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Capítulo XXXIX

Prossegue na mesma matéria de dizer as grandes mercês que o Senhor lhe fez. Trata de como Ele lhe prometeu atender pelas pessoas por quem ela lhe pedisse. Diz algumas coisas assinaladas em que Sua Majestade lhe fez este favor.

Estando eu uma vez importunando muito o Senhor para que desse vista a uma pessoa a quem eu tinha obrigação, que a havia perdido quase de todo, eu tinha grande pena dela, e temia que, por meus pecados, o Senhor não me haveria de ouvir. Apareceu-me como outras vezes e começou a mostrar-me a chaga da mão esquerda, e com a outra tirava um cravo grande que nela tinha metido; parecia-me que, junto com o cravo, arrancava a carne. Via-se bem a grande dor, o que me afligia muito, e disse-me que não duvidasse de que quem aquilo tinha passado por mim faria ainda melhor o que eu lhe pedisse; que Ele me prometia que nenhuma coisa lhe pediria que não a fizesse; que já sabia Ele que eu não pediria senão conforme a sua glória, e que assim faria isto que agora pedia. Que, mesmo quando eu não o servia, olhasse eu que não lhe tinha pedido coisa que Ele não a fizesse melhor do que eu a sabia pedir; quanto melhor o faria agora, que sabia que eu o amava; que não duvidasse disto. Não creio que tenham passado oito dias sem que o Senhor devolvesse a vista àquela pessoa. Isto soube logo o meu confessor. Pode ser que não fosse por minha oração; mas eu, como tinha visto esta visão, fiquei com uma certeza tal que, como por mercê feita a mim, dei graças a Sua Majestade.

Outra vez estava uma pessoa muito doente de uma enfermidade muito penosa, que, por ser não sei de que feitio, não a nomeio aqui1. Era coisa insuportável o que havia dois meses padecia, e estava num tormento que o despedaçava. Foi vê-lo o meu confessor, que era o Reitor de quem falei, e teve dele grande compaixão, e disse-me que de qualquer modo fosse vê-lo, pois era pessoa que eu podia visitar, por ser meu parente. Eu fui, e moveu-me a ter dele tanta piedade que comecei a pedir muito importunamente ao Senhor a sua saúde. Nisto vi claro, a todo o meu parecer, a mercê que me fez; porque logo, no dia seguinte, estava de todo bom daquela dor.

Estava uma vez com grandíssima pena porque sabia que uma pessoa, a quem eu tinha muita obrigação, queria fazer uma coisa bem contra Deus e contra a sua honra, e estava já muito determinada a isso. Era tanta a minha aflição que não sabia que remédio dar para que o deixasse, e parecia que não o havia. Supliquei a Deus muito de coração que o desse; mas, até vê-lo, não podia aliviar-se a minha pena. Fui, estando assim, a uma ermida bem apartada — que as há neste mosteiro —, e, estando numa onde está Cristo atado à Coluna, suplicando-lhe que me fizesse esta mercê, ouvi que me falava uma voz muito suave, como envolta num silvo2. Arrepiei-me toda, pois me causou temor, e quisera entender o que me dizia; mas não pude, porque passou muito depressa3. Passado o meu temor, o que foi logo, fiquei com um sossego, um gozo e um deleite interior tais que me espantei de que só ouvir uma voz — e isto ouvi-o com os ouvidos corporais, e sem entender palavra — fizesse tanta operação na alma. Nisto vi que se havia de fazer o que eu pedia, e assim foi que se me tirou de todo a pena, numa coisa que ainda não era, como se a visse feita, como foi depois. Disse-o aos meus confessores, que tinha então dois, bem letrados e servos de Deus4.

Sabia que uma pessoa se tinha determinado a servir muito deveras a Deus, e tido alguns dias de oração, e nela Sua Majestade lhe fazia muitas mercês, e que, por certas ocasiões que tivera, a tinha deixado, e ainda não se apartava delas, e eram bem perigosas. A mim deu-me grandíssima pena, por ser pessoa a quem eu queria muito e devia; creio que foi mais de um mês em que não fazia senão suplicar a Deus que trouxesse esta alma de volta a Si. Estando um dia em oração, vi junto de mim um demônio que, com muita raiva, fez em pedaços uns papéis que tinha na mão; isto me deu grande consolo, pois me pareceu que se tinha feito o que eu pedia; e assim foi, pois depois soube que essa pessoa fizera uma confissão com grande contrição e voltara tão deveras a Deus que espero em Sua Majestade há de ir sempre muito adiante. Seja Ele bendito por tudo. Amém.

