possa entender; pois não é desassossego do peito, nem umas devoções que costumam vir muitas vezes, que parecem sufocar o espírito, que não cabem em si. Esta é oração mais baixa, e hão de evitar-se estes alvoroços procurando com suavidade recolhê-los para dentro de si e aquietar a alma. Pois isto é como umas crianças que têm um choro precipitado, que parece que vão sufocar-se, e, dando-lhes de beber, cessa aquele sentimento demasiado. Assim também aqui a razão atalhe, encurtando a rédea, porque poderia ser que o próprio natural ajudasse. Volte a consideração, temendo que não seja tudo perfeito, mas que possa haver nisso muito de sensual, e aquiete esta criança com um regalo de amor que a mova a amar por via suave, e não a murros, como se diz. Que recolham este amor para dentro, e não como panela que ferve demais porque se pôs a lenha sem discrição, e se derrama toda; mas que moderem a causa que tomaram para esse fogo, e procurem apagar a chama com lágrimas suaves e não penosas, como o são as destes sentimentos, que fazem muito dano. Eu as tive algumas vezes nos princípios, e deixavam-me a cabeça perdida e o espírito cansado de tal sorte, que no dia seguinte e mais não estava em condições de tornar à oração. Assim que é preciso grande discrição nos princípios, para que tudo vá com suavidade e o espírito se acostume a obrar interiormente; o exterior, procure-se muito evitá-lo.

Estes outros ímpetos são diferentíssimos. Não pomos nós a lenha, mas parece que, já feito o fogo, de repente nos lançam dentro para que nos queimemos. Não procura a alma que doa esta chaga da ausência do Senhor, mas cravam uma seta no mais vivo das entranhas e, às vezes, do coração, de modo que a alma não sabe o que tem nem o que quer. Bem entende que quer a Deus, e que a seta parece vir ervada para que se aborreça a si mesma por amor deste Senhor, e perderia de boa vontade a vida por Ele. Não se pode encarecer nem dizer o modo com que Deus chaga a alma e a grandíssima pena que lhe dá, que a faz não saber de si; mas é esta pena tão saborosa que não há deleite na vida que dê mais contentamento. Sempre quereria a alma, como disse, estar morrendo deste mal.

Esta pena e glória juntas traziam-me desatinada, pois eu não podia entender como podia ser aquilo. Oh, o que é ver uma alma ferida! Digo que o entende de maneira que se pode dizer ferida por tão excelente causa, e vê claramente que não foi ela que moveu coisa alguma por onde lhe viesse este amor, mas que, do muito grande que o Senhor lhe tem, parece ter caído de repente nela aquela centelha que a faz arder toda. Oh, quantas vezes me lembro, quando assim estou, daquele verso de Davi: Quemadmodum desiderat cervus ad fontes aquarum78, pois me parece que o vejo cumprido ao pé da letra em mim!

Quando isto não vem muito forte, parece que se aplaca um pouco; ao menos, a alma busca algum remédio, porque não sabe o que fazer, com algumas penitências, e não se sentem mais, nem dá mais pena derramar sangue, do que se o corpo estivesse morto. Busca modos e maneiras de fazer algo que se sinta por amor de Deus; mas é tão grande a primeira dor, que não sei eu que tormento corporal a tiraria. Como não está ali o remédio, são muito baixas estas medicinas para tão elevado mal; alguma coisa se aplaca e passa um pouco com isto, pedindo a Deus que lhe dê remédio para o seu mal, e nenhum vê senão a morte, pois com ela pensa gozar de todo o seu Bem. Outras vezes vem tão forte que nem isso nem nada se pode fazer, pois tolhe todo o corpo: nem pés nem braços pode mover; antes, se está em pé, senta-se como coisa transportada, que nem sequer pode respirar; só dá uns gemidos, não grandes, porque não pode, mas que o são no sentimento.