Nisto de tirar Nosso Senhor almas de pecados graves por eu lho suplicar, e de levar outras a mais perfeição, são muitas as vezes. E quanto a tirar almas do purgatório e outras coisas assinaladas, são tantas as mercês que o Senhor me fez nisto que seria cansar-me e cansar quem o lesse, se as houvesse de dizer; e muito mais em saúde de almas do que de corpos. Isto tem sido coisa muito conhecida, e disso há bastantes testemunhas. A princípio dava-me muito escrúpulo, porque eu não podia deixar de crer que o Senhor o fazia por minha oração — deixemos de lado que o principal é só por sua bondade —; mas são já tantas as coisas, e tão vistas por outras pessoas, que não me dá pena crê-lo, e louvo Sua Majestade, e isto me confunde, porque vejo que sou mais devedora, e faz-me, a meu parecer, crescer o desejo de servi-lo, e aviva-se o amor. E o que mais me espanta é que as coisas que o Senhor vê que não convêm não posso, ainda que queira, suplicar-lhas senão com tão pouca força, espírito e cuidado que, por mais que eu queira forçar-me, é impossível; ao passo que outras coisas que Sua Majestade há de fazer, vejo que posso pedi-las muitas vezes e com grande importunidade; ainda que eu não traga este cuidado, parece que se me representam diante.

É grande a diferença destas duas maneiras de pedir, que não sei como declará-la; porque, ainda que peça uma coisa — que não deixo de esforçar-me por suplicá-la ao Senhor, embora não sinta em mim aquele fervor que sinto em outras, por muito que me toquem —, é como quem tem a língua presa, que, embora queira falar, não pode, e, se fala, é de sorte que vê que não o entendem; a outra, como quem fala claro e desperto a quem vê que de boa vontade o está ouvindo. Uma se pede, digamos agora, como oração vocal, e a outra em contemplação tão subida que o Senhor se representa de maneira que se entende que nos entende, e que Sua Majestade se alegra de que lho peçamos e de nos fazer mercê. Seja bendito para sempre, que tanto dá e tão pouco lhe dou eu! Porque, que faz, Senhor meu, quem não se desfaz toda por Vós? E quanto disto, quanto disto, quanto disto — e outras mil vezes o posso dizer — me falta para isto! Por isso não haveria de querer viver, ainda que haja outras causas: porque não vivo conforme o que vos devo. Com quantas imperfeições me vejo! Com que frouxidão em servir-vos! É certo que algumas vezes me parece que quereria estar sem sentidos para não entender tanto mal de mim. Aquele que pode o remedeie.

Estando em casa daquela senhora de quem falei5, onde precisava estar com cuidado e considerar sempre a vaidade que consigo trazem todas as coisas da vida, porque eu era muito estimada e muito louvada, e ofereciam-se bastantes coisas a que bem me poderia apegar, se olhasse para mim; mas olhava Aquele que tem verdadeira vista para não me deixar de sua mão.

Agora que falo de verdadeira vista, lembro-me dos grandes trabalhos que passam, ao tratar com os outros, as pessoas a quem Deus fez chegar a conhecer o que é a verdade nestas coisas da terra, onde tanto se encobre, como uma vez o Senhor me disse. Pois muitas das coisas que aqui escrevo não são da minha cabeça, mas dizia-mas este meu Mestre celestial; e, nas coisas em que expressamente digo: isto entendi, ou: disse-me o Senhor, faz-me grande escrúpulo pôr ou tirar uma só sílaba que seja. Assim, quando não me lembro bem de tudo pontualmente, vai dito como coisa minha, ou porque algumas coisas também o serão. Não chamo meu o que é bom, pois já sei que não há coisa em mim senão o que o Senhor, tão sem eu o merecer, me deu; mas chamo «dito por mim» o que não me foi dado a entender em revelação.

Mas, ai, meu Deus, e como, mesmo nas coisas espirituais, queremos muitas vezes entender as coisas segundo o nosso parecer e muito torcidas da verdade, assim como nas do mundo; e nos parece que havemos de medir o nosso aproveitamento pelos anos em que temos algum exercício de oração; e até parece que queremos pôr medida a quem, sem nenhuma, dá os seus dons quando quer, e pode dar em meio ano mais a um do que a outro em muitos! E é coisa esta que tenho visto tanto, em muitas pessoas, que me espanto de como nos podemos deter nisto.

Bem creio que não estará neste engano quem tiver talento para conhecer espíritos e a quem o Senhor tiver dado humildade verdadeira; pois este julga pelos efeitos, pelas determinações e pelo amor, e o Senhor lhe dá luz para que o conheça. E nisto olha o adiantamento e o aproveitamento das almas, e não os anos; pois em meio ano pode um ter alcançado mais do que outro em vinte; porque, como digo, o Senhor o dá a quem quer, e ainda a quem melhor se dispõe. Porque vejo eu chegarem agora a esta casa umas donzelas de pouca idade6, e, tocando-as Deus e dando-lhes um pouco de luz e amor — digo, num pouco de tempo em que lhes fez algum regalo —, não esperaram mais, nem se lhes pôs coisa alguma diante, sem se lembrarem do comer, pois se encerram para sempre em casa sem renda, como quem não estima a vida por Aquele que sabe que as ama. Deixam tudo, nem querem vontade própria, nem se lhes põe diante que possam ter descontentamento em tanto encerramento e estreiteza; todas juntas se oferecem em sacrifício por Deus.

Quão de boa vontade lhes dou eu aqui a vantagem, e havia de andar envergonhada diante de Deus! Porque o que Sua Majestade não acabou comigo em tanta multidão de anos como há que comecei a ter oração e Ele me começou a fazer mercês, acaba com elas em três meses, e até com alguma em três dias, fazendo-lhes muitas menos que a mim, embora Sua Majestade bem lhes pague. Com toda a certeza não estão descontentes pelo que por Ele fizeram.

Para isto quereria eu que nos lembrássemos dos muitos anos, nós que os temos de profissão, e as pessoas que os têm de oração; e não para afligir os que em pouco tempo vão mais adiante, fazendo-os voltar atrás para que andem ao nosso passo; e, aos que voam como águias com as mercês que Deus lhes faz, querer fazê-los andar como frango de pés atados. Mas ponhamos os olhos em Sua Majestade e, se os virmos com humildade, demos-lhes rédea, pois o Senhor, que lhes faz tantas mercês, não os deixará despenhar-se. Eles mesmos se fiam de Deus, que para isto lhes aproveita a verdade que conhecem da fé; e não os confiaremos nós a Ele, mas queremos medi-los pela nossa medida, conforme os nossos ânimos baixos? Não assim; mas, se não alcançamos os seus grandes efeitos e determinações — porque sem experiência mal se podem entender —, humilhemo-nos e não os condenemos; pois, parecendo que olhamos pelo seu proveito, tiramo-lo de nós mesmos, e perdemos esta ocasião que o Senhor põe para nos humilhar e para que entendamos o que nos falta, e quanto mais desapegadas e chegadas a Deus devem estar estas almas do que as nossas, pois tanto Sua Majestade se chega a elas.

Não entendo outra coisa, nem a quereria entender, senão que a oração de pouco tempo que produz efeitos muito grandes (que logo se entendem, pois é impossível que os haja para deixar tudo, só para contentar a Deus, sem grande força de amor), eu a quereria mais do que a de muitos anos, que nunca acabou de se determinar, no último mais do que no primeiro, a fazer coisa que seja algo por Deus; a não ser que tenhamos por grande efeito e mortificação umas coisinhas miúdas como sal, que não têm peso nem volume — parece que um pássaro as levaria no bico —; pois fazemos caso de algumas coisas que fazemos pelo Senhor que dá pena que reparemos nelas, ainda que se fizessem muitas. Eu sou dessas, e esquecerei as mercês a cada passo. Não digo eu que Sua Majestade não as terá em muito, segundo é bom; mas quereria eu não fazer caso delas, nem ver que as faço, pois não são nada. Mas perdoai-me, Senhor meu, e não me culpeis, que com algo me hei de consolar, pois não vos sirvo em nada; que, se em coisas grandes vos servisse, não faria caso das ninharias. Bem-aventuradas as pessoas que vos servem com obras grandes! Se o ter-lhes eu inveja e o desejá-lo me fosse levado em conta, não ficaria muito atrás em contentar-vos; mas não valho nada, Senhor meu. Ponde-me Vós o valor, pois tanto me amais.