Quis o Senhor que eu visse aqui algumas vezes esta visão: via um anjo junto de mim, do lado esquerdo, em forma corporal, o que não costumo ver senão por maravilha. Embora muitas vezes se me representem anjos, é sem os ver, mas como na visão passada de que falei primeiro. Esta visão quis o Senhor que eu a visse assim: não era grande, mas pequeno, muito formoso, o rosto tão aceso que parecia dos anjos muito elevados, que parecem todos abrasar-se. Devem ser os que chamam Querubins9, pois os nomes não mos dizem; mas bem vejo que no céu há tanta diferença de uns anjos a outros, e de outros a outros, que não o saberia dizer. Via-lhe nas mãos um dardo de ouro comprido, e na ponta do ferro parecia-me haver um pouco de fogo. Parecia-me que o metia algumas vezes pelo coração, e que me chegava às entranhas. Ao tirá-lo, parecia-me que as levava consigo e me deixava toda abrasada em grande amor de Deus. Era tão grande a dor, que me fazia dar aqueles queixumes; e tão excessiva a suavidade que me causa esta grandíssima dor, que não há como desejar que se tire, nem se contenta a alma com menos que Deus. Não é dor corporal, mas espiritual, embora o corpo não deixe de participar algo, e até muito. É um requebro tão suave o que se passa entre a alma e Deus, que suplico eu à sua bondade que o dê a provar a quem pensar que minto10.

Nos dias que isto durava, andava como embevecida; não quisera ver nem falar, mas abraçar-me com a minha pena, que para mim era maior glória que quantas há em todo o criado. Isto tinha algumas vezes, quando quis o Senhor que me viessem estes arroubamentos tão grandes que, mesmo estando entre gente, não os podia resistir, mas, com bastante pena minha, começaram a divulgar-se. Depois que os tenho, não sinto tanto esta pena, mas a que disse antes noutra parte, não me lembro em que capítulo11, que é muito diferente em muitas coisas e de maior preço; antes, ao começar esta pena de que agora falo, parece que o Senhor arrebata a alma e a põe em êxtase, e assim não há lugar para ter pena nem para padecer, porque logo vem o gozar. Seja bendito para sempre Aquele que faz tantas mercês a quem tão mal corresponde a tão grandes benefícios.

Footnotes

  1. Embora as edições, desde a príncipe, tenham posto o verbo no plural, referindo-o aos olhos, alguns, como as Carmelitas de Paris (Oeuvres Complètes, t. I, p. 369), referem-no à estatura de Nosso Senhor. ↩

  2. Nota do tradutor: "Dar higas", na Espanha do tempo da Santa, era um gesto de desprezo e de esconjuro: fechar a mão mostrando o polegar entre o indicador e o médio, a mesma figa que em português se faz para afastar o mal. Mandavam-na, portanto, tratar a visão com escárnio, como se faz ao demônio. ↩

  3. Sobre o significado da palavra higas, veja-se a nota da página 201. Parece sobremaneira estranho que uma passagem sobre a qual se escreveram pareceres tão opostos e apaixonados não tenha sido bem lida, exceto na edição de Frei Luis de León e em alguma outra das primeiras, em nenhuma das edições publicadas até o presente, nem nas reproduções que dela se fizeram com o fim de comentá-la. D. Vicente, como era de temer, sem excluir a sua edição fototipográfica, trá-la mal, e o mesmo D. Miguel Mir (Santa Teresa, t. I, págs. 380 e 382). Os Padres da Companhia (vejam-se, por exemplo, os Bolandistas, Acta S. Teresiae, p. 56) não restituíram o texto à sua leitura própria, como parecia natural, quando tratavam de desculpar ou atenuar a falta do irmão de religião que suspeitavam ter cometido o desaforo das figas. Como se vê pelo texto, que publicamos conforme o original, a Santa fala no plural nada menos que duas vezes, as mesmas em que os editores a fizeram escrever no singular. Embora Santa Teresa não seja muito forte em concordâncias sintáticas, pondo às vezes o verbo no plural regido por um só sujeito, contudo a leitura atenta deste período manifesta claramente que foram vários os que a aconselharam a fazer figas quando tivesse alguma visão. Todos aqueles que, segundo nos conta a Santa no capítulo XXV, pág. 197, temiam que o seu espírito fosse demônio, como os que insistiam com o P. Álvarez para que se guardasse da Madre Teresa, mencionados no capítulo precedente, não duvidaram em mandar-lhe que procurasse afugentar tais representações por meio das figas. Entre estes contavam-se o Mestre Daza e Francisco de Salcedo. O P. Gracián, ao anotar esta palavra, diz que foi «Gonzalo de Aranda», clérigo de Ávila, de quem mais adiante faremos menção pelo muito que ajudou a Santa na fundação de São José e nos pleitos que por ela sustentou com a Câmara Municipal. Além destes, houve Padres da Companhia que opinavam o mesmo, sem que nos seja dado averiguar os seus nomes, embora se citem os do P. Hernando Álvarez del Águila, Araoz e P. Ripalda. Tenho para mim que não só os mencionados, mas muitos outros religiosos e sacerdotes de Ávila seriam deste parecer, já que os tempos que corriam eram muito duros por causa dos embustes místicos de muitas iludidas, que a Inquisição se vira obrigada a sufocar com mão forte, e o espírito da Santa ainda não chegara ao grau de indiscutível segurança que mais tarde alcançou com a aprovação de São Pedro de Alcântara e de outros servos de Deus. Por outro lado, se o conselho não é certamente digno de elogio, tampouco vemos que seja tão disparatado e irreverente como alguns autores aparentam, com escândalo algo farisaico. Dura havia de ser para a Santa tal obediência, porque estava certa de que as visões eram de Deus; mas não podemos julgar por essa certeza os confessores que lho mandavam, quando, a juízo deles, podiam ser do demônio transfigurado em anjo de luz. Veja-se sobre isto a douta dissertação do P. Van der Moere em Acta Sanctae Teresiae, págs. 57-62. Lamentamos que o P. Jerónimo Gracián não nos tenha dado mais explicações sobre este incidente memorável na vida da Santa. Tendo sido ele o guardião dos segredos mais íntimos da venerável Fundadora nos últimos anos da sua vida, não é inverossímil que ela revelasse ao P. Gracián o que aos demais discretamente ocultou, pois, segundo testemunho do mesmo Padre, algumas vezes falaram disso. Trata disto Gracián nos seus Scolios y Adiciones à Vida de Santa Teresa pelo P. Ribera. (Veja-se Santa Teresa, por D. Miguel Mir, t. I, p. 381). As Carmelitas Descalças de Medina del Campo conservam um pequeno pedaço de chifre ou matéria córnea de forma cônica, preso na base por um aro de folha de flandres, que remata numa argola do mesmo material. É tradição da Comunidade, embora, segundo as próprias religiosas, não muito fundada, que com ele fazia figas a Nosso Senhor nas visões, quando os confessores lho ordenavam. ↩