Aconteceu-me num destes dias que, com a chegada de um Breve de Roma para que este mosteiro não pudesse ter renda7, ele se acabou de todo — o que me parece ter custado algum trabalho —; e, estando consolada de vê-lo assim concluído, e pensando nos trabalhos que tinha tido, e louvando o Senhor por se ter querido servir de mim em algo, comecei a pensar nas coisas por que tinha passado. E é assim que em cada uma das que pareciam ser algo, que eu tinha feito, achava tantas faltas e imperfeições, e às vezes pouco ânimo, e muitas pouca fé; porque até agora, que vejo tudo cumprido, nunca acabava de crer determinadamente tudo quanto o Senhor me disse que se havia de fazer desta casa, nem tampouco o podia duvidar. Não sei como era isto. É que muitas vezes, por um lado, me parecia impossível; por outro, não o podia duvidar, digo, crer que não se havia de fazer. Enfim, achei que o bom o Senhor o tinha feito todo da sua parte, e o mau eu; e assim deixei de pensar nisso, e não quereria que me viesse à lembrança, para não tropeçar com tantas faltas minhas. Bendito seja Aquele que de todas tira bem, quando é servido. Amém.

Pois digo que é perigoso ir contando os anos que se têm tido de oração; pois, ainda que haja humildade, parece que pode ficar um não sei quê de parecer que se merece algo pelo serviço prestado. Não digo eu que não o mereçam, e lhes será bem pago; mas qualquer espiritual a quem pareça que, pelos muitos anos que tenha tido oração, merece estes regalos de espírito, tenho por certo que não subirá ao cume dele. Não é bastante que tenha merecido que Deus o segure com sua mão para que não lhe faça as ofensas que lhe fazia antes de ter oração, sem que ainda lhe mova pleito pelo seu dinheiro, como dizem? Não me parece profunda humildade; pode ser que o seja; mas eu o tenho por atrevimento, pois eu, tendo pouca humildade, não me parece que jamais tenha ousado tanto. Pode ser que, como nunca servi, não tenha pedido; porventura, se o tivesse feito, quereria mais que todos que o Senhor mo pagasse.

Não digo eu que uma alma não vá crescendo e que Deus não lho dará, se a oração tem sido humilde; mas que se esqueçam estes anos, pois é toda imundície quanto podemos fazer em comparação com uma gota de sangue das que o Senhor derramou por nós. E se, servindo mais, ficamos mais devedores, que é isto que pedimos, pois, se pagamos um maravedi da dívida, nos tornam a dar mil ducados8? Pelo amor de Deus, deixemos estes juízos, que são seus. Estas comparações são sempre más, mesmo nas coisas de cá; pois que será no que só Deus sabe? E bem o mostrou Sua Majestade quando pagou tanto aos últimos como aos primeiros9.

Foram tantas as vezes em que escrevi estas três folhas, e tantos os dias — porque tive e tenho, como disse, pouco tempo —, que me esqueci do que comecei a dizer, que era esta visão. Vi-me, estando em oração, num grande campo, sozinha; ao redor de mim, muita gente de diversas sortes, que me tinha cercada; todos, parece-me, tinham armas nas mãos para me ofender: uns, lanças; outros, espadas; outros, adagas; e outros, estoques muito longos. Enfim, eu não podia sair por parte alguma sem me pôr em perigo de morte, e sozinha, sem achar pessoa alguma do meu lado. Estando o meu espírito nesta aflição, sem saber o que fazer, ergui os olhos ao céu e vi Cristo, não no céu, mas bem alto acima de mim, no ar, estendendo a mão para mim, e dali me favorecia de maneira que eu não temia toda a outra gente, nem eles, ainda que quisessem, me podiam fazer dano.

Parece sem fruto esta visão, e tem-me feito grandíssimo proveito, porque me foi dado a entender o que significava; e pouco depois me vi quase naquele assalto, e conheci que aquela visão era um retrato do mundo, em que tudo quanto há parece ter armas para ofender a triste alma. Deixemos os que não servem muito ao Senhor, e honras, e fazendas, e deleites, e outras coisas semelhantes, pois está claro que, quando menos se espera, a alma se vê enredada — ao menos todas estas coisas procuram enredá-la —; e mais ainda: amigos, parentes e, o que mais me espanta, pessoas muito boas. Por tudo isso me vi depois tão apertada, pensando eles que faziam bem, que eu não sabia como me defender nem o que fazer.

Oh, valha-me Deus! Se eu dissesse as maneiras e diferenças de trabalhos que neste tempo tive, mesmo depois do que atrás fica dito, como seria bastante aviso para aborrecer tudo de todo! Foi a maior perseguição, parece-me, das que passei. Digo que me vi às vezes tão apertada de todas as partes que só achava remédio em erguer os olhos ao céu e chamar a Deus. Lembrava-me bem do que tinha visto nesta visão. Fez-me muitíssimo proveito para não confiar muito em ninguém, porque não há ninguém que seja estável senão Deus. Sempre, nestes trabalhos grandes, o Senhor me enviava, como mo mostrou, uma pessoa da sua parte que me desse a mão, como mo tinha mostrado nesta visão, sem ir apegada a nada mais do que a contentar o Senhor; o que tem servido para sustentar essa pouquinha virtude que eu tinha em desejar servir-vos. Sede bendito para sempre.

Estando uma vez muito inquieta e alvoroçada, sem poder recolher-me, e em batalha e contenda, indo-se-me o pensamento a coisas que não eram perfeitas — nem me parece que estava com o desapego que costumo ter —, como me vi assim tão ruim, tinha medo de que as mercês que o Senhor me tinha feito fossem ilusões. Estava, enfim, com uma grande escuridão de alma. Estando com esta pena, o Senhor começou a falar-me e disse-me que não me afligisse, que, vendo-me assim, entenderia a miséria que seria se Ele se apartasse de mim, e que não havia segurança enquanto vivêssemos nesta carne. Foi-me dado a entender quão bem empregada é esta guerra e contenda por tal prêmio, e pareceu-me que o Senhor tinha pena de nós, os que vivemos no mundo; mas que eu não pensasse que me tinha esquecida, pois jamais me deixaria, mas que era preciso que eu fizesse o que está em mim. Isto me disse o Senhor com uma piedade e um regalo, e com outras palavras em que me fez muita mercê, que não há por que dizer.

Estas me diz Sua Majestade muitas vezes, mostrando-me grande amor: Já és minha e Eu sou teu. As que eu sempre tenho costume de dizer, e a meu parecer as digo com verdade, são: Que me importa, Senhor, de mim, senão de Vós? São para mim estas palavras e regalos tão grandíssima confusão, quando me lembro de quem sou, que, como creio ter dito outras vezes, e agora o digo algumas ao meu confessor, mais ânimo me parece necessário para receber estas mercês do que para passar grandíssimos trabalhos. Quando acontece, fico quase esquecida das minhas obras, a não ser um representar-se-me que sou ruim, sem discurso do entendimento, o que também me parece às vezes sobrenatural.