  4. Vejam-se os capítulos XXVII e XXVIII. ↩

  5. Este favor extraordinário concedeu-lho Deus como justo prêmio pela dura e difícil obediência que o confessor lhe impôs de fazer figas. «Estando um dia nisto, diz Ribera (Vida de Sta. Teresa, p. I, c. XI), e ela com a cruz na mão, que trazia no rosário, o Senhor, que não se espantava nada da cruz, tomou-lha e tornou-lha depois a dar, mas de maneira muito diferente daquela em que a tinha tomado; porque parecia feita de quatro pedras grandes e muito ricas, mais que diamantes, sem comparação, e numa delas estavam as cinco chagas, de muito gracioso feitio; e disse-lhe que assim veria a cruz dali em diante». Jerónimo de S. José, na sua Historia del Carmen descalzo, l. II, c. 20, acrescenta: «Esta cruz tirou-lha depois, com grandes rogos e boa dissimulação, como quem não sabia o que havia nela, sua irmã D.ª Juana de Ahumada, em Alba... É de quatro contas bem compridas de ébano, de cor parda, como as que ordinariamente se põem nas extremidades de uns rosários grandes que se usam». De D.ª Juana passou a D.ª María Enríquez de Toledo, Duquesa de Alba. Morta a Duquesa, os Carmelitas reclamaram judicialmente a cruz, e devolveu-lha, por sentença proferida a 24 de dezembro de 1612, D.ª Francisca de Tapia, antiga camareira da falecida Duquesa. A cruz ficou com os Padres Carmelitas de Valladolid. Destas diligências judiciais lavrou ata o P. Diego de San José, secretário do Definitório Geral do Carmo Descalço, em Madri, a 22 de fevereiro de 1619. (Cfr. Ms. 13.245 da Biblioteca Nacional). A cruz deve ter sido venerada no nosso convento de Valladolid até fins do século XVIII. Mais tarde, talvez no tempo da invasão francesa, esta relíquia passou às mãos das Carmelitas Descalças. Restituída de novo aos Padres, com quem se julgava que poderia estar mais segura, perdeu-se na funesta exclaustração do ano de 35 e seguintes do século passado. ↩

  6. Capítulo XX. ↩

  7. Salmo 42. O original: Quemadmodun desiderad cervus a fontes aguarun. ↩

  8. Nota do tradutor: "Como o cervo deseja as fontes das águas" (Salmo 41:2 na Vulgata; 42:2 na numeração hebraica). O versículo continua: ita desiderat anima mea ad te, Deus, "assim a minha alma te deseja, ó Deus". ↩