Vêm-me algumas vezes umas ânsias de comungar tão grandes que não sei se se poderiam encarecer. Aconteceu-me uma manhã em que chovia tanto que não parecia tempo de sair de casa10. Estando eu fora dela, estava já tão fora de mim com aquele desejo que, ainda que me pusessem lanças ao peito, parece-me que avançaria por elas, quanto mais pela água. Assim que cheguei à igreja, deu-me um arroubamento grande. Pareceu-me ver abrirem-se os céus, não uma entrada, como outras vezes tenho visto. Representou-se-me o trono que disse a vossa mercê ter visto outras vezes, e outro acima dele, onde, por uma notícia que não sei dizer, ainda que não o visse, entendi que estava a Divindade. Parecia-me que o sustentavam uns animais; parece-me que já ouvi falar de uma figura destes animais; pensei se eram os evangelistas11. Mas como estava o trono, nem o que estava nele, não o vi, senão uma grandíssima multidão de anjos; pareceram-me de formosura sem comparação maior que a dos que tenho visto no céu. Pensei se são serafins ou querubins, porque são muito diferentes na glória, pois pareciam estar inflamados. É grande a diferença, como disse, e a glória que então senti em mim não se pode escrever, nem mesmo dizer, nem a poderá pensar quem não tiver passado por isto. Entendia estar ali junto tudo o que se pode desejar, e não vi nada. Disseram-me, e não sei quem, que o que ali podia fazer era entender que não podia entender nada, e ver o nada que era tudo em comparação com aquilo; e assim é que depois a minha alma se envergonhava de ver que pudesse deter-se em coisa alguma criada, quanto mais afeiçoar-se a ela, porque tudo me parecia um formigueiro.

Comunguei e estive na missa, que não sei como pude estar. Pareceu-me ter sido muito breve espaço; espantei-me quando o relógio deu as horas e vi que tinham sido duas horas as que estivera naquele arroubamento e glória. Espantava-me depois de como, chegando este fogo, que parece vir do alto, de verdadeiro amor de Deus — porque, por mais que eu o queira, e procure, e me desfaça por isso, se não é quando Sua Majestade quer, como disse outras vezes, não sou capaz de ter uma centelha dele —, parece que consome o homem velho de faltas, de tibieza e de miséria; e à maneira do que faz a ave fênix12, segundo li, que da mesma cinza, depois de se queimar, sai outra. Assim fica a alma depois feita outra, com desejos diferentes e grande fortaleza; não parece ser a de antes, mas começa com nova pureza o caminho do Senhor. Suplicando eu a Sua Majestade que assim fosse, e que de novo começasse a servi-lo, disse-me: Boa comparação fizeste; olha que não a esqueças, para procurares melhorar-te sempre.

Estando uma vez com a mesma dúvida de que há pouco falei, se estas visões eram de Deus, apareceu-me o Senhor e disse-me com rigor: Oh filhos dos homens, até quando sereis duros de coração! Que examinasse bem em mim uma coisa: se de todo estava entregue como sua ou não; que, se o estava e o era, cresse que não me deixaria perder. Eu me afligi muito com aquela exclamação. Com grande ternura e regalo, tornou a dizer-me que não me afligisse, que já sabia que, de minha parte, não faltaria em pôr-me a tudo o que fosse do seu serviço, que se faria tudo o que eu queria — e assim se fez o que então lhe suplicava —; que olhasse o amor que ia aumentando em mim cada dia para amá-lo, que nisto veria não ser o demônio; que não pensasse que Deus consentia que o demônio tivesse tanta parte nas almas de seus servos, e que te pudesse dar a clareza de entendimento e a quietude que tens. Deu-me a entender que, tendo-me dito tantas e tais pessoas que era Deus, faria mal em não o crer.

Estando uma vez rezando o salmo Quicumque vult1314, foi-me dado a entender tão claramente a maneira como era um só Deus e três Pessoas que me espantei e me consolei muito. Fez-me grandíssimo proveito para conhecer mais a grandeza de Deus e as suas maravilhas; e, quando penso na Santíssima Trindade ou se trata dela, parece que entendo como pode ser, e isso me dá muito contentamento.

Num dia da Assunção da Rainha dos Anjos e Senhora nossa, quis o Senhor fazer-me esta mercê: num arroubamento, representou-se-me a sua subida ao céu, e a alegria e a solenidade com que foi recebida, e o lugar onde está. Dizer como foi isto, eu não saberia. Foi grandíssima a glória que o meu espírito teve ao ver tanta glória; fiquei com grandes efeitos, e aproveitou-me para desejar mais passar grandes trabalhos, e ficou-me grande desejo de servir a esta Senhora, pois tanto mereceu.

Estando num Colégio da Companhia de Jesus15, e estando comungando os irmãos daquela casa, vi um pálio muito rico sobre as suas cabeças; isto vi duas vezes. Quando outras pessoas comungavam, não o via.

Footnotes

  1. Trata-se de uma pessoa diabética, ao que parece. Segundo Gracián, o doente era «seu primo-irmão Pedro Mexía». ↩

  2. Nota do tradutor: A voz «como envolta num silvo» ecoa 1 Reis 19:12 (3 Reis na Vulgata), o sibilus aurae tenuis, o sussurro de brisa suave em que o Senhor se manifestou a Elias no Horeb. ↩

  3. De uma casinha velha, que servia de pombal e estava dentro da cerca da horta, fez a Santa a ermida do Santo Cristo da Coluna. Entrando nela, à direita, e sobre uma pequena saliência, está a imagem de Jesus, com uma chaga no cotovelo do braço esquerdo, que lhe dá graça especial. A imagem, se não é um primor artístico, é muito devota e compassiva, e infunde, ao contemplá-la, devoção muito terna. Em frente desta Imagem há outra de São Pedro chorando. Desde que a Santa Madre viu assim Jesus em visão imaginária no mosteiro da Encarnação, teve singular empenho em reproduzi-la em pintura, como o fez logo que fundou o convento de São José. No Processo de beatificação da Santa feito em Ávila, fala-se repetidas vezes de coisas singulares acontecidas nesta devota ermida. Luis Pacheco de Espinosa, falando dela, diz: «A dita beata Madre mandou pintar uma Imagem de Cristo Nosso Senhor atado à Coluna, e pintara-a Hierónimo Dávila, morador desta cidade, e fizera-lhe pôr nela um rasgão na sua santíssima carne, no braço esquerdo, junto ao cotovelo, coisa que a testemunha não tinha visto em nenhuma outra imagem. Quis saber do dito Hierónimo Dávila a causa por que em algumas imagens feitas à mão estava a dita particularidade; o qual lhe disse que tinha pintado, a instâncias da dita Beata Madre, a dita imagem na dita ermida, a fresco, e que ela lhe ia dizendo, à medida que a ia pintando, como havia de pôr as feições do rosto, a disposição do cabelo e os membros do corpo; e que ela disse que pusesse o dito sinal e rasgão naquele traslado que fazia daquele santíssimo corpo; e que, tendo-o ele posto, a dita Beata Madre se arroubara». Pelos anos de 1606 reparou-se um pouco a ermida sem tocar na imagem, custeando os gastos D. Francisco Guillamas, que obtivera para sua mulher, D.ª Catalina, uma cura prodigiosa por mediação da venerável Irmã Catalina de Jesús, que encomendou o negócio a esta devota imagem. Da reparação feita por Guillamas escreve nestes termos Jerónimo de San José: «Esta ermida renovou-a, refazendo-a desde os alicerces e deixando só estas duas paredes das imagens ditas, o mesmo Francisco de Guillamas, que fez as três capelas da igreja, e dispô-la desta forma: repartiu o corpo dela em três abóbadas, duas aos lados, onde estão as santas imagens de Cristo e de São Pedro, e outra no meio, em cuja cabeceira pôs um altar de pedra e uma muito devota imagem de N. M. Santa Teresa do mesmo material, coberta com dois véus, e diante dela uma lâmpada de prata, que sempre arde. É todo o corpo da ermida, fora das duas paredes ditas, que são de terra, e das suas abóbadas, que são de gesso e tijolo, de pedra de cantaria, bem lavrada e forte, e a obra muito primorosa e esmerada». (Historia del Carmen Descalzo, l. IV, c. XV, p. 710). D. Antonio Palomino, no primeiro tomo do seu Museo Pictórico, fala de um restauro desta pintura em 1670, época em que estava sumamente deteriorada. Fez o restauro D. Francisco Rizi, «homem — diz o aludido escritor — de conhecida habilidade e boa vida». A partir desta data, não há memória na comunidade de São José de que se tenha feito na imagem retoque algum. Dia e noite arde uma lâmpada diante dela, e todas as sextas-feiras do ano alguma religiosa passa em oração do meio-dia às três da tarde. ↩