  9. Santa Teresa escreveu Cherubines; mas o P. Báñez pôs à margem: «mais parece dos que chamam Serafins», e assim o imprimiu Frei Luis de León. ↩

  10. Claramente diz a Santa que, na data em que escrevia isto, já fora favorecida com esta regalada visão do querubim, que provavelmente ocorreu por volta do ano de 1562. É tradição na comunidade das Carmelitas da Encarnação de Ávila que ela recebeu outra vez este mesmo favor quando era Priora daquela casa, no triênio de 1571 a 1574. Escreve D.ª María Pinel na História manuscrita do Convento: «A mercê do dardo (assim chamam ainda as religiosas Carmelitas à festa da Transverberação), é preciso entender que não foi uma vez só, mas muitas as que o Senhor feriu aquele peito; assim foi no coro, nas celas; assim diz que nos dias que lhe durava esta visão, que foram alguns..., andava alheada e fora de si, e não queria ver nem falar, mas abraçar-se com a sua pena tão saborosa. Afirmavam-no as religiosas do seu tempo. Assim, uma destas vezes foi quando era Priora, no seu aposento da cela prioral. Dormia noutro, por cima daquele, a venerável Ana María de Jesús, sua terníssima filha; ouviu gemidos e desceu para ver se queria alguma coisa, e ela disse-lhe: vá-se, minha filha, e tal lhe suceda». Ainda hoje as religiosas da Encarnação mostram esta cela prioral. Sobre o coração de Santa Teresa correram, com muito crédito, as mais estranhas invenções. Primeiro disse-se que, quando, pouco depois da morte da Santa, se trasladou o corpo para Ávila, uma religiosa do convento de Alba, possuída de estranha coragem, cravou uma faca no corpo incorrupto da Santa e, introduzindo a mão, arrancou o coração. Para arredondar tão peregrina invenção, disse-se que o coração ia escorrendo sangue no trajeto que havia do sepulcro à cela da autora deste piedoso latrocínio, e, como o sangue exalava celestial perfume, as demais religiosas vieram incontinenti a conhecer o furto, apanhando o ladrão com a mão na massa, como se costuma dizer. A lenda não está mal temperada. Refere a história verdadeira da extração do coração da Santa a M. Catalina de San Angelo, na declaração juramentada para o Processo de beatificação da Santa instruído em Salamanca no ano de 1591. Declara a venerável Madre: «O Sr. Bispo Dom Jerónimo Manrique, de boa memória, que foi Bispo de Salamanca, ao tempo em que neste convento fez informação da incorrupção do corpo da dita Santa Teresa de Jesus, viu-o e tocou-o com as suas mãos, e trouxe médicos muito famosos que vissem o dito santo corpo, os quais, vendo o dito santo corpo incorrupto e com grande odor, quiseram fazer experiência de se o dito santo corpo estava embalsamado, e assim abriram o dito santo corpo por um lado, e acharam que estava inteiro e incorrupto e sem preservativo nenhum; e então foi que tiraram ao dito santo corpo o coração, que presentemente está neste convento num viril de prata. O qual dito coração, ao tempo em que foi tirado do dito santo corpo, esta testemunha o guardou e o teve por algum tempo, pois nessa ocasião, como tem dito, era Priora». Não menos acreditada correu pelo mundo a falsa notícia, que uma devoção algo indiscreta e milagreira se encarregou de propalar, de não sei que excrescências ou brotos espinhosos do coração da Santa, os quais deram ocasião a certas imaginações para discorrer significados cabalísticos sobre fenômeno tão insólito. Como depois se viu que não havia tais espinhos, vieram a pôr em perigo de riso e de chacota o que deve ser tratado sempre com seriedade, respeito e veneração. Felizmente, estes excessos de devoção mal entendida tendem a desaparecer. Num artístico relicário de prata venera-se hoje o santo Coração nas Carmelitas de Alba de Tormes. O Papa Bento XIII concedeu festa e ofício próprio da Transverberação a 25 de maio de 1726. A festa celebra-se entre nós a 27 de agosto. A pedido do Rei da Espanha, feito por meio do cardeal Belluga, Clemente XII, com data de 11 de dezembro de 1733, concedeu que o Ofício da Transverberação concedido aos Carmelitas Descalços se estendesse a todos os seus reinos. (Cfr. Bullarium Carmelitarum, p. IV, pág. 236). ↩

  11. Capítulo XX. ↩

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