  4. PP. García de Toledo e Domingo Báñez. O P. Báñez, dominicano insigne e um dos maiores teólogos espanhóis daquele século, que tantos e tão cabais teve, foi por alguns anos confessor da Santa e seu conselheiro constante nos negócios das fundações, desde que em Ávila a defendeu tão resoluta e eloquentemente na de São José. Santa Teresa correspondeu ao Padre com um afeto muito particular, jamais arrefecido. Nasceu o P. Báñez em Medina del Campo a 29 de fevereiro de 1528. Aos dezenove anos consagrou-se a Deus na Ordem dos Pregadores, na qual exerceu o magistério por longo tempo, assim como nas Universidades de Alcalá, Salamanca e Valladolid. Morreu em 1604 na sua própria terra natal. Amiúde teremos de citar o seu nome pela parte ativa e acertada que tomou nos assuntos da Reforma de Santa Teresa, da qual foi sempre favorecedor decidido, autorizado e poderoso. ↩

  5. D.ª Luisa de la Cerda. ↩

  6. Pode a Santa referir-se a Isabel de San Pablo, filha de Francisco de Cepeda, que professou em 21 de outubro de 1564, aos 17 anos de idade, e a María Bautista, María de San Jerónimo e Isabel de Santo Domingo, todas jovens e que tomaram o hábito em 1563 e 1564. Quanto à vida mortificada que levavam em São José, a M. Isabel Bautista declara no Processo de canonização da Santa feito em Ávila em 1604: «À nona pergunta disse... que também tem por milagre e mercê, por intercessão da Madre Teresa de Jesus, a que Nosso Senhor fazia, em vida da dita Santa Madre Teresa de Jesus, a esta sua casa e filhas, porque se lembra e tem inteiro conhecimento, como pessoa que o viu e experimentou e por quem passou, de que, no princípio da fundação desta casa, quando esta declarante veio a ela, devia haver em número 12 ou 13 religiosas moças e de pouca idade, criadas em casa de seus pais no regalo que cada um, conforme a sua qualidade, lhes podia dar, e de algumas sabe que o tinham no século; e que passavam tanta necessidade e pobreza, sendo religiosas desta casa, que, além da estreiteza do aposento, estavam sujeitas aos ventos e neves desta cidade, pois com o braço se podia alcançar o teto, que em partes estava roto, e punham uns panos para resguardo das inclemências do céu; juntava-se a isto o passarem alguns dias de verão, e muitos, só com uma salada de pepino e um pouco de queijo, e que, quando isto havia, se tinha por sumo benefício da mão de Deus. E sabe que houve religiosa, e a conheceu, que pelo dito tempo se sustentava com as folhas tenras de uma parreira, e isto com tanta alegria, contentamento e paz de todas que se notava e conhecia ser obra da mão de Deus, e por tal a tinham todas, atribuindo-o tudo à vida e santidade da Madre Teresa de Jesus, a qual, com a sua afabilidade, mansidão, alegria, sofrimento e espírito que nela havia, parecia dá-lo e pegá-lo a todas, para poderem levar e sofrer, com a alegria com que levavam e sofriam, a pobreza que tem declarado». ↩

  7. O Breve tem a data de 17 de julho de 1565. ↩

  8. Nota do tradutor: O maravedi era a unidade de conta de Castela; o ducado valia 375 maravedis. ↩

  9. Mateus 20:12. ↩

  10. Seria naqueles anos em que, vivendo na Encarnação, podia sair com facilidade à casa de seus parentes e bons amigos. ↩

  11. Apocalipse 4:6, 7, 8. ↩

  12. Assim está no original (ave fénis). ↩

  13. Quicunque vid, escreve a Santa. ↩

  14. Nota do tradutor: O Quicumque vult é o chamado Símbolo Atanasiano, profissão de fé sobre a Trindade e a Encarnação, assim nomeado pelas suas primeiras palavras. A Santa chama-lhe salmo porque se rezava como tal no Ofício divino, na Prima dos domingos. ↩

  15. San Gil de Ávila. ↩

Capítulo 40 de 